قصة قصيرة

جنازةٌ تمشي على القضبان قصة مستوحاة من وجع الإنسان المنسيِّ في طرقات الصعيد "في بعض القطارات، لا يُحمل الناسُ إلى وجهاتهم... بل يُحملون إلى نهاياتهم." على طرقاتٍ منسيةٍ في خاصرةِ الوطن، تنسابُ القطاراتُ العتيقةُ حاملةً فوقَ قضبانها أحلامًا متكسرة، وأجسادًا أنهكها السعيُ خلف حياةٍ لم تأتِ. هناك، في عرباتٍ مهترئةٍ، تختبئ الحكاياتُ المؤلمةُ خلفَ نظراتٍ خاويةٍ وقلوبٍ ثقيلة. وهذه القصة، ليست سوى مرآةٍ لما يحدث حينما يختلط الفقرُ بالجنونِ باليأس، لتولدَ مأساةٌ لا يسعها إلا الله. --- كان قطارُ الصعيدِ يئنُّ فوقَ القضبانِ كأنَّهُ يشكو بثقل الحديد، أو كأنّ مَن فيهِ يبثون حزنهم وعجزهم من خلاله، قطرةً قطرة، صرخةً صرخة. كان الوقتُ عصراً، والشمسُ تتكئ على خاصرة السماء، ترسل أشعتها مترنّحةً عبر زجاج النوافذ المهشّم، فتنعكس ظلال الوجوه الشاحبة على أرضية العربة المهترئة. عربةٌ قديمةٌ، متآكلةُ الأطراف، تتلوى على القضبانِ كأنّها تحتضر، مكتظةٌ بأجسادٍ أنهكتها الحياة، ووجوهٍ حفرت السنون ملامحها بأظفارها الخشنة. كانت تسيرُ إلى الجنوبِ، جنوبٍ بعيدٍ لا يبدو له آخر، كأنّها تهربُ من حاضرٍ لا يُطاق، أو ربما تركضُ خلف أملٍ باهتٍ، تتخيله الركابُ بين هزّاتِ القطارِ المتعبة. في زاويةٍ قصيةٍ من العربةِ، تحتَ شباكٍ صدئٍ بالكاد يسمحُ بمرور الهواء، جلسَ رجلٌ شاحبُ الوجهِ، شاخصُ البصرِ، يحدقُ في اللاشيءِ بعينين غائرتين، كأنّهُ يرى ما لا يُرى. كان يحتضنُ إلى صدرهِ طفلينِ صغيرينِ، أحدهما مستندٌ إلى صدرهِ نائمًا ببراءةٍ متهالكةٍ، والآخر ملتفٌّ حوله كأنَّهُ يحتمي من ريحٍ شريرةٍ لا تُرى. بجانبه، حقيبةٌ جلديةٌ قديمةٌ، فقدت لونها الأصلي واكتسبت مزيجًا من غبار الطرقات ورطوبة السنوات. بداخلها، وعاءٌ معدنيّ صغير، ولاعةٌ رخيصة، وسكينٌ لامعٌ بحدٍّ قاتل، كأنّ الحقيبةَ كانت تجمعُ بين أدوات الحياة والموت. على المقعدِ المقابل، جلسَ رجلٌ أربعينيّ، ضابطُ احتياطٍ سابق، تقرأُ الحروبُ في تجاعيد جبينهِ. كان يُراقبُ الرجلَ الشاحبَ بصمتٍ مشوبٍ بالحيطة، يلمحُ في حركاتهِ ارتجافًا خفيًّا وفي عينيه ظلّ كارثةٍ قادمة. همسَ الضابطُ لجارهِ العسكريّ الصيدليّ، وهو يحني رأسه قليلًا: ــ "الرجلُ يبدو مضطربًا... عيناهُ لا تطمئنانِ، كأنّهُ يحادثُ أشباحًا لا نراها." ردَّ العسكريُّ بصوتٍ خفيضٍ، لم تخلُ نبرته من قلقٍ مدفون: ــ "أشعرُ بذلك... حضوره ثقيلٌ كغمامةٍ سوداء... وكأنَّ شيئًا سينفجر في المكان." كانَ الهواءُ في العربةِ ثقيلاً، يملؤهُ صريرُ الحديدِ وأنفاسٌ محمومةٌ كأنها تصلي للخلاص. وفي مؤخرة العربةِ، كانت تجلسُ امرأةٌ عجوزٌ نحيلة، ترتدي عباءةً سوداء بالكاد تغطي جسدها العاري من الشحم. تمسحُ بلطفٍ فمَ زوجها العجوز، الذي انهمرَ لعابهُ في غفلةٍ من الزمنِ والكرامة، وتطعمهُ بيدٍ مرتجفةٍ، تُناجيهُ بكلماتٍ حانيةٍ لا يسمعها سواها وربّ العالمين. عيناها الغارقتان في تجاعيد الزمن كانتا تلمعانِ بحنانٍ خافتٍ، وكأنها تحاولُ أن تعيدَ إليهِ بعضًا من كرامةِ إنسانيته التي سرقتها السنون. كانَ القطارُ يتنفسُ ببطءٍ فوقَ القضبانِ، تارةً يلهثُ، وتارةً يئنُّ، كعجوزٍ يجرّ قدميه نحو قبرٍ ينتظره. وبين الأرجلِ والحقائبِ والعرقِ، كانَ بائعُ متجولٌ ينسلُّ بخفةٍ، ينادي بصوتٍ مبحوحٍ أكلهُ الغبار: ــ "مناديل... ملبّس... سجاير... مية ساقعة..." كان يحملُ صندوقهُ الخشبيّ بعنادِ الفقراء، بينما تدورُ في رأسهِ حسبةٌ معقدةٌ، كأنّهُ في معركةٍ مع الزمن: كم علبة ملبّسٍ يجب أن يبيعها، حتى يعودَ إلى بيتهم الطينيّ ليُطعم أمّهُ العرجاء وخمسَ أخواتٍ بناتٍ ينتظرنَهُ على أملِ عشاءٍ رخيص؟ وفجأةً، ومن غيرِ سابقِ إنذار، اهتزَّ القطارُ بعنفٍ، ثمَّ توقّفَ عند مفترقِ صحراءِ موحشةٍ لا يقطنها إلاّ الغربان. صمتٌ مطبقٌ خيّمَ على العربة، لا يُسمع فيه سوى ضرباتِ القلوبِ المذعورة. نهضَ الرجلُ الغريبُ، والغربةُ تفيضُ من كلِّ خطوةٍ يخطوها. اتجهَ نحوَ كابينةِ القيادةِ بخطواتٍ متردّدةٍ، كأنّ الريحَ تدفعهُ دفعًا. طرقَ البابَ بأطرافِ أصابعه المرتجفة، ثمَّ فتحهُ نصف فتحةٍ، وأطلَّ برأسهِ قائلاً بصوتٍ مشروخٍ: ــ "طفلي... مريض... نحتاجُ أن نتحرّك... بسرعة..." كان صوتهُ أقربَ إلى البكاءِ منهُ إلى الطلب. اقتربَ من السائقِ الذي شابَ شعرُهُ من الحوادثِ، ولمّا صارَ قريبًا بما يكفي، أخرجَ السكينَ من طياتِ سترتهِ، وهمسَ بصوتٍ مُرتجفٍ ومجنونٍ: ــ "حرّك القطار... قبل أن تأكلهُم النار." تجمّدَ السائقُ لثوانٍ، قبل أن يلمحَ في عينيهِ ذلك البريقَ المخيف: نظرةُ مَن رأى النهايةَ ولم يعدْ يبالي. فقالَ له بلطفٍ مصطنع: ــ "اهدأ... استرحْ قليلاً... لا يمكنني القيادةَ دونَ تركيز... نحنُ قريبون..." ابتسمَ الرجلُ ابتسامةً باردةً، بلا روحٍ، كأنّهُ لا يسمعُ شيئًا. ثم عادَ بخطواتٍ متردّدةٍ إلى عربتهِ، يحملُ بين يديه طفليهِ ككنزٍ أخيرٍ يريد أن يدفنهُ بيدهِ. سارعَ السائقُ بالضغطِ على جهازِ اللاسلكي، وأرسلَ بلاغًا عاجلًا إلى أقرب نقطةِ شرطة، يصفُ لهم الموقفَ بكلماتٍ مختصرةٍ مرتعشة. لكنّ القدرَ كان أسرع من النجدة. عادَ الرجلُ إلى العربةِ كمن قرر مصيرهُ ومصيرَ الجميع. فتحَ الحقيبةَ أمامَ العيونِ المذعورةِ، وسكبَ البنزينَ في الهواءِ، حتى ملأت رائحتهُ القارصةُ كلَّ ركنٍ. صرخَ أحدُ الركابِ، فاشتعلَ الجنونُ في عينيهِ أكثر. هتفَ العسكريُّ بصوتٍ مبحوح: ــ "ابتعدوا عنهُ!" ولكنّهُ كانَ أسرع، كالريحِ الغاضبة، أشعلَ الولاعةَ، وضغطَ طفليهِ إلى صدرهِ كما لو كان يحميهم من نارٍ أخرى غير التي أشعلها. وفي لحظةٍ واحدةٍ، كانت العربةُ كلها جحيماً. الناسُ تصرخ، تتدافع، النارُ تأكلُ المقاعدَ، وتلعقُ الأرواحَ، والدخانُ يخنقُ الصراخَ قبل أن يكتمل. وصلتِ الشرطةُ والإسعافُ، لكنهم لم يجدوا إلاّ جثثًا متفحمةً، وأرواحًا صعدت إلى السماءِ قبل أن تصلَ إليهم يدُ الإنقاذ. بقيَ القطارُ، عالقًا فوقَ القضبانِ في قلبِ الصحراءِ، كشاهدٍ أخرسَ على الجنونِ، والفقرِ، واليأسِ، حينما يختلطونَ معًا ليصنعوا مأساةً لن يمحوها الزمن. لقد كانت جنازةً تمشي على القضبان... منذ البداية. #خواطري #إسراء_محمد #فراشة_الإبداع #مجتمع

قصة قصيرة

التعليقات (6)

قصة قصيرة

قصة قصيرة

التعليقات (6)