عزيزتي هيا...

أكتب إليكِ من غرفةٍ يتدلّى من سقفها ليلٌ طويل، ومن مكتبةٍ ليست سوى مقبرةٍ مرتّبةٍ بعناية. قلتُ لكِ: لا تدخلي مكتبتي. فأنا لا أرتّب الكتب على الرفوف، أنا أرتّب خساراتي. كل كتابٍ فيها رجلٌ انكسر، أو امرأةٌ بكت، أو رسالةٌ لم تصل. أول من دخلها… فتاةٌ كسرت الحياة قلبها قبل أن تكبر، دخلت بفكري وبقلمي، أكلت كلماتها صمت المكتبة، وسحبت منّي كل ما تبقى من أملها. كنتُ أشاهد يأسها، وكيف كان قلبها يئن في كل صفحةٍ أكتبها، وكيف لم تجد سوى الهروب بين السطور، كي تنجو من نفسها، فخرجت… ولم تعد كما كانت، ورحلت مثل ظلٍ غرق في ليلٍ طويل. ألم أحدثكِ عن غزل؟ غزل… ابنة الجيران، التي كانت تطرق بابي بخجلٍ كأنها تستأذن من الحزن أن يؤجل موعده. كانت تحبّ فتىً يشبه قميص العيد، نظيف القلب، مرتب الأحلام. وكان يحبّها كما يُحبّ الفقراء نافذتهم الوحيدة على السماء. كنتُ أنا رسول العشق بينهما. أنا من كان يكتب الرسائل. يدي كانت ترتجف أحياناً وأنا أكتب له: أنتِ عمري… وأكتب لها: لن أتركك... كنتُ أضع قلبي خارج الظرف كي تبدو الكلمات دافئة، وأخيط المسافات بين بيتين بخيطٍ من استعارة. كنتُ أرى حبهما يكبر كما تكبر شجرةُ ليمونٍ في فناءٍ ضيق، وأعرف… أن الريح ستأتي. وجاءت. افترقا. بلا خيانة، بلا صراخ، بلا بطولة. الحياة فقط قررت أن تمارس قسوتها اليومية. رأيتُ غزل بعده، كانت تمشي كمن فقد ظلّه، كبرت في أسبوعٍ واحد، وانطفأت عيناها كما تنطفئ شمعةٌ في كنيسةٍ مهجورة. من يومها صارت مكتبتي تخاف من الحب، وصرتُ أنا أخاف أن أكون سبباً في خراب قلبٍ آخر. أما أنتِ يا هيا… أنا لم أحبكِ. وأقولها الآن كما تُقال الأحكام النهائية. لكنني كنتُ أرى حبكِ واضحاً كجرحٍ على جبين الضوء. كنتُ أسمع ارتباك أنفاسكِ بين سطور رسائلكِ بعد منتصف الليل، وأفهم أن كلمة “كيف حالك؟” كانت تعني: خذني إليك. وأنا… رجلٌ لا يريد الحب. لا لأنني حجر، بل لأنني هشٌّ أكثر مما ينبغي. أنا بيتٌ احترق مرة، فصار يخاف من الدفء. أنا رجلٌ كلما أحبّ تحوّل إلى أبٍ للخسارة، وكلما أُحِبَّ شعر أنه يسرق من أحدٍ حقه في النجاة. الحب عندي ليس قصيدة، بل مسؤولية دم. وأنا تعبتُ من النزيف. لا تنتظريني في العيد، فالأعياد تحتاج قلوباً نظيفة، وأنا قلبي مزدحمٌ بالرماد. لا تنتظري مكالمتي الطويلة، فصوتي إذا طال سيعترف بشيءٍ لن أستطيع منحه لكِ. اذهبي إلى بيت جدّكِ، اجلسي تحت شجرةٍ لا تعرف اسمي، واضحكي كما لو أن العالم لا يخون، واختاري رجلاً إذا قال لكِ “أحبكِ” كان يقصد الحياة… لا الهاوية. ابتعدي عن مكتبتي، فهي لا تحتمل قلباً طرياً مثلكِ. كتبي تأكل أصحابها، وأنا… أخاف أن تبتلعكِ سطوري كما ابتلعت غيركِ، وتصيري ذكرى أخرى أرتّبها على الرف وأبكيها بصمت. لا تنتظريني يا هيا… أنا بحّارٌ تكرهه الموانئ، كلما لوّح لها أطفأت مناراتها. أمشي مع الغربة كزوجين تعبا من بعضهما ولا يجدان طريق الطلاق. فإن مرّ اسمي يوماً على قلبكِ، لا تبكي. قولي فقط: كان رجلاً يعرف كيف يكتب الحب… لكنه لا يعرف كيف يعيشه. حسام الدين #مجتمع

عزيزتي هيا...

التعليقات (3)

عزيزتي هيا...

عزيزتي هيا...

التعليقات (3)