مدينة لا تفتح أبوابها

تُغلقُ المدينةُ أبوابَها بوجهِ العائدين… يسألُها الأفقُ الملطَّخُ بالغيابِ: لماذا…؟ فتبكي المدينةُ صمتَها، وتنفجرُ قائلةً: أخافُ أن أقتلَهم ثانيةً. الأبوابُ مغلقةٌ في هذا الوقتِ المكتظِّ بالحنينِ، أمدُّ يدي لأفتحَها، فتجرحُني أشواكُ البُعدِ. أدقُّ بقوةٍ، أقرعُها… لا أحدَ يُجيبُ. كلُّ الذين أنتظرُهم سيأتون، لكن لاحقًا، عندما يُغمَسُ القلبُ بالوجعِ وينفلتُ الأنينُ. النَّايُ المثقوبُ، المعلَّقُ على جدارِ المنزلِ، لا زال يفتحُ ثقوبَه كأفواهٍ، يصرخُ بالحنينِ، ينادي حنينًا، ويكسرُه الفراغُ. لا أصابعَ تسدُّ رمقَه، والشوقُ طاغيةٌ إذا استبدَّ. الياسمينُ المُعرَّشُ على الجدارِ يستندُ تعبًا… يقولُ عطرُه أغنيةً، يرقصُ الصباحُ معها، وتنتشي العصافيرُ فرحًا. لكن هذا المساء… كانت أغنيتُه حزينةً، ربما أنا من كان ينقصُني بعضُ الغيابِ… الصمتُ في هذا الوقتِ لا يُبشِّرُ، إنَّه نوعٌ من الخوفِ المكتومِ. أخدشُ الصمتَ… أديرُ المذياعَ… يزحفُ العالمُ صوبي على شكلِ فوضى، أضيعُ بين المدنِ والأغنياتِ. يستوقفُني إعلانٌ… تطعنُني الأخبارُ… وأُغيِّرُ الإذاعةَ… لا شيء مختلفٌ… فقط الأصواتُ تنقلُ الموتَ بشكلٍ مختلفٍ… عندما ينقصُني شيءٌ ما، أبحثُ عنه، ولا أعرفُ لماذا. أجده، وأحتارُ: هل كان ينقصُني حقًا؟ أم كنتُ أبحثُ عن شيءٍ آخر؟ هكذا في هذا المساءِ، كنتُ أبحثُ عن شيءٍ ما، لم أجدْه… لم أعرفْ ما هو، لكنَّني كتبتُ قصيدةً، وغَرِقتُ في النسيانِ.

مدينة لا تفتح أبوابها

مدينة لا تفتح أبوابها

التعليقات

مدينة لا تفتح أبوابها

مدينة لا تفتح أبوابها

التعليقات