وجهٌ كالحٌ يخرجُ من رمادِ الوقت، يزيحُ جثةَ المساء بقنديلٍ يقطرُ عتمةً. ​في زاويةِ الخراب، يحدقُ رجلٌ زجاجيٌّ بصمت، في قارورةِ الحياة التي تلوتْ عنقَها المستديرَ لتبتلعَ الفراغ. ​على الرصيف، مرآةٌ مكسورةٌ تعنفُ بائعَ البطاطا، بينما يحدقُ رمشُ عينيها الجميلتين كسكاكينَ من ضوء، ينف...المزيد