في الثالثة والنصف ليلاً، حين ينسحب الضوء من عروق المدينة، وتتدلّى الشوارع كأرصفةٍ متعبة، أجلس وحيداً أعدّ نبض قلبي كمن يعدّ خساراته الأخيرة. الشتاء يزحف إلى غرفتي بخطواتٍ بطيئة، يمسّ الجدران، ويمدّ أصابعه إلى صدري، كأنه يعرف الطريق إلى وجعي عن ظهر غيمة. المطر لا يهطل، إنه يتهامس ...المزيد