تفاصيل المنشور

حين لا أكتب، أشعر كأنني طيرٌ خذله جناحاه، فتوقف عن التحليق وهو ما زال يحضن السماء. الخيال يسكن جنة الحلم، ليلج صومعة الفكر، يهديني عينين أرى بهما العالم، ويرسم في خاطري طيف ألوان. إن لم أكتب، غدوت كلوعة الموناليزا لو مسحت شفتاها، فغاب السحر، و انطفأ اللغز. أشعر أنني إن لم أكتب أفقد أناملي، كأنها ما عادت لي، غاضبة تهجرني، كما تهجر السنونوات أعشاشها في الربيع. هل يعيش الطير بلا جناحين؟ هل يرتوي الفكر بلا خيال، يسكن الحلم ليعبر موطن المستحيل؟ هل يمكنني أن ألمح قوس قزح يعلو السماء، في سحر ينتشي به القلب بهاء، وأنا مغمضة العينين ؟ هل للموناليزا سحرها ولغزها، إن تلاشت من وجهها الشفاه؟ أيتها الكلمات، هدهدي أناملي. غني لها أغنية تتراقص لها طرباً، و ارسميني على وجه الأوراق: فرحاً وحزناً، حباً نوراً، ليلاً و قمراً، زهراً و عطراً للروح لا يزول. أحبك أقلامي. و يا حمامات سلامي، يا أوراقي، استسلمي في دعة ليراعي. حنون هو حين يلامس فيك إحساسي، فيطبعني مرة قبلة حب، و تارة دمعة حزن. و أحياناً يرسمني ثغراً يصدح بصرخة ثورة، ضد ظلم أبى أن يهجر إنسان هذا الزمان؛ ظلم لون الأوراق بالدماء، ونسي أن في الزهر نفحة تهب الحياة. كوني قبلات سلام، علّ الأرض تغدو يوماً، أرضاً للسلام.