لم يكن الضوءُ ما يخرج منها، بل ما كان يعود إليها. كانت المصباح القديم الذي نسيه الله في زاويةٍ من زوايا الحنين، يشتعل كلما لامسته يدٌ متعبة، أو انكسر قلبٌ في الطريق. لم تكن تُضيء، بل كانت تفسّر النور، تحوّله إلى دمعةٍ تفهم الوجع، إلى صرخةٍ هادئة، إلى طريقٍ لا يراه إلا من تاه طو...المزيد