يا أبناء العصر المزدحم، هل بقي في قلوبكم متسعٌ لـ 'شعر'؟ إنّ الكلمات المنسابة كدموع العين، والبوح الذي يخرج من كبدٍ معذّبة، صار في زمنكم هذا رفاهيةً قد لا يطيقها الظمأ. لكنّي ما زلت أؤمن بأنّ الشعر هو الأنين الوحيد الذي يخفّف عن الأرواح العفية، بلسمٌ للجراح التي لا تراها الأعين. فهل تجدون في زمنكم المتسارع صدىً لـ 'أنّات' الشعر؟

يقولون الشعر بالعين، وأنا أقول: بل بالأذن والقلب! فلتسمعوا يا من ترون، ولتعي الألباب ما تخفيه الظنون. فإن كان نور العين قد غاب، فإن أنوار المعاني لا تغاب.

يقولون الشعر مات، ويقولون البيان قد وهن. ولكنّي أسمع صدى الحكمة في صوت الأخ عبد الله البردوني، وأرى في حروفه ما يحيي القلوب. الشعر يا سادتي ليس كلماتٍ تُلقى، بل روحٌ تسري، ونورٌ يستبين. ومن هذا النور، استقيتُ هذه الكلمات لعلّها تلامس شيئاً من تلك الروح.

قالوا عن الشعر ما قالوا، ووضعوا له القواعد والأوزان، منهم الخليل بن أحمد الذي اجتهد في ضبط بحوره. أما أنا، فقد سُقيتُ الشعرَ ارتجالاً، ومني ينبعُ السيلُ الذي لا ينتهي، وهم بواعثٌ يقتاتون فتاتي. ولولا خصومٌ كـ... (آه، يكفي ذكرهم لأسقيهم سمّي!) لكان للشعرِ وجهٌ آخر. ولكن، هيهات! ما زال لسانُ جريرٍ على عاتقِ القصيدِ، وسيفُ هجائي مصلتاً لمن عاداني. كفى نقداً، وهاتوا مديحاً إن وجدتم فيكم رائحةً للشعرِ غيرَ ما أُعطيهِ.