كنت واقفا على الرصيف القريب من عملي أمارس هوايتي في تأمل وجو

كنت واقفا على الرصيف القريب من عملي أمارس هوايتي في تأمل وجوه المارة… لست متطفلا، لكنها طريقتي لتخفيف كآبة هذا اليوم البارد. كانت تقف أمامي سيارة تحمل اسطوانات الغاز المنزلي، ولاحظت كتابا ملقى على مقدمتها. اقتربت لأقرأ اسم الكاتب، فوجدته مجهولا لا أعرف عنه شيئا. انتظرت صاحب السيارة، لعله قارئ ومحب للأدب، فلن أفوت فرصة صنع صداقة مع قارئ، إذ سنتشارك الاهتمامات والأفكار. فلما جاء وفتح سيارته، بادرته بالسلام وسألته: هل أنت مهتم بالأدب؟ هل أكملت قراءة هذا الكتاب؟ أريد أن أستعيره منك إن كنت قد قرأته. أجابني مبتسما: لا، لست قارئا ولا مهتما… خذه لك، لا أريده. استغربت، فسألته: ولماذا تضعه هنا أمامك؟ قال: أعطاني إياه صديقي، قد أهداه له صديق من السودان. وهذا محل صاحبي وأشار إلى المحل المجاور لمكان عملي. أخذت الكتاب وأقلب صفحاته. كان صدوره في عام ٢٠٠٨. بدأت أقرأ الصفحات الأولى منه ثم أغلقته. نحتاج إلى من يشاركنا عشق الأدب في الغربة، حيث تصحبنا الوحدة والبؤس، ويغرق الجميع في مطاردة لقمة العيش، فلا يجد القلب متنفسا إلا بين صفحات الكتب ورفاق الكلمات. قرأت بعض القصص فوجدت كاتبا مبدعا، عميقا، صادقا. في اليوم التالي ذهبت إلى صاحب المحل وسألته: من هو الذي أهداك هذا الكتاب؟ قال: رجل سوداني يأتي كل يوم هنا ويجلس على هذا الكرسي. وانه متعب وانهكته متاعب الحياة، وضعه صعب جدا. سألته: هل هو صاحب الكتاب، كاتبه؟ أجاب: نعم… لماذا تسأل عنه؟ ماذا تريد منه؟ قلت له: أريد أن أتعرف عليه. قال مستغربا: هو رجل بائس. وأخذ يحدثني عن بؤسه ومعاناته في الغربة، وما زادني هذا إلا إصرارا على التعرف عليه. عدت في اليوم التالي وسألته عن الرجل، فقال: لم يأت اليوم، لكن إن جاء سأخبرك. يأتي يوميا ليأخذ كوب شاي، يجلس على هذا الكرسي ثم يذهب. جاء المساء. خرجت أترقب مجيئه، فإذا بصاحب المحل يناديني: ها هو قد جاء الذي تسأل عنه. فإذا برجل في السبعين من عمره، يحمل ملامح وتفاصيل سودانية أصيلة، وأجزم أني رأيت البؤس في خطواته المثقلة بالوجع. اقتربت منه فسلمت وابتسمت له، ثم دلفنا إلى مطعم بالجوار. تبسم لي بوجه متعب وعينين مرهقتين. لم يسألني من أنا، ولماذا أسأل عنه، ولا ما الذي أريد. بدأت الحديث معه بدعابة، ثم طلبنا وجبة العشاء، وشرحت له أنني وجدت كتابه، وأنني قارئ. تبسم وقال جميل أن أجد قارئا هذه الأيام. سألني: منذ متى وأنت في هذا الشارع تعمل؟ من وقت قصير. قال: نعم فأنا هنا من سنوات طويلة ولم اراك من قبل .. أخذ يحدثني عن كتابه، وعن معاناته، وعن قراءاته للأدب العالمي، وترجمته القليلة لبعض الأعمال. لم يمتلك هاتفا، ولا يتواصل مع أحد، ولا يتابع أخبار العالم إلا من التلفاز. كان يعيش في عالمه الخاص عالما لا يشبه الذي نعيشه. كنت أتأمل وجهه، والكلمات تخرج من فمه بصوت وقور. قلت له مازحا: هل الأدب لعنة؟ لماذا أكثر الكتاب بؤساء؟ فأطلق ضحكة مصحوبة بسعال، وكانت بمثابة إجابة صريحة. ثم هدأ وقال: نعم، هو كذلك. تساءلت في نفسي: لماذا أديب مثقف ومبدع لم يجد ما يعينه على العيش، ولا فرصة لطرح أفكاره ونشر إبداعه، أو بعض الدعم والاهتمام؟ لماذا يعيش هكذا فقيرا معدما وحيدا وبائسا يعيش الغربة والاغتراب، وقد بلغ من العمر عتيا؟ تزاحمت الأسئلة كسكاكين في داخلي، أسئلة أعرف أجوبتها القاتلة لشخص مثلي.

المنشور

التعليقات

المنشور

التعليقات