تفاصيل المنشور

■《 سلوى 》■ #_رواية عن الحب والذكرى والقدر #_تأليف : أ _ عبد الحكيم الجزائري ■#_الفصل_الرابع: وَصِيَّةُ الأَب ■ ●》 ....... جاء صباح الرحيل. كان البيت مستيقظاً قبل موعده، وكأن الجميع يخشى أن يسرق النوم شيئاً من لحظات الوداع. وضعت سلوى حقيبتها قرب الباب، ثم عادت إلى غرفتها تتفقد الأشياء للمرة الأخيرة. نظرت إلى سريرها، وإلى المرآة الصغيرة، وإلى النافذة التي كانت تفتحها كل صباح لتدخل أشعة الشمس. لم تكن الغرفة مختلفة عن الأمس، لكن شيئاً فيها تغير. كانت ستغادرها، ولن تعود إليها كل مساء كما اعتادت. في المطبخ، كانت أمها تراجع ما أعدته من طعام. أما والدها فكان يتنقل بين الغرف، يطمئن إلى أن كل شيء جاهز، ويحاول أن يبدو طبيعياً. قالت الأم: ـ هل وضعتِ المصحف يا سلوى؟ ـ نعم يا أمي. ـ وسجادة الصلاة؟ ـ نعم. ـ والعطر؟ ضحكت سلوى: ـ حتى العطر يا أمي! ابتسمت الأم، ثم أشاحت بوجهها قليلاً حتى لا ترى ابنتها دمعتها. كان الأب ينتظرها في الخارج. حين خرجت، مد يده إليها، فأمسكت بها. انطلقت الخطوات نحو الطريق، وكانت سلوى تتحدث عن الجامعة، وعن زميلاتها المحتملات، وعن المحاضرات التي تنتظرها، وعن رغبتها في أن تكون من المتفوقين. كان يستمع إليها، ويجيبها بكلمات قليلة، لكنه كان يشعر أن كل خطوة تبعده عنها أكثر مما يتمنى. وصل الاثنان إلى مدخل الجامعة. هناك، توقفت سلوى. كانت أمامها بنايات واسعة، ووجوه كثيرة، وطلاب يتنقلون في كل اتجاه. عالم جديد لا تعرف تفاصيله، لكنه بدا لها كصفحة بيضاء تنتظر أن تكتب فيها مستقبلها. التفتت إلى أبيها. كان يبتسم. لكن عينيه لم تكونا تشبهان ابتسامته. رأت فيهما ذلك الوجع الذي يحاول الأب إخفاءه حين يكتشف أن ابنته التي كانت تمسك بإصبعه لتتعلم المشي أصبحت قادرة على الرحيل وحدها. ضمها إلى صدره. أغمض عينيه لحظة، وكأنه يريد أن يحتفظ بهذه اللحظة أطول ما يستطيع. ثم قال: ـ بنيتي الحبيبة سلوى، لا أريد أن أضيف على ما أوصتك به أمك، ولكن أريد منك شيئاً واحداً. رفعت وجهها إليه. ـ ماذا يا أبي؟ ـ أثق بكِ، وأريد أن أراك سيدة حرة، تصنعين من الكرامة عنواناً لشرفي وعزتي بين أهلي وأصدقائي وجيراني، في حياتي وبعد رحيلي. ارتجف صوتها. ـ أعدك يا أبي أن أكون العين التي تنظر بها إليّ، ولن أحيد عن الفضيلة أبداً. قبلته، ثم احتضنته مرة أخرى. كان الأب يريد أن يطيل العناق، لكن شيئاً في داخله كان يقول له إن عليه أن يتركها تمضي. فالأبوة ليست أن نحتفظ بالأبناء إلى جوارنا إلى الأبد؛ بل أن نمنحهم القدرة على السير حين يحين موعد الطريق. أفلت يديها برفق. ـ اذهبي يا ابنتي، ولا تنسي أن البيت ينتظرك دائماً. حملت سلوى حقيبتها، واستدارت نحو البوابة. خطت خطوات قليلة، ثم التفتت إليه. كان لا يزال واقفاً في مكانه. رفع يده ملوحاً لها، فابتسمت، وأكملت طريقها. أما هو، فظل يراقبها حتى غابت بين الجموع. حينها فقط سمح للدمعة أن تسقط. لم يكن حزيناً لأنها ذهبت؛ كان فخوراً لأنها وصلت إلى المكان الذي طالما حلم أن يراها فيه. دخلت سلوى عالمها الجديد. وكانت في انتظارها ثلاث فتيات سيصبحن رفيقات أيامها الأولى: هند، وتهاني، وسوسن. لم تكن تعرف بعد أن بعض الصداقات تصبح بيوتاً صغيرة في الغربة، وأن بعض اللقاءات تبدأ من دون موعد، ثم تتحول إلى حكايات لا تنتهي. وفي تلك المدينة، كانت الحياة تهيئ لها لقاءً آخر. لم تكن المدينة الجامعية تشبه شيئًا مما عرفته سلوى من قبل؛ كانت عالمًا آخر، تتداخل فيه الأصوات والوجوه والأحلام، وتتشابك فيه الخطوات القادمة من جهات شتى، كأنما اختارت الحياة أن تجمع أبناءها في مكان واحد، ثم تترك لكل واحد منهم أن يبحث عن الطريق الذي يشبهه. في أيامها الأولى، كانت سلوى تستيقظ باكرًا، ترتب سريرها بعناية، وتفتح النافذة لتستقبل الهواء الجديد. لم تكن قد اعتادت بعد على غياب صوت أمها في الصباح، ولا على حركة البيت التي ألفتها منذ طفولتها. كانت تفتقد رائحة الخبز، ونداء أبيها، وصوت أمها وهي تتنقل بين الغرف، لكنها كانت تعرف أن لكل حلم ثمنًا، وأن الطريق إلى الطب لا يُقطع بالحنين وحده. تقاسمت الغرفة مع ثلاث فتيات: هند، وتهاني، وسوسن. لم يستغرق الأمر طويلًا حتى صارت الوجوه الغريبة وجوهًا مألوفة، وتحولت الأحاديث العابرة إلى صداقات صغيرة تنمو مع الأيام. كانت هند أكثرهن خفة في الحديث، وتهاني تميل إلى التأمل والصمت، أما سوسن فكانت لا تكاد تكف عن الضحك، حتى في أكثر اللحظات جدية. كانت سلوى تستمع إليهن، وتشاركهن تفاصيل يومها، لكنها كانت تحتفظ لنفسها بمساحة لا يدخلها أحد بسهولة؛ مساحة تسكنها القصائد، وتلك الطفلة التي تركتها خلفها في بيت الياسمين. في الجامعة، اكتشفت أن العلم ليس صفحات تحفظ، ولا محاضرات تنتهي بانتهاء الوقت. كان مواجهة يومية مع الحياة في أدق أسرارها، ومع الإنسان في ضعفه وقوته، في جسده وروحه. وفي أول حصة للأعمال التطبيقية في المخبر، وجدت نفسها أمام مشهد لم تكن مستعدة له. جسد إنسان مسجّى أمامها، صامت، لا يحمل من صاحبه سوى آثار حياة انطفأت. اقتربت بخطوات مترددة، ثم شعرت بدوار مفاجئ. حاولت أن تتمالك نفسها، لكن الغثيان سبق قدرتها على الاحتمال. خرجت من المخبر وهي تستند إلى الجدار، وقد بدا لها العالم للحظات غريبًا، كأنها لم تكن تعرف من قبل أن بين الحياة والموت مسافة بهذا القرب. لم تكن تخاف العلم، لكنها اكتشفت أن معرفة الجسد البشري تعني الاقتراب من حقيقة ثقيلة؛ حقيقة أن الإنسان، بكل ما يختزنه من أحلام وذكريات، قد يصير في لحظة صمتًا لا يجيب. في المساء، اتصلت بأمها. لم تحتج الأم إلى أسئلة كثيرة. كانت تعرف من نبرة صوت ابنتها أن شيئًا ما قد حدث. قالت سلوى بصوت خافت: — أمي، لا أعرف إن كنت سأعتاد على هذا الطريق. أجابتها الأم بهدوء: — كل بداية صعبة يا ابنتي، حتى الخطوة الأولى التي تعلّمنا بها المشي كانت خوفًا من السقوط. لا تحكمي على نفسك من أول ارتباك. ثم تحدثت إلى أبيها، فحاول أن يخفف عنها: — يا ابنتي، أنت ذاهبة لتتعلمي كيف تنقذين الناس من أوجاعهم، فلا تجعلي أول مشهد صعب يحجب عنك الغاية. أغلقت الهاتف، وظلت تنظر إلى النافذة طويلًا. كانت الكلمات البسيطة أحيانًا أقدر من المحاضرات على إعادة الإنسان إلى نفسه. في الأيام التالية، بدأت تتأقلم. صارت تدخل المخبر بثبات أكبر، وتتابع الدروس بجدية، وتكتشف أن وراء كل عضو في الجسد حكاية، وأن الطب ليس مهنة تعالج العلل فحسب، بل مسؤولية تجاه إنسان قد لا يعرف الطبيب اسمه، لكنه يأتمنه على حياته. ومع ذلك، لم تتخلَّ عن دفترها الصغير. كانت تكتب فيه حين يهدأ السكن، وحين تنام الأصوات خلف الأبواب. تكتب عن أمها، وعن أبيها، وعن الطريق الذي جاء بها إلى هذه المدينة، وعن أشياء لا تعرف كيف تقولها في الكلام العادي. كان الشعر نافذتها الأخرى، تلك التي لا تحتاج إلى مفتاح. ولم تكن تعلم أن موعدًا قريبًا ينتظرها خارج قاعات الدرس، وأن وجهًا لم تعرفه بعد سيعبر حياتها على نحو لا يشبه المصادفات العابرة. ▪︎. ▪︎▪︎/▪︎▪︎▪︎ ( يتبع ) #_رواية : أفريل2011