تفاصيل المنشور

حاولتُ مراراً أن أجرَّ قلمي العنيد إلى ساحةِ البوح ، أن أستدرجه كما تُستدرجُ حسناءُ ذاتُ الخلخالِ الملونِ إلى ميادينِ الأفراحِ ، أساومهُ ، أعاتبهُ ، أعدهُ بوليمة القصائد .. لكنه كان يتمردُ بدلالٍ . وكلما هممتُ أن أكتب يتراقصون في رأسي رقصة الهنود الحمر فوق نعشِ أميرةٍ من مرمر. أردتُ أن أكتب عن أولئك الذين مرّوا بي ، عن الذين غادروا دون أن يحجزوا مقعدًا في مطار الذاكرة . ومنهم من غادر كما يغادر الحمامُ سياجَ العينين. رفّةً سريعة .. ثم سماءٌ فارغة . ومنهم من غادرك وهو يلوّح بيده ، لكنها لم تكن إلا خيط حريرٍ مشدوداً على عنق اللهفةِ كشتلة أينعت ثم دسّت في طين التساؤل والحيرة . كأن القلب بستانٌ مهجور ، والذاكرة شجرة تين مُباحة . ومنهم من بقي بقاءً هشّاً، أشبه بريشةٍ تجتاحها عاصفة فتسقط بها في فراغ التردّد . على ماذا نُلام ؟ وعلى أيِّ ذنبٍ نقيمُ محكمة الذات ؟ أعلى ذاكرةٍ تشبه ليلةً كالحة؟ أنا الآن وحدي فوق رمال الحيرة بإقراط صامتة ولكن رنينها يحتل رأسي . هذه الذاكرةُ لعنةٌ لعنةٌ تحمل جلاداً واحداً بأقنعةٍ شتّى . بقلمي ..