Shaman Alozaib

بالنظراتِ يتبادلُ الخاسرون الحديث. بنظرةِ خاسرٍ لآخر: قلتُ للضوءِ الذي تسلّلَ إلى الداخل من فراغاتِ النافذةِ: أنتَ الآخر، وقعتَ في مصيدةِ الحائط وخسِرتَ معركتك. قلتُ للهدوءِ الذي يسبِقُ العاصفة: تسرّعتَ بالوصولِ، ولم تسأل نفسك " ماذا بعد؟ " أنا أفهمُ مأساتكَ جيدًا. قلتُ لسحابة صيفٍ: لا ذنبَ للصيفِ؛ إنه ذنبكِ. لا تكرري غلطتي، التوقيتُ مهمٌ جدًا. قلتُ للعشْبِ الذي نمى في صدعٍ على الجدارِ: لقد سرِقوا مكانكَ في البستانِ وتركوك وحيدًا هنا لهلاكك المحتوم؛ أولئك الذين حدثوك عن النضالِ والثورةِ والكفاح. ثم قلتُ لنفسي: يا كل الخاسرين.. أهناك متسع لخاسرٍ آخر؟

هناك أبواب مكسورة، لكنها لم تفقد وظيفتها تفتح للقادمين،والمغادرين. دون أن تخون ملامحها. نوافذ مبتورة الأطراف، وما زالت تجول الشوارع بأصحابها مرآيا مشروخة، تعكس كثيرين وقلبي..قلبي مكسور أيضًا لكنه يعمل بلا كلل يظل يقظًا كحيوان أليف في غابة لا يتقن إلّا الفرار