تفاصيل المنشور

#____قصة : [ نونولا ] #_بقلم: عبد الحكيم الجزائري --- #_الفصل_الأول ■》على قارعةِ الرَّجاء 》لم يكن يعرف أن الإنسان قد يقضي عمرًا كاملًا وهو يسير نحو شيءٍ لا يعرف اسمه. كان يظن أن الطرقات التي قطعها منذ طفولته تقوده إلى المدن والجامعات والمناصب والوجوه العابرة، ثم اكتشف، بعد زمنٍ طويل، أن لكل سفرٍ وجهةً خفية، وأن القلب، مثل المسافر القديم، قد يحمل خريطته في جيبه ولا يعرف كيف يقرأها. 》ربما يرسمنا القدر قصيدةً بحروفٍ تعانق القمر. وربما تكون الريشة مساحةً من ألوان، تهديها الشمس إلى كفّ الزمن. وربما تكون الحياة كلها سفرًا متعبًا بين محطةٍ وأخرى، نبحث فيه عن شيءٍ لا نعرفه، حتى إذا بلغناه اكتشفنا أننا كنا نبحث عن أنفسنا. وقد يهدينا الحب بوخزته حين يدق، فجأة، على باب قلبٍ ظل نظيفًا رغم غبار السنين. 》وربما يموج الموج، في لحظة سهر، معانقًا أرواحنا، ويعطّرنا الفجر بنسمةٍ تمرّ على وجه الورد والزهر، فنصدّق، ولو لوهلة، أن العالم ما زال قادرًا على أن يمنحنا بدايةً جديدة. لكن الحكايات لا تبدأ دائمًا كما نشتهي. ولا تنتهي دائمًا كما نحلم. كان يعرف ذلك الآن. أما يومها، فلم يكن يعرف شيئًا. كان لا يزال يعتقد أن الإنسان يستطيع أن يختار طريقه، وأن العقل، إذا اشتد عوده، يستطيع أن يقود القلب كما يقود القبطان سفينته في بحرٍ هادئ. لكن البحار لا تبقى هادئة. والقلوب أيضًا. --- 》وُلِد في ليلةٍ كان الخريف فيها يجرّد الأشجار من أوراقها ببطء، كأن الطبيعة تُهيّئ الأرض لسرّ جديد. كانت أمّه تقول إن الليل يومها كان ساكنًا على غير عادته، وإن السماء بدت أقرب من كل ليلة. وحين حملته بين ذراعيها للمرة الأولى، شعرت، دون أن تعرف لماذا، أن هذا الطفل لن يستقر طويلًا في مكان. ربما كانت تعرفه أكثر مما عرف نفسه. كبر وهو يحمل في داخله شيئًا من قلق الطيور المهاجرة. لم يكن يكره البيوت، لكنه كان يخاف أن تطول إقامته فيها. 》كلما استقر في مكان، بدأت عيناه تبحثان عن الطريق. وكلما وصل إلى مدينة، شعر أن مدينةً أخرى تناديه. كان السفر قدره الصغير. غادر أهله في سنّ مبكرة، وذهب بعيدًا للدراسة، ثم مضى إلى الجامعة حاملًا حلم عائلته بين كتفيه. لم يكن الحلم ملكه وحده. كان يرى في عيون والديه شيئًا أكبر من النجاح؛ كان يرى فخرًا صامتًا، وتعب سنواتٍ طويلة يريد أن يتحول إلى فرح. وحين دخل الجامعة، ارتفعت الزغاريد في البيت. ذُبحت الذبائح. وامتلأ المكان بالضيوف. كان الجميع يحتفلون به، بينما كان هو يقف في مكانٍ ما داخل نفسه، خجولًا من كل ذلك الفرح، لا يعرف كيف يستحقه. كان بسيطًا. عزيز النفس. رقيقًا أكثر مما يسمح به وجهه الجاد. وكان يحلم. وما أكثر ما حلم. --- 》أحب الكتابة قبل أن يعرف أنها ستصبح جزءًا من حياته. كان يكتب ليخفف ازدحام الأشياء في رأسه. ثم وجد نفسه، بعد سنوات، يكتب للناس. مارس الصحافة، ووقف أمام الكلمات كما يقف رجل أمام نافذةٍ مفتوحة على العالم. كان يكتب عن المدن والناس والأيام، لكنه، في أعماقه، كان يبحث دائمًا عن نفسه بين السطور. كل مقالٍ كان رسالةً لم يرسلها. وكل قصيدةٍ كانت اعترافًا لم يملك شجاعة قوله. تعلم من الحياة أكثر مما تعلم من الكتب. سافر. درس. عمل. وأدى واجبه الوطني. وانتقل من مدينةٍ إلى أخرى، حتى أصبح يشعر أحيانًا أن حقيبته هي البيت الوحيد الذي لا يتركه. كان كالطائر الذي يعرف أعشاشًا كثيرة، لكنه لا يعرف أين يستقر. يحمل حقيبته، ويمتطي جواد أفكاره، ويمضي. لا يسأل كثيرًا إلى أين. كان يكفيه أن الطريق أمامه ما زال مفتوحًا. ولم يكن يدري أن مدينةً واحدة ستنتظره في آخر الطريق. مدينة بيضاء. مدينة زارها يومًا وهو في الثامنة عشرة، فاندهش من زرقة بحرها، ومن ضجيج شوارعها، ومن التاريخ المختبئ في حجارتها. عاشها ليلةً واحدة. ثم غادرها. لكنه عاد إليها بعد سنوات. عاد وهو في الثانية والثلاثين. عاد في مهمةٍ أخرى من مهمات العمر. وكان المساء يهبط على المدينة ببطء. --- 》وصل في الأيام الأخيرة من الربيع، وكانت المدينة تستعد لاستقبال شهر مايو من عام ألفين واثنين. في الفندق، جلس إلى مائدة الغداء. كانت القاعة مزدحمة. وجوه من بلدان مختلفة. ضحكات. أصوات متداخلة. لغات لا يعرفها. وكان وحيدًا. 》لم تكن الوحدة تعني غياب الناس. لقد عرف، بعد سنواتٍ من السفر، أن أقسى الوحدة هي أن تكون محاطًا بالبشر، ولا تجد شخصًا واحدًا تستطيع أن تضع أمامه قلبك دون أن تخاف. كان وحيدًا رغم تلك الجموع. بعيدًا رغم قرب الأجساد. صامتًا وسط ضجيجٍ لا ينتهي. كان ينظر إلى الوجوه حوله، ثم يعود إلى طبقه. يأكل قليلًا. ويتوقف كثيرًا. كان قد تعب من النظر. وحين تعب، حمل ما بقي من طعامه ونهض. خرج كما يفعل دائمًا. بهدوء. وبشيءٍ من الكبرياء الذي يخفي به حزنه. حتى إنه، وهو يبتسم، كان يشعر أحيانًا أن ابتسامته لا تخصه. خطا خطواته الأولى نحو الباب. ثم حدث شيء لم يكن في حساب العمر. توقفت عيناه. لا. لم تتوقفا وحدهما. توقف معه شيءٌ أعمق. شيءٌ ظل سنواتٍ طويلة نائمًا تحت ركام الأيام. كانت هناك. لم يعرف اسمها بعد. ولم يعرف شيئًا عنها. لكنه رأى امرأةً تمشي، فشعر أن الزمن، الذي كان يجري منذ ولادته، قد قرر فجأة أن يتوقف. هبّت نسمة من الباب. تحرك شعرها. نظر إليها. ثم أعاد النظر. كانت لحظةً عادية في ظاهرها. امرأة تدخل إلى قاعة. رجل يستعد للخروج. نسمة تحرك خصلات شعر. لكن بعض اللحظات تأتي إلى حياتنا متخفية في ثياب العادي. لا تدق الباب. لا تقدم نفسها. تدخل فقط. ثم تغيّر كل شيء. وقف مكانه. وراح يراقبها من بعيد. كانت خصلات شعرها الأسود تنساب في هدوء، تراقصها نسمة عابرة كأن الليل أرسل إليها حمائمه. وفي عينيها شيءٌ لم يستطع أن يسميه. عمقٌ يجاور البراءة. وقوةٌ تخفيها ملامح هادئة. لم يكن يعرف لماذا شعر بالغيرة من الهواء الذي يلامسها. ولماذا أراد أن يحمي تلك البراءة التي لم يعرفها بعد. ضحك من نفسه في داخله. أي جنونٍ هذا؟ عاد إلى عقله يسأله: — ما بك؟ لم يجبه العقل. فسأل قلبه. وكان القلب، منذ زمن، لا يجيب إلا بالصمت. قال له: — عد إلى مكانك. لكن القلب لم يعد. قال له: — لا تعرفها. فأجابه قلبه، للمرة الأولى، بشيءٍ يشبه التمرد. وكأن رجلًا آخر يسكنه منذ سنوات، ثم وجد فجأة من يوقظه. وفي تلك الليلة، حين عاد إلى غرفته، لم يستطع النوم. ظل ينظر إلى السقف. ويعيد المشهد. القاعة. الباب. النسمة. الشعر الذي تحرك. والوجه الذي لم يستطع أن ينساه. كان يعرف أن الأمر سخيف. أن الإنسان لا يقع في الحب من نظرة. هكذا كان يقول دائمًا. لكن بعض الأشياء لا تسألنا عن آرائنا قبل أن تحدث. أمسك ورقة. كان كلما عجز عن الكلام، كتب. وترك قلبه يقول ما لم يستطع أن يقوله أمامها: «أيها القلب المتيم، من دهاك؟ من زعزع شراعك بعد كل هذا الهدوء؟ من فتّش دفاترك القديمة؟ من أزال الغبار عنها؟ من أعاد إليك حرقةً كنت تظن أنك دفنتها مع السنوات؟» توقف عن الكتابة. قرأ ما كتب. ثم ابتسم بسخرية. كان في الثانية والثلاثين. رجل عاش ما يكفي من الحياة ليعرف أن القلوب لا تُؤتمن. ومع ذلك، كان قلبه يتصرف كقلب فتى يكتشف الحب للمرة الأولى. --- 》في اليوم التالي، رآها مرة أخرى. كان أكثر هدوءًا هذه المرة. أو هكذا حاول أن يبدو. راقب خطواتها. ثم قرر أن يفعل شيئًا لم يفعله منذ سنوات. اقترب. كان قلبه يدق بعنف، لكنه لم يسمح لوجهه أن يفضحه. وحين أصبح قريبًا منها، جمع شجاعته كلها في جملة واحدة: — هل يمكن أن أكلمك؟ رفعت عينيها إليه. كانت لحظة قصيرة. لكنها بدت له طويلة كعمرٍ كامل. ثم قالت، بهدوءٍ لا يخلو من الحزم: — لا يمكن. ومضت. ببساطة. كما لو أنها لم تفعل شيئًا. أما هو، فظل واقفًا. لم يكن يعرف أيهما أصابه أولًا: الخيبة أم الدهشة. تابعها وهي تمضي. ثم عاد إلى غرفته، وجلس أمام المرآة طويلًا. قال لنفسه: — ماذا حدث لك؟ لم يجد جوابًا. 》لكنه كان يعرف أن شيئًا ما قد بدأ. شيءٌ لا يشبه كل ما عرفه من قبل. ولم يكن يعلم أن تلك المرأة التي مضت يومها بجملة قصيرة ستصبح، بعد سنوات، واحدةً من أطول حكاياته. --- لم يستسلم. لم يكن من أولئك الذين يطرقون الباب مرة ثم يرحلون، لكنه لم يكن يريد أيضًا أن يقتحم عالمها. كان يريد فقط فرصة. كلمة. جلسة. أن يعرف من تكون المرأة التي جعلت كل ما عرفه عن نفسه موضع شك. مرت الأيام. وتقاطعت الطرقات. وكان يراها بين الناس، فتتحول القاعة كلها إلى مكانٍ صغير لا يتسع إلا لشخصين. هي. وهو. أما الآخرون، فكانوا مجرد أصوات بعيدة. وحين أتيحت له فرصة الحديث معها، تحدثا. كان اللقاء الأول قصيرًا. ثم جاء آخر. ثم آخر. وفي كل مرة كان يكتشف شيئًا جديدًا. لم تكن كما رسمها في خياله. وكان ذلك أجمل ما فيها. لم تكن امرأةً تبحث عن إعجاب عابر. ولا عن كلمات سهلة. كانت حذرة. جادة. تضع بين قلبها والعالم مسافةً لا يستطيع أحد عبورها بسهولة. وكان هذا الحذر، بدل أن يطفئ فيه الرغبة، يزيده فضولًا. بدأ يعرف أن وراء ذلك الوجه الجميل امرأةً تفكر. وأن وراء هدوئها تاريخًا لا يعرفه. وأن الإنسان لا يحب وجهًا فقط. إنه يحب الأسرار التي يراها خلفه. وذات مساء، استطاع أن يطلب منها موعدًا. قالت: — سأفكر. كانت كلمتين فقط. لكن الرجل الذي كان قبل أيام لا يستطيع النوم بسبب نظرة، عاد إلى غرفته وهو يحمل الكلمتين كأنهما وعدٌ بالحياة. انتظر. وهو يكره الانتظار. نظر إلى المرآة. ثم إلى ملابسه. غيّر قميصه. ثم عاد إلى القميص الأول. جلس. وقف. أعد القهوة. شرب منها قليلًا. ثم نهض دون سبب. كان يضحك من نفسه، لكنه لم يستطع أن يتوقف. لقد عاد إلى عمرٍ آخر. إلى ذلك العمر الذي يكون فيه اللقاء أهم من كل ما سبقه وما سيأتي بعده. وحين جاءت، شعر أن الشمس دخلت المكان. كانت أنيقة. هادئة. وفي حضورها شيءٌ يجعله يفقد القدرة على ترتيب الكلمات. سلمت عليه. وقف. نسي التحية التي كان قد أعدها عشرات المرات. هربت الكلمات. وتلعثم. ثم جلسا. كان الناس من حولهما يضحكون ويتحدثون. أما هو، فكان يعيش في مكانٍ آخر. كان ينظر إليها ويقول في نفسه: كيف يمكن لإنسان أن يصبح بعيدًا عن العالم وهو يجلس إلى جوارك؟ لم يكن يعرف، في ذلك الوقت، أنها ستصبح فصلًا كاملًا من حياته. ولم يكن يعرف أنها ستعلمه، دون أن تقصد، أن الحب ليس دائمًا طريقًا إلى الوصول. أحيانًا يكون الحب طريقًا إلى معرفة أنفسنا. كان يرى فيها الجمال. ثم بدأ يرى العقل. ورأى الكبرياء. ورأى تلك المسافة التي كانت تحافظ عليها بين قلبها والآخرين. وكان ذلك كله يزيده تعلقًا. لكنه لم يكن يعرف بعد أن الطريق إلى قلبها لن يكون مستقيمًا. وأن خلف كل ابتسامة حكاية. وخلف كل صمت خوفًا. وخلف السؤال الذي ظل يطارده منذ اللحظة الأولى، جوابًا سيأتي يومًا ويقلب حياته كلها: من يملك القرار؟ لم يكن يعرف أن تلك الكلمات ستصبح، في آخر الحكاية، أقسى من كل وداع. القرار ليس بيدي. لكن ذلك كان في آخر الطريق. أما الآن... فكان الحب لا يزال في بدايته. وكان هو، للمرة الأولى منذ سنوات طويلة، يمشي نحو المجهول وهو سعيد. ▪︎▪︎▪︎/▪︎▪︎▪︎ ( يتبع الفصل الثاني ) #_الجزائر_العاصمة : ماي 2003 #_اعيد كتابته : 01 نوفمبر 2026.