30 سبتمبر 2025

غزل… وعمّار… وأنا في الحيِّ الذي أسكنهُ حيثُ الأرواحُ تتكدَّسُ فوق الأرصفةِ مثلَ الغبار، وحيثُ تتشابهُ الوجوهُ إلا إذا قبّلها الحبُّ فتصيرُ وجوهاً أخرى… رأيتُ قصةً لم تكن لي، لكنني عشتُها كأنها قدري، كأنني الحبرُ الذي يكتبها، وكأنَّ الله وضعني في الصفِّ الأخير من المسرح لأصفِّقَ للعشاق، من بعيد، دون أن أجرّبَ النشوةَ على الخشبة. هي "غزل"… امرأةٌ بملامحِ مساءٍ يوشكُ على الانطفاءِ، كأنَّ عينيها جمرتانِ في ليلٍ بارد، كأنَّ تنهُّداتها قصائدُ لم تكتبْ بعد. وهو "عمّار"… شابٌ في عينيه أكثر من وطنٍ مكسور، شابٌ يشبه المنافي، عيناه غيمتان تمطران شوقاً ولا تستقران. أما أنا… فكنتُ شاهداً، كاتباً يزوّدُهما بالكلمات، وأخفي دموعي في دفاتري. كانت غزل تأتي خلسةً، تطرق بابي بخجلٍ ثم تجلسُ على عتبة الأدراج كطفلةٍ تطلبُ لعبة، لكن لعبتَها كانت قصائدي. كانت تقول بعينيها: اكتب لي… أعطني لغةً أقولها لعمّار. وكنتُ أكتب، لا بدافع عشقٍ خاص، بل لأنني مهووس بتلك اللحظة التي يتلعثمُ فيها القلبُ قبل أن ينطق، مولعٌ بارتباكِ العشاق، بارتجاف الأصابع حين تلامسُ أولَ مرَّة. كنتُ أعطيها رسائلي، فتأخذها كما يأخذ العطشانُ كأسَ الماء، تحملها في صدرها كما تحملُ الأمهاتُ أطفالهنَّ في الأعياد. ومن نافذتي الصغيرة، في الليالي الماطرة، كنتُ أراهما… يختبئان عن العيون، يرقصان تحت المطر، يضحكان، كأنهما يسرقان الضحكةَ من فم الزمن. لم أحسدهما، بل كنت مأخوذاً بجنونهما الطفولي، بتلك الشرارة التي أعرف أنها لن تدوم، لكنها قادرة على إحراق العالم في لحظة. ثم جاء الصباحُ الثقيل. جاءني عمّار. كان وجهه غريباً، كأنَّ الغربةَ سبقتهُ إلى الرحيل. جلسَ أمامي وقال: سأعود إلى سوريا… إلى وطني الذي لم ينسني. طلبَ رسالةً أخيرةً إلى غزل. وكنتُ أعرفُ أن الكلمات، مهما كانت جميلةً، لن تضمِّدَ قلباً يُنتزعُ منه نصفُه. اختصرتُ، وكتبتُ فقط: سأنتظركِ هناك، في دمشق… حيثُ مدينة العشاق. رحل عمّار. وبقيتْ غزل. وبقيتُ أنا… جرحاً مفتوحاً لا يعرفُ كيفَ يُغلق. وفي تلك الليلة… طرقت غزل بابي. لم تكن كما عهدتُها. كانت مكسورةً كزجاج، منهكةً كعصفورٍ جريح. عيناها محمرَّتان من البكاءِ، وخطواتها ثقيلةٌ كأنها تجرُّ وراءها مدينةً كاملةً من الحزن. لم تكن يوماً لتدخل بيتي، كانت تأتي، تجلس على عتبة الأدراج، وتترك بيننا مسافةً يحرسها العُرفُ والتقاليد. لكن الحزن في تلك الليلة كان أثقل من العادات، أقوى من وصايا الأهل، وأقسى من كلِّ ما يُقال عن امرأةٍ تدخل بيت رجلٍ يعيش وحيداً. دخلت… وكأنها نسيت للحظةٍ أنني رجلٌ بلا أنيس، وأنني أعيش في عزلةٍ يحرسها الصمت. أما أنا… فتركتُ الباب مفتوحاً، لا خوفاً عليها، بل ليبقى قلبُها مطمئناً أنني لستُ إلا شاهداً، وأنها في حضرة الحزن أكثر منها في حضرة رجل. قادتها خطواتها المرتبكة إلى مكتبتي الصغيرة: كهفٌ بلا زمن، مصابيحُ زيتٍ، دفاترُ جلدية، وريشُ محابر، كتبٌ صفراءُ تفوحُ منها رائحةُ العتق. الجدرانُ تتنفسُ أشباحَ الماضي، والأوراق مبعثرةٌ كأسرارٍ لم تكتمل، بعضها ملطخٌ بالحبر، وبعضها محروق الأطراف بفتيل الشموع. كنتُ أعيش خارج العصر، كما لو أنني تعمّدتُ المنفى، كي أكونَ غريباً حتى عن زمني. وقفتْ غزل مدهوشة. كأنها وجدت نفسها فجأةً في متحفٍ حيّ، أو في قلبِ روايةٍ لم تُكتب بعد. نسيت للحظةٍ وجعها، وقالت بصوتٍ مقطّعٍ من دموعها: الآن فهمتُ… لماذا لم تعشقْ… أنتَ غارقٌ في حبٍّ آخر، حبِّ كتبك وقصائدك." لم أجبها. كنتُ صامتاً كجدارٍ يعرفُ كل الأسرار. وبينما تقلّبُ دفاتري، وقعت يدُها على قصيدةٍ مهملةٍ عنوانها: "لماذا رحلت؟" قرأت… وانهارت. لم تبكِ دموعاً فقط، بل بكت كأنَّ قلبها ينزفُ من جرحٍ لا يُرى. انحنت على الورقة كمن يحتمي بها، لكنَّ الكلماتِ طعنتها أكثر مما ضمَّتها. وأنا، كعادتي، وقفتُ أكتفي بالمشاهدة. في تلك اللحظة أدركتُ… أن دوري لم يكن يوماً أن أمد يداً، ولا أن أشارك في الحكاية. كنتُ فقط شاهداً… شاهداً على حبٍّ بدأ كأغنيةٍ، وانتهى كوجع. لا أعلم لماذا رأيت نفسي فيها. ذكرتني بماضٍ ما زال في عروقي في غائب لم يعرف الرحمة يوماً في أنتضار مجهول... كشمعة تحرق نفسها تنتضر الصباح كقلباً حطمته الخيبة في ذلك الشتاء كأوراق الخريف التي تتساقط من الاشجار. واليوم… ما زلتُ أطرحُ السؤال نفسه: حين تعود غزل يومًا إلى سوريا… هل ستجدُ عمّار في دمشق؟ أم أن الفراق المجهول هو قَدَرها، وقدَر كلِّ الحكايات التي لم يُكتب لها اكتمال؟ حسام الدين #مجتمع

30 سبتمبر 2025

التعليقات (5)

30 سبتمبر 2025

30 سبتمبر 2025

التعليقات (5)