رسائل لن تصل

الرسالة الثانية صباحٌ هادئٌ في مدينةٍ ترتجفُ، تُخفي كلَّ نُدوبِها ببعضِ المساحيقِ، وتواري جوعَ أبنائِها بفرحٍ مُزيَّفٍ. صباحٌ ككلِّ صباحٍ، تُزيِّنُهُ فيروزُ، وتخدشُهُ أصواتُ السيّاراتِ والدّرّاجاتِ. هذا الصباحُ رسمتُ وجهَكِ، وجهَكِ الذي أذكرُ كلَّ تفاصيلِهِ: حاجباكِ الجميلانِ، الشّامةُ النّاعمةُ التي تعلو شفتَكِ من الجهةِ اليسرى، خُصلُ شعرِكِ التي ترفعينها عن جبينِكِ، وتتّكئُ على أذنيكِ. رسمتُ وجهَكِ، وكتبتُ قصيدتَينِ: واحدةً لكِ، وأخرى لي. قصيدةً عن حُسنِكِ والشّوقِ الذي بَراني، وقصيدةً عن حُزني وانتظاري. في هذا الصباحِ، وأنتِ في بلادٍ بعيدةٍ، يكفي أن أفتحَ الأزرقَ لأحدّثَكِ، ويكفي أن تقرئي ولا تردّي لأسقطَ مُجدّداً في الوجعِ. لا تزالُ المدينةُ هنا تنتظرُنا بكلِّ بؤسِها؛ المقاعدُ تسألُني عنكِ، وشجرةُ الصنوبرِ الضخمةُ ترزحُ تحت ثقلِ القصصِ التي تُنسَجُ في ظلِّها. ينظرُ المقعدُ إليَّ مستفسراً: أين أنتما؟ أين أنتَ؟ لم تعدْ كما كنتَ؛ خفَّ وزنُك، وشحبَ وجهُك، وصوتُك يرتجفُ. يقتربُ عاشقانِ من المقعدِ الذي تُظلِّلُهُ الصنوبرةُ، أُفسحُ المجالَ لهما، وأتركُ للمقعدِ قصّةً جديدةً. أتعثّرُ بكِ في كلِّ جهةٍ، لا أعرفُ: من يسيرُ؟ أنا فوقَ الطريقِ، أم الطريقُ تحتي؟ وحتى في الصّيفِ أتذكّرُ المطرَ، ووجهَكِ المبلّلَ كصباحٍ نَدِيٍّ، وضحكتَكِ التي تُشبهُ الرّبيعَ. وصاحبُ المكتبةِ الذي تركَ كُتُبَهُ وضحكَ معنا. قلتُ لكِ، معترضاً على السيّابِ: أيُّ فرحٍ يصنعُ المطر؟ واليومَ أقولُ لكِ، مُسلِّماً للسيّابِ: أتدرينَ أيَّ حزنٍ يبعثُ المطر؟ واجهةُ المكتبةِ مليئةٌ بالكُتبِ والرواياتِ والدواوينِ، ولي قصّةٌ… لِمَن سأحكيها؟ صحيحٌ، البارحةَ قلعتُ الياسمينةَ الضخمةَ التي تعرّشُ على جدارِ البيتِ القديمِ؛ سيُقامُ هناك بيتٌ كبيرٌ. قالتِ الياسمينةُ وهي تحتضرُ أشياءَ لم أفهمْها، وأشياءَ فهمتُها. وكانت تموتُ وهي تنظرُ إليَّ وتقولُ: لقد تساميتُ عِطراً. هذه، يا ليلى، الرسالةُ الخامسةُ والأربعونَ التي أكتبُها لكِ ولا أُرسلُها. رسائلُ لن تصلَ. قد أجمعُها في كتابٍ وأصبحُ من كُتّابِ أدبِ الرّسائلِ. لا تقلقي، سأُغيّرُ اسمَكِ من ليلى إلى بُثينةَ، أو لُجينَ، أو لُمى… لا تهمُّ الأسماءُ. (عينينا هِنّي أسامينا). وسأُغيّرُ أسماءَ البلدانِ والمُدنِ، وسيبقى الخرابُ نفسُهُ بداخلي، لن تُرمِّمَهُ كلُّ تلكَ الرّسائلِ. الآنَ صباحٌ في هذه المدينةِ المُتعبةِ؛ أنهضُ مُتثاقلاً إلى العملِ، لأطلي بيتاً جديداً بالألوانِ، وأُحسّنَهُ وأُعيدَهُ جديداً… ويظلُّ قلبي خراباً في الانتظارِ.

رسائل لن تصل

التعليقات (1)

رسائل لن تصل

رسائل لن تصل

التعليقات (1)