تقيوس W H

السلامُ لقلبكِ ولروحكِ السابحة في مدى هذا الوجود... السماء هذه الليلة تمطر بغزارةٍ ، تبدو كئيبة وكأنها تُمارس طقسا جنائزيا لشيءمجهول، بدت لي وكأنها مرآة تُعكس بكاء العالَم المحتجب. أهرب الى عزلتي المعتادة ، أتأمل هذا الهطول المتواصل وسط نسماتِ الهواء البارد، محدقا في الدخان المتصاعد من سجارتي، والدفءَ المتلاشي في كوبِ قهوتي. لا أبالي لضجيج الخارج؛ فلا شيءَ يثير انتباهي سوى هذا الصمت الصاخب لبكاء السماء، منتظرًا إشارةً ما، إشراقةً تباغتني بها رسالتكِ أو صوتكِ ليشق حجب العزلة... لكنني لا أجدُ سوى الصمت؛ صمت رهيب يحتل المكان يلتف حول الوجود. ليس مجرد غيابٍ للصوت، بل هو صمتُ المكانِ في حيرته، صمت أهل الديارِ أُهجرت روحُها، والأدهى من ذلك كله: صمتُ الضميرِ الإنسانيّ المعاصر وهو يرقبُ مآسي العالَم بلامبالاةٍ باردة. إن هذا الصمتَ، يا قديستي، ليس سكونًا بريئًا، بل هو كاتمُ صوتٍ يُجهز على المعنى ويلغي صرخة الضحية. ألم تدركي بعدُ أنَّ أخطر النساء هنَّ أولئك اللواتي يمتلكنَ سرَّ الكلمة؟ اللواتي يغصنَ في فكر الثورة والتمرّد، فلا يكتفينَ بوجودٍ هامشيٍّ بل يُعدنَ تشكيلَ الواقعِ بأفكارهنّ؟ وأنتِ، بوجودكِ المتمرد هذا، تجسدين تلك الماهية الثائرة. الآن، إذ يستتبُّ الهدوء على المكانِ والزمانِ كأنما تُرفعُ أستارُ المسرح بعد العرض، ألوذُ إلى سريري. في عتمةِ الغرفة، أرقبُ جدرانًا صامتة، بينما يتطايرُ دخانُ السجائرِ متخذًا أشكالًا من التساؤلاتِ الفلسفية التي تتصارعُ في ذهني: أين أنتِ الآن من هذا الفراغ الوجودي؟ بمَ يشتغلُ تفكيركِ في هذه اللحظة؟ وكيف أكلَ النهارُ جزءًا من كيانكِ؟ تساؤلاتٌ تدفعني للبحثِ عن العبور؛ متى أُعدُّ حقيبة السفر لأرحلَ من سجنِ هذه الجغرافيا إلى المدى الذي تتنفسين فيه؟ هل أتحولُ عبر هذا الألم إلى كاتبٍ يُخلّد اسمكِ في سفْر الخلود؟ وهل تكونين أنتِ البطلة والغاية لقصةٍ لا تنتهي، ورفيقة القلم الأبدية في رحلة البحثِ عن المعنى؟»....

على تلك الطاولة المنسية بأحد المقاهي التي لا تتذكر أسماء رواده تجلسين وأنت بكامل أناقتك وعذوبتك يتخذ زجاج النافذة ستارا بينك وبين العالم الخارجي دموع السماء تتزل على الطريق راسمة طرقا لم يسلكها أحد من الوقت، حيثُ لا يتذكرُ المقهى أسماءَ زُواره، تجلسينَ أنتِ... والزجاجُ بينكِ وبينَ العالمِ ستارةٌ من دموعِ المطر. تنسكبُ القطراتُ على حافةِ المشهد، ترسمُ طُرُقًا لم يمشِها أحد، وفي الخارج... تراقصُ الريحُ أوراقَ الشجرِ الراحلة، تذرُوها كأغنياتٍ قديمةٍ نسِيَها المغنّي، وتكتبُ بها على الأرصفةِ المبللةِ سيرةَ السقوطِ الأنيق. هناك... خلفَ ضبابِ أنفاسِكِ المغبَّبِ على الزجاج، يسرحُ الفكرُ بعيدًا، حيثُ لا صوتَ إلا لهديرِ الشوقِ الصامت، تتساقطُ الأفكارُ كالمطر، وتتطايرُ الذكرياتُ كالأوراق، ولا يبقى سوى فنجانٍ يبرد، وقلبٍ يُصغي لإيقاعِ الغياب. وفي راكِدِ الفنجانِ بينَ يديكِ، يتماوجُ الدفءُ كوطنٍ صغيرٍ يأبى أن يبرد، فيما يتسللُ عطرُ المطرِ من تحتِ البابِ المغلق، مشبعًا برائحةِ الأرضِ التي أثقلَها الحنين، وأنفاسِ الشوارعِ وهي تغتسلُ من خطى الراحلين. تلمسينَ حافةَ الخزفِ، فيتسللُ الغيابُ بينَ أصابعِكِ كبخارٍ يشفُّ ولا يُمسك، غريبةً عن المكان، ورفيقةً للسكونِ الذي لا يكسرُهُ إلا طنينُ الملاعقِ العابرة، وكأنّ المطرَ في الخارجِ لم يأتِ ليروي الشجر، بل ليغسلَ أثرَ مَن غابوا... ويتركَكِ وحدَكِ مع الصوتِ والأثر.

وكيف أخبرك أنني متعب..؟ أن التعب لم يعد مجرد إرهاق عابر يزول بنومة ليلٍ هادئة، بل ثقلٌ استقر في الروح، وصمتٌ يملأ الحناجر، وألف فكرةٍ تعبث بالذاكرة كلما أردتُ شيئاً من السلام. ​أحمل في صدري غيمةً لا ترغب في الهطول، وصوتًا مبحوحًا يبتلع الكلمات قبل أن تصل إلى الشفاه. أقف على خطّ التوازن الفاصل بين الصبر والانهيار، أقاوم بوهنٍ خفيّ، وأبتسم للعامة بينما تتهدم من داخلي تفاصيل كثيرة. ​وكيف أخبرك..؟ أنني بحاجة إلى أن ألقي هذا الثقل كُلّه بلا إجابات، وأن أستند إلى ركنٍ دافئ لا يطالبني بالصلابة، ولا يسألني عن السبب، بل يكتفي بأن يضمّ روحي المتعبة، ويمسح عن كتفي غبار الأيام.

الترجي التونسي يستعد للثأر بملعب النار جحيم رادس الأسبوع القادم حين يلاقي السويحلي الليبي لقاء سيكون بمثابة الحرب حيث ينتظر احباء الأحمر و الأصفر ردة فعل غول افريقيا بعد المظلمة التي تعرض لها الفريق في ليبيا

#يوميات تتجلى على الطاولة قهوة داكنة في كوب صغير، تصارع مرارتها في قاع الزجاج، وبجوارها يد تحتضن سيجارة مشتعلة يرتفع دخانها ليرسم حيرة الأيام. أرتشف مرارة القهوة، فتسري في العروق كأنها طعم الخيبات التي يسطرها صناع القرار في كواليسهم المظلمة. مرارة لا يكسر حدتها سكر، تماماً كما لا تضفي وعودهم أي حلاوة على واقع أرهقه الانتظار. وبين أربعة أصابع، تحترق هذه السيجارة اللعينة ببطء، تأكل نفسها كما تأكلنا الأيام، وننفث دخانها في الهواء علّنا ننفث معه شيئاً من ثقل الصدر وقمة العجز. دخان رمادي يتصاعد، يغشي الرؤية للحظات، ثم يتبدد ليتركنا وجهين لوجه مع الحقيقة الساطعة: نحن لا نملك سوى هذه اللحظة، رشفة مرّة، ودخان يغادر، ووطن ينتظر معجزة.

حين يحلّ موسم الحصاد السياسي، يتحوّل المهمشون والبسطاء في القرى والأرياف من مجرد أرقام طي النسيان إلى واجهات متألقة في خطابات المزايدين. تتسابق الطبقة الحاكمة نحوهم لاقتناص أصواتهم في صناديق الاقتراع، وتعدهم بوعود كاذبة تتبخر بمجرد إغلاق مكاتب الاقتراع، ليكتشفوا أنهم لم يكونوا سوى سلعة انتخابية تُشترى وتُباع في سوق الضمائر. ​ولا تقف رحى الاستغلال عند حدود الموالاة، بل تمتد لتطحنهم معارضة لا تهتم بمعاناتهم إلا بقدر ما تخدم أجنداتها الحزبية وتأجيج الشارع بصور بؤسهم. وحين تُسدل ستائر الصراع السياسي، يدخل طرف آخر لغسل أياديه من درن الطمع؛ فالأثرياء ورجال الأعمال يتقاطرون بمساعدات موسمية شاحبة لتلميع واجهاتهم وقبضاتهم القذرة، وكأن كرامة الإنسان مستباحة في مقابل فتات موائد العابرين. ​وعلى الجانب الآخر، تتربص بهم الجهات المانحة والجمعيات المشبوهة، تتخذ من فقرهم رداءً لتوثيق مآسيهم، لا حباً في إنقاذهم، بل طعناً في كرامة الأوطان وتشويه صورتها في محافل الابتزاز الدولي. وهكذا يبقى هؤلاء البسطاء أسرى حلقة مفرغة، عراة في مواجهة رياح العوز والاستغلال، لا حبيب لهم سوى الأرض التي يقبلونها صابرة، ولا سند سوى ظلالهم المنهكة تحت شمس محرقة لا ترحم.

السلام لقلبكِ يا رفيقة الحرف والروح، الثلاثاء الثالث عشر من تشرين الأول ، ​هذه الرسالة الأولى التي أكتبها إليكِ، أقرؤكِ فيها السلام ثم أما بعد، أراكِ مبعثرة الأفكار، تاهت بكِ السبل في عتمة خيالكِ، حتى أنك أصبحت تصدقين أن السواد يغطي كل شيء. ​يا رفيقتي، لا تخافي العتمة، ولامن القلوب التي غشتها الظلمة أو الفساتين التي ارتدت السواد؛ فما هذه إلا ظلالٌ عابرة لا تملك أن تطفئ النور الساكن في أعماقكِ. إن خوفكِ من فقدان رؤية الجمال والألوان ليس إلا دليلا حيا على أن عينيكِ خلقتا لتشتربا النقاء، وأن روحكِ الشفافة تأبى أن تستسلم للذبول. ​لا بأس إن تهربتِ من مواجهة نفسكِ وأنتِ خائفة، فالنفس حين يرهقها الخوف لا تحتاج إلى قسوة المواجهة، بل إلى حنان الاحتواء. ولا تخشي الليل ولا غدر ظلمته، فمهما طال سكونه الرهيب، لن يستطيع أن يسرق منكِ الفجر. ​سأدعوكِ معي لنبحث عن ذلك الركن الدافئ الذي تمنيتِ: نور خافت يهدئ وحشة الروح، وهدوء يضمخ جراح الفكر، وبعض الضجيج الخفيف الذي يعيد الحياة إلى صمتكِ، ويبدد رهبة هذا السكون. ​أنتِ لستِ وحدكِ في هذا الليل، وحرفي سيبقى دائماً قريباً ليجمع شتات أفكاركِ ويعيد للألوان حضورها في أيامكِ.ولقلبك السلام

حين تضع الحرب أوزارها وتطوي صفحتها السوداء، لن أعود ذلك الجندي المنهك الذي تحصن خلف الخنادق؛ سأرتدي ثياب الحرية وأعبر المدى شاقّاً الأرض بحثاً عن ظلكِ. كنتِ طوق النجاة الوحيد الذي تخيلته وسط دوي المدافع، والنور الذي هديتُ به كلما اشتدت الظلمة وطال الليل. ​سنلتقي، ليس في ميادين الفخر الزائف، بل في زقاق وديع من تلك الأنهج المنسية التي لم تصلها ريح الخراب، حيث تتخلى جدران البيوت عن أحزانها وتعود الحياة ترتل أغنيات البدايات. هناك، على رصيف هادئ يغسله مطر السلام، سأجلس بقربكِ لأقص عليكِ كيف صمدتُ؛ سأحدثكِ عن قسوة الدرب، وثقل السلاح، وكيف كانت صورتكِ درعي الواقي أمام صقيع الموت. وحينها فقط، سأخلع درع الخوف، لأكون أنا حصنك المنيع، وتكوني أنتِ الوطن الذي ألقى فيه عصا الترحال والأمان. #شعر