وسم

■》سَـلْـوَى《■ #_رواية عن الحب والذاكرة والقدر #_بقلم: عبد الحكيم الجزائري #_الفصل_الخامس : وَجْهٌ فِي حَدِيقَةِ الرَّبِيع .. كان الصباح مختلفًا في ذلك اليوم؛ كأن الربيع قرر أن يمنح المدينة استراحة قصيرة من صخبها، وأن يفتح للوجوه نوافذ جديدة على الحياة. أعلنت الجامعة عن رحلة طلابية إلى منطقة السد العالي، حيث تتسع الطبيعة على امتداد الأفق، ويلتقي الماء بالخضرة والسماء، في مشهد يبعث في النفس شيئًا من الطمأنينة. شارك في الرحلة طلبة من كليات مختلفة. بعضهم جاء بحثًا عن نزهة تكسر رتابة الدراسة، وبعضهم حمل آلة تصوير، وآخرون اصطحبوا دفاتر الرسم والقصائد، وكأن كل واحد منهم أراد أن يحتفظ بشيء من ذلك اليوم بطريقته الخاصة. كانت سلوى قد استعدت للرحلة بعناية لا تخلو من بساطة. اختارت سروالًا كحليًّا وقميصًا أزرق، وتركت جديلتها الطويلة تنسدل على كتفها، وضعت قليلًا من عطر أمها الذي حملته معها من البيت، ولم تكن تدري لماذا حرصت على ذلك تحديدًا؛ ربما لأنها اعتادت أن تأخذ معها شيئًا من دفء العائلة كلما ابتعدت عنها. لم تكن من الفتيات اللواتي يبالغن في الزينة، فقد كانت ترى أن أجمل ما يمكن أن تحمله المرأة هو طمأنينتها إلى نفسها. وصلت الحافلات إلى المكان، وبدأ الطلاب يتفرقون في مجموعات صغيرة. ارتفعت الضحكات، تداخلت الأصوات، وانشغل بعضهم بالتقاط الصور، فيما اختار آخرون الجلوس قرب الأشجار المطلة على صفحة الماء. على مسافة غير بعيدة من المجموعة، كان شاب يجلس تحت شجرة كبيرة، يحمل آلة تصوير قديمة نسبيًّا . كان من هواة التقاط الصور والاحتفاظ بها؛ كان يؤمن أن الصورة الجيدة لا تُقاس بجمال ما يظهر فيها فحسب، بل بما تخفيه من إحساس لا تستطيع الكلمات دائمًا التعبير عنه. رفع عدسته نحو الأفق، والتقط صورة لشعاع شمس يتسلل بين الأغصان، ثم تابع صورة لطائرًا مر فوق الماء قبل أن يختفي في زرقة السماء. كان سامي الخوري، طالبًا في كلية الهندسة، يجمع في شخصيته بين ميل إلى الرسم وشغف بالشعر والموسيقى. بدا هادئًا، قليل الاختلاط، لكنه لم يكن منغلقًا؛ كان فقط يفضل أن ينصت إلى العالم قبل أن يقرر كيف يشارك فيه. في تلك الأثناء، كانت سلوى تمشي مع مجموعة من زميلاتها، تتأمل الأشجار والزهور، وتلتفت بين حين وآخر إلى المشهد الممتد أمامها. لم تكن تبحث عن شيء بعينه؛ كانت سعيدة بذلك الاتساع الذي يمنح الإنسان فرصة لأن ينسى، ولو لساعات، ضغوط الأيام الصغيرة. نادتها إحدى زميلاتها: سلوى..... ، تعالي! لقد حان دورك. التفتت إليها مستغربة: دوري في ماذا؟ ضحكت ..... وقالت: في الشعر، طبعًا! ألم تخبرينا أنك تكتبينهو؟ حاولت سلوى الاعتذار. ، لكنها لم تجد سبيلًا إلى الإفلات من إلحاح زميلاتها. كان بعض الطلاب قد تجمعوا في دائرة صغيرة، وبدأ أحدهم يعزف لحنًا خفيفًا على آلة موسيقية. أخرجت ورقة مطوية من دفترها، وتأملتها لحظة، ثم رفعت عينيها إلى الحاضرين. — إنها قصيدة قديمة بعض الشيء... كتبتها لأمي. ساد صمت لطيف، وبدأت تقرأ. لم يكن صوتها مرتفعًا، لكنه كان واضحًا ودافئًا. لم تتعامل مع الكلمات بوصفها أبياتًا تريد إلقاءها أمام جمهور، بل بدت كأنها تستعيد بيتًا بعيدًا، ويدين اعتادتا أن ترتبا فوضى أيامها، وصوتًا كان يطمئنها كلما ضاقت بها الدنيا. كانت تتحدث عن الأم التي لا تسأل أبناءها عمّا يستطيعون تقديمه، بل تمنحهم كل ما تملك دون أن تنتظر مقابلًا؛ عن الدعاء الذي يسبق الخطوات، والحنان الذي يظل حاضرًا حتى حين تفصل المسافات بين القلوب. وحين انتهت، بقي الصمت لحظات قبل أن ينفجر المكان بالتصفيق. اقتربت منها إحدى زميلاتها وعانقتها قائلة : أنت لا تقرئين الشعر يا سلوى، أنت تعيدين إلينا أمهاتنا! خفضت سلوى رأسها حياءً، وابتسمت دون أن تجيب. كان بين الحاضرين من لم يصفق، لا لأنه لم يتأثر، بل لأنه ظل مشغولًا بما سمعه، كأن الكلمات أخذته إلى مكان آخر. كان شاب اسمه سامي. وضع آلة التصوير إلى جواره، وظل يتأمل الفتاة التي قرأت القصيدة. لم يكن جمالها وحده ما استوقفه؛ فقد كان في طريقة إلقائها شيء مختلف، شيء يشبه الصدق الذي لا يحتاج إلى شهادة من أحد. انتظر حتى انفضت الدائرة قليلًا، ثم اقترب منها وفي يده زهرة بيضاء صغيرة. قال بهدوء: أظن أن هذه الزهرة وجدت طريقها إليك قبل أن أجد أنا الكلمات. نظرت سلوى إلى الزهرة، ثم رفعت عينيها إليه.،لم تعرف إن كان عليها أن تبتسم أم تكتفي بالشكر. مد يده بها، فتناولتها. خاطبها قائلا : سمعت قصيدتك. لم أشعر أنك تقرئين نصًّا كتبته في وقت سابق؛ شعرت أنك تستعيدين لحظة حقيقية، وأن أمك كانت حاضرة بيننا. ابتسمت سلوى وقالت: ربما لأن الأم لا تغيب تمامًا، حتى حين نبتعد عنها. تأمل إجابتها قليلًا، ثم قال: أحيانًا تكون القصيدة أجمل حين لا تحاول أن تكون قصيدة. أجابته: وربما تكون الكلمات أصدق حين لا نحاول أن نجملها أكثر مما تحتمل. ابتسم سامي، وكأن إجابتها أضافت إلى انطباعه الأول شيئًا لم يكن يتوقعه. ثم قال: هل تسمحين لي أن أقرأ لك بعض ما أكتب؟ لم تجبه مباشرة، لكنها نظرت إليه نظرة تحمل فضولًا هادئًا، فبدأ يلقي بصوت هادىء: عَيْنَاكِ بُسْتَانٌ مِنَ الأَحْلَامِ يَزْدَهِرُ وَفِي سُكُونِهِمَا يَضِيعُ العُمْرُ وَالفِكَرُ مَرَرْتِ، فَأَيْقَظْتِ فِي الأَيَّامِ أُغْنِيَةً كَانَتْ بِأَعْمَاقِ صَمْتِي تَنْتَظِرُ مَا كُنْتُ أَبْحَثُ عَنْ قَصِيدَةِ عُمْرِيَ حَتَّى رَأَيْتُ الحُرُوفَ فِيكِ تَزْدَهِرُ لِلشِّعْرِ أَبْوَابُهُ، وَأَنْتِ نَافِذَةٌ مِنْهَا إِلَى عَالَمِ الإِحْسَاسِ أَعْبُرُ لم تكن سلوى تعرف كيف تستقبل تلك الأبيات. لم تكن معتادة على أن يوجه إليها أحد قصيدة بهذه الطريقة، ولا سيما شخصًا لم تعرفه إلا قبل دقائق. قالت : يبدو أنك تمنح الشعر أكثر مما يمنحك. أجاب : ربما لأنني لم أتعلم بعد كيف أحتفظ بما أشعر به لنفسي. لم ترد. اكتفت بالنظر إلى الزهرة التي بين أصابعها. لم يكن ثمة وعد، ولا اعتراف مكتمل، ولا بداية يمكن تسميتها بوضوح. كانت لحظة صغيرة، لكنها تركت في المكان أثرًا لم يكن عابرًا تمامًا. ابتعد سامي قليلًا، وعادت سلوى إلى زميلاتها. سألتها إحداهن بصوت خافت: من يكون هذا الشاب؟ قالت : لا أعرف عنه إلا أنه اسمه سامي، ويدرس الهندسة أضافت زميلتها الأخرى: هو شاب ناشط في لجنة الطلاب يحب الرسم ويعزف الموسيقى، ويحمل دائما آلة تصوير في معظم الرحلات التي تنظمها الجامعة في السنوات الماضية. لم تعلق سلوى، لكنها احتفظت بالزهرة في يدها، كما لو أنها لم تجد مكانًا أنسب لها. .. بدأت السماء تتغير تدريجيًّا. تجمعت الغيوم فوق المكان، وتحركت الريح بين الأغصان، حتى أخذت بعض الأوراق تتساقط على الأرض. لم يعر الطلاب الأمر اهتمامًا في البداية، لكن المطر باغتهم فجأة، فتفرقت المجموعات تبحث عن مأوى، وارتفعت الأصوات والضحكات، بينما أخذ بعضهم يركض نحو الحافلات. كانت سلوى تحاول حماية دفترها من البلل، وقد ضمت حقيبتها إلى صدرها، حين اقترب سامي منها. لم يقل شيئًا في البداية ، خلع سترته ذات اللون العسكري، ووضعها فوق رأسها وكتفيها. قال : يبدو أن السماء قررت أن تشاركنا الرحلة، لكنها لم تنتظر دعوتنا! ابتسمت سلوى رغم ارتباكها: يبدو أنها لم تعجبها قصائدنا، فقررت أن تقاطعنا بالمطر. أجاب: أو ربما أرادت أن تمنحنا موسيقى إضافية. ركضا مع بقية الطلاب نحو الحافلة. كانت قطرات المطر تتساقط على وجهيهما، وتختلط الضحكات بنداءات المتأخرين.، وحين وصلا، أعادت إليه سترته بعد أن اطمأنت إلى سلامة دفترها. قالت: شكرًا لك لقد أنقذت قصائدي من الغرق. أجاب : هذا أهم ما في الأمر. أما السترة فيمكن أن تجف. احتفظت سلوى بابتسامتها، ثم صعدت إلى الحافلة. لم تلتفت إلى الخلف، لكنها شعرت أن شيئًا ما بقي هناك، تحت الشجرة الكبيرة؛ زهرة بيضاء، وأبيات شعر، ومطر لم يكن في الحسبان. كانت الحافلة في طريق العودة أكثر هدوءًا مما كانت عليه في الصباح. أخذ التعب من الطلاب مأخذه، فاستند بعضهم إلى النوافذ، وانشغل آخرون بمراجعة الصور التي التقطوها، بينما ظل صوت المحرك يملأ الفراغ بين الأحاديث المتقطعة. جلست سلوى قرب النافذة، ووضعت حقيبتها إلى جوارها. أخرجت الزهرة التي احتفظت بها، وتأملتها قليلًا، ثم وضعتها بين صفحات دفترها. لم تكن تفكر في سامي بقدر ما كانت تستعيد تفاصيل اليوم؛ قصيدة الأم، والحديث القصير، والسماء التي أمطرت فجأة. لكن ثمة سؤالًا ظل يطرق ذهنها: لماذا بدا ذلك اللقاء مختلفًا عن بقية لقاءات الرحلة؟ لم يطل شرودها. اقترب سامي من مقعدها، وسألها: هل تسمحين لي بالجلوس؟ أشارت إلى المقعد المجاور: تفضل. جلس ووضع آلة التصوير إلى جواره، ثم قال: يبدو أننا لم نتعارف كما ينبغي. ما اسمك؟ سلوى. ابتسم : سلوى فقط؟ قالت: سلوى مصطفى الحكيم. ردد الاسم بهدوء: سلوى مصطفى الحكيم... اسم له إيقاع جميل. ثم عرفها بنفسه: أنا سامي الخوري، طالب في كلية الهندسة سنة ثالثة . تبادلا ابتسامات قصيرة، قبل أن تسأله: — وهل الهندسة هي كل اهتماماتك؟ قال: لو كانت كذلك، لكانت حياتي أكثر انتظامًا مما هي عليه الآن. وماذا ينقصها قالت ؟ مساحة للرسم، ووقت للشعر، وبعض الموسيقى التي تساعدني على احتمال الحسابات والمعادلات. قالت سلوى: إذن أنت طالب هندسة يعترض على الرياضيات بالشعر! لا أعترض عليها، لكنها لا تفسر لي كل شيء. ثم أشار إلى آلة التصوير وقال: وأحيانًا أحاول أن أجد في الصورة ما لا أستطيع قوله بالكلمات. سألته : وهل ترسم الوجوه أيضًا؟ أجاب: أرسمها أحيانًا، لكنني لا أبدأ من ملامحها. أحاول أن أفهم ما الذي يجعل وجهًا ما يبقى في الذاكرة، بينما تمر عشرات الوجوه دون أن تترك أثرًا. تأملت سلوى كلامه، ثم قالت: ربما لأن الذاكرة لا تحتفظ بالوجوه وحدها، بل بما نشعر به حين نراها. نظر إليها لحظة، ثم قال : أعتقد أن هذه العبارة تصلح عنوانًا لقصيدة. قاطعته قائلة : لا تحول كل ما أقوله إلى قصيدة . هذه مشكلة الشعراء، إنهم لا يعرفون كيف يتركون الكلمات تمر دون أن يحتفظوا بها. ابتسما ، وبدأ بينهما حديث أكثر ألفة. أخبرته أنها تكتب منذ سنوات، وأن بداياتها كانت في سن مبكرة، حين كانت تدون ما تشعر به دون أن تعرف كيف تسميه. وأنها كثيرًا ما كانت تجد في الكتابة وسيلة لفهم نفسها، قبل أن تكون وسيلة لمخاطبة الآخرين. قال سامي : أظن أن هناك نوعين من الكتابة؛ كتابة نبدأها لأن لدينا ما نقوله، وكتابة نلجأ إليها لأننا لا نستطيع أن نقول ما نشعر به. أجابته: وربما نكتب أحيانًا لأننا نخشى أن تنسى الذاكرة ما لا نريد له أن يضيع. قال: وهذا ما يجعل الكتابة أكثر من مجرد هواية. توقفت لحظة، ثم سألته: وهن ماذا تكتب ؟ نظر إلى النافذة، حيث كانت قطرات المطر لا تزال تتشبث بالزجاج، وقال: أكتب عن الإنسان ، لكنني لا أعتقد أنني فهمته بعد. أظن أن الإنسان يحتاج إلى أن يعيش أشياء كثيرة حتى يستطيع أن يكتب عنها بصدق. قالت سلوى: هذا اعتراف جميل من شاعر. قال: وربما يكون اعترافًا بعجز شاعر. سألته سلوى : وهل تحب المطر؛ إنه يعيد إليها إحساسًا قديمًا بالصفاء، و البحر يمنحها شعورًا بالاتساع . قال سامي: غريب أمر البحر ، نذهب إليه أحيانًا لننسى أنفسنا، فنجد أنفسنا أكثر وضوحًا. أجابته : لأنه لا يسألنا عن أسباب الحزن. يكفي أن نجلس أمامه حتى نشعر أنه يفهم. قال سامي: يبدو أنك تمنحين الطبيعة صفات البشر ، وربما لأن بعض البشر فقدوا قدرتهم على الإصغاء. ساد بينهما صمت قصير، ثم ذكر سامي اسم فيروز. تغيرت ملامح سلوى قليلًا، وبدت أكثر ألفة: فيروز ليست مجرد صوت بالنسبة إليّ. إنها جزء من صباحات كثيرة، ومن ذاكرة لا أريد أن أفقدها. هناك أغانٍ منها تعيدني إلى البيت، وإلى أمي، وإلى أيام لم أكن أعرف فيها أن الزمن يمضي بهذه السرعة. قال سامي: أما أنا، فأجد في الموسيقى طريقًا آخر إلى ما تعجز الكلمات عن قوله. أحب العزف على القيتار، وأحيانًا أشعر أن نغمة واحدة تستطيع أن تختصر حكاية كاملة. وهل تعزف فيروز؟ أحاول. لكنني لا أجرؤ على الادعاء أنني أستطيع الاقتراب من عالمها. ابتسمت سلوى: هذا أول اعتراف بالتواضع أسمعه منك اليوم. لا تقلقي، لديّ اعترافات أخرى أكثر خطورة! ثم حدثها عن محاولاته في الرسم، وعن بعض اللوحات التي لم يكتمل بعضها، وعن القصائد التي كتبها ولم يجرؤ على نشرها. كان يتحدث بعفوية، دون أن يحاول أن يبدو أكثر ثقافة أو موهبة مما هو عليه. وهذا ما جعل الحديث يمضي بينهما دون تكلف. وفي سياق الحديث ، ذكر سامي أنه ينتمي إلى الديانة المسيحية. قالها ببساطة، كما يذكر الإنسان جانبًا من حياته لا يحتاج إلى تبرير. لم تتغير ملامح سلوى، ولم تبد عليها دهشة أو نفور. استقبلت المعلومة بهدوء، ثم تابعت الحديث في سياقه الطبيعي. لم تكن ترى أن اختلاف الناس في معتقداتهم يلغي حقهم في الاحترام أو يحجب ما بينهم من قيم إنسانية مشتركة. قالت بعد لحظة: أعتقد أن الإنسان يُعرف أيضًا بما يحمله من أخلاق، وبالطريقة التي يعامل بها الآخرين. نظر إليها سامي باهتمام: أتفق معك. ربما نختلف في أشياء كثيرة، لكن الاحترام يجعل الحوار ممكنًا. لم يحاولا تحويل الأمر إلى نقاش فكري طويل فقد كانت الرحلة تمنحهما فرصة للتعارف، لا لإصدار الأحكام. ومضى الحديث إلى موضوعات أخرى، وكأنهما اكتشفا أن بينهما مساحات أوسع مما كانا يتوقعان. اقترب موعد توزيع الطعام الذي أحضره بعض الطلاب معهم. فتح سامي حقيبته، وأخرج وجبة أعدها مسبقًا، ثم التفت إلى سلوى: هل تتناولين شيئًا؟ قالت: معي وجبتي، شكرًا. ابتسم: أعرف، لكنني كنت أتمنى أن تقبلي مشاركتي لا أحب أن آكل وحدي. ترددت لحظة، ثم قبلت مشاركته بعض ما أحضره. كان الأمر بسيطًا، لكنه أضفى على الحديث عفوية أخرى فالمسافة بين شخصين لا تقصر دائمًا بكلمات كبيرة؛ أحيانًا تكفي مشاركة طعام، أو ابتسامة، أو التفاتة صادقة. وبينما كان سامي يعيد ترتيب أغراضه، أخرج من حقيبته كتابًا صغيرًا. تأمل غلافه لحظة، ثم مدّه إليها: هذه لك. تناولته سلوى، وقرأت العنوان: أعلنت عليك الحب — غادة السمان. رفعت عينيها إليه، وقد بدا عليها الاهتمام: غادة السمان! هل قرأت الكتاب؟ قال: قرأته أكثر من مرة. وأحببت أن يكون معك. قلبت صفحاته قليلًا، ثم قالت: اختيارك ليس عاديًّا. أجاب : ربما لأنني لم أرد أن أهديك كتابًا عاديًّا. شعرت، منذ سمعت قصيدتك، أن بينك وبين الشعر صداقة قديمة. وأردت أن أقدم لك شيئًا من عالم أحبّه. تأملت الغلاف مرة أخرى، ثم قالت: غادة السمان تكتب عن المشاعر بطريقة تجعل القارئ يعيد النظر في أشياء كثيرة. قال سامي: لهذا أحببت أن تقرئيها. لا أريدك أن تكتفي بما كتبته أنا من أبيات متواضعة! ابتسمت: إذن أنت تعترف بأنك تخشى منافسة غادة السمان؟ أخشى أن تكتشفي بعد قراءة الكتاب أنني لست شاعرًا كما تظنين! فتحت الصفحة الأولى، فوجدت إهداءً بخط يده: إلى سلوى... التي جعلت من قصيدة الأم نافذةً على عالم من الحنان. لعل هذا الكتاب يجد بين صفحات ذاكرتها مكانًا يليق به. توقيع /:سامي الخوري . قرأت الإهداء مرتين، ثم أغلقت الكتاب برفق. قالت له : شكرًا لك. إنها هدية جميلة، وسأحتفظ بها. أجاب: لا تحبسيه على رف المكتبة. اجعليه رفيقًا لك في السفر، واقرئيه حين تشعرين أن الكلمات تحتاج إلى نافذة أخرى. قالت: سأفعل. وضعت الكتاب في حقيبتها، بعناية بدت أكبر من عنايتها ببقية أغراضها. لم يكن سامي يعرف أن بعض الهدايا لا تُقاس بقيمتها المادية، بل باللحظة التي تصل فيها، وبالمعنى الذي تتركه خلفها. ولم تكن سلوى تعرف أن هذا الكتاب سيصبح مرتبطًا في ذاكرتها بذلك اليوم، وأنها كلما عادت إلى غلافه ستستعيد شيئًا من رائحة المطر، وصوت الحافلة، وزهرة بيضاء لم تذبل بعد. واصلت الحافلة طريقها... ، واقتربت المباني التي تعرفها سلوى. بدأ الطلاب يستعدون للنزول، وعادت الأصوات إلى الارتفاع. أعاد سامي آلة التصوير إلى حقيبته، فيما كانت سلوى ترتب دفترها وكتابها. قال لها: سعدت بالتعرف إليك يا سلوى. أجابته: وأنا أيضًا.،كانت رحلة جميلة. تردد لحظة، ثم قال: ربما نلتقي في الجامعة. الجامعة ليست مكانًا صغيرًا إلى هذا الحد! وقال: صحيح، لكن بعض المصادفات تعرف طريقها جيدًا. توقفت الحافلة، حملت سلوى حقيبتها وتقدمت نحو الباب. كان سامي خلفها،لم يحاول إطالة الحديث أو استبقاءها. وقبل أن تنزل، التفتت إليه. التقت عيناهما. لم يكن في النظرة وعد، ولا سؤال معلن، ولا اعتراف يمكن الإمساك به. لكنها كانت نظرة مختلفة؛ قصيرة في زمنها، طويلة في أثرها. قالت : إلى اللقاء. أجاب : إلى اللقاء يا سلوى. نزلت، وسارت مع زميلاتها نحو الإقامة الجامعية. أما سامي، فظل للحظات في مكانه، يتابع ابتعادها من النافذة، قبل أن يلتفت إلى آلة التصوير الموضوعة إلى جواره. فتحها، واستعرض الصور التي التقطها خلال الرحلة. توقف عند صورة لزهرة بيضاء بين أغصان شجرة، كانت قد ظهرت في خلفية إحدى اللقطات. أغلق الكاميرا. لم يكن قد التقط صورة لسلوى، لكنه كان قد احتفظ في ذاكرته بما هو أبعد من الصورة. في تلك الليلة، عادت سلوى إلى غرفتها بعد يوم طويل. وضعت حقيبتها قرب المكتب، وأخرجت كتاب غادة السمان، ثم وضعت الزهرة التي احتفظت بها بين صفحاته للحظات قبل أن تنقلها إلى دفترها. جلست أمام النافذة، وكان الليل قد أرخى ستاره على المدينة. فتحت الكتاب، ومررت أصابعها على غلافه، ثم عادت إلى الإهداء الذي كتبه سامي. لم تكن تفكر في معنى عاطفي محدد، ولم تمنح الموقف أكثر مما يحتمل. لكنها شعرت أن ذلك اليوم ترك في نفسها شيئًا مختلفًا؛ ربما لأن اللقاء بدأ بقصيدة عن الأم، وامتد إلى حديث عن الشعر والموسيقى، وانتهى بكتاب يحمل عنوانًا لا يخلو من الجرأة. أخرجت دفترها، وفتحت صفحة جديدة. حملت القلم بين أصابعها لحظات، ثم كتبت : بعض الوجوه لا تأتي لتغيّر حياتنا في لحظة، لكنها تترك فيها نافذة صغيرة، نكتشف بعد حين أننا لم نعد ننظر من خلالها إلى العالم بالطريقة نفسها. توقفت، وأعادت قراءة العبارة. ثم أضافت: وربما لا تكون البدايات دائمًا إعلانًا عن شيء جديد؛ فقد تكون مجرد زهرة، أو قصيدة، أو كتاب وصل إلى اليد في الوقت المناسب. أغلقت الدفتر، وأسندت رأسها إلى ظهر المقعد. كانت لا تزال ترى في سامي شابًا التقت به في رحلة جامعية، أعجبها حديثه واهتمامه بالفن، ولا أك

لم تكن سوى لحظات يسيرة عاشتها بين صرخة الوضع وأنّة النزع. لحظات لفظت بها أنفاسها الأخيرة لتدخل في عداد الموتى _المولود يبكي _وأبوه يسمعه فيضحك مسروراً ويقف منتظراً بشارة ما من خلف الباب الذي أُغلق عليهن وزوجته. يتساءل في نفسه عن سبب بكاء إحداهن ويفاجئه صراخ: لقد ماتت... لقد ماتت _يهرع إليها مسرعاً _يلقي بنفسه عليها _يحاول إنعاشها _يتحسسها وقلبه يرتجف حاول معها دون جدوى، فانطلق لإسعافها وهو يتمتم في نفسه: إنها غيبوبة... غيبوبة ليس إلا.. ليخفي عن نفسه ما ليس فيه شك _يحملها مستبقاً أنفاسه الهاربة _يخترق الممرات بخطى مرجفة، ويلهث نحو غرفة الطبيب _يدفع الباب بملهث الصدمة وصرخة خرساء: _أدركها يا دكتور... إنها مغشيٌ عليها فحسب! _يقترب الطبيب بوجنتين شاحبتين وعينين تثقلهما نظرة الفاجعة _ينحني الفاحص، يتلمس النبض، يصغي بسماعة خلت من الحياة _يرفع رأسه ببطء، وتخرج الكلمة كالرصاصة: _لقد فارقت الحياة... لقد وصلت متأخرةً جداً! _يرتد الزوج إلى الوراء وكأن صاعقة قد ضربت جذعه _يتسلمها من بين أيديهم... سقطت من يديه جثة هامدة ويشدها لصدره: آه... واويلتاه... واويلتاه.... لااا... لا تذهبين.... لااا الجميع يبكون إحداهن تسأل: أين الأولاد...؟ وأخرى: ماذا سنقول لهم؟ _يحملونها على الأكتاف خارجين من المستشفى نحو الدرب الطويل _يعبر بهم الموكب عتبات الباب لتستقبله لوعة الطريق وفراغ الفجر، وبينما تترقب عيون من بقوا في الدار خلف الأبواب المغلقة بقلق قاتل متوجسين نبأ ما آلت إليه حالها في المستشفى، كانت الرياح تحمل مع خيوط الفجر الأولى أولى بوادر الفجيعة؛ إذ... الشمس تشرق حرارتها دافئة والرياح تهب لتنقل عويل النساء كأصوات مبهمة تنذر بشيء ما تتسارع الخطى إلى المنزل تجمد الزوج في مكانه تثاقلت خطاه وعجز عن إطلاق العنان لدموعه فالدموع متحجرة وعقول الحاضرين متحيرة "لقد كانت بخير" همسٌ في الأرجاء _تؤخذ بعيداً عن المنزل _الزوج بحركات واهنة يحاول التغلب على ثقل المأساة ينظر إليها وهي محمولة على الأكتاف ويستطيع أن يحرر دمعة من عينيه لم يكن ليخطر على باله حدوث ما حدث لقد أشرقت شمس الصباح لتغرب شمسه إلى الأبد ليجد نفسه يتخبط في ظلام حالك _جمع من الرجال والنساء يتوافدون وقد سطعت شمس الظهيرة وبدت القرية بوجه شاحب _الطريق لبيته مكتظ بالزوار... بوجوه عابسة يزحفون ببطء شديد سكن المكان وخيّم الصمت لا كلمات ولا همسات صمت مطبق لا يكسر حاجزه سوى ما تصدره خطى الزائرين يهمس أحدهم: يتساءل ما الذي حدث لها كيف ماتت هل كانت مريضة ويخفت صوته رويداً رويداً ليتلاشى . يسير النعش لينهي كل شيء ستغيب إلى الأبد لن تعود لحظات توديع قاسية يقاسيها الزوج بدموع متدفقة غادر الجميع المكان تسربوا كما تسرب الأمل من قلب الأولاد الصغار بعودة أمهم يعود الزوج يجر خطاه الأقرباء ببيته لإعداد الطعام لكنه لم يشبع بعد بكاءً دموعه تتساقط... تنوء بعينيه... فيميل بهما خلسة إلى قبرها يسترق النظر كما لو أنه يودّعها وصل إلى المنزل ساهم البال غارقاً في السكون والصمت عالقاً في الفراغ لا يدري ما يفعل تسارعت خطى الرجال إلى بيته للعزاء بعد أن مالت الشمس قليلاً من كبد السماء ارتفعت الأصوات ليتوارى الصمت بينما بقي هو في صمته تجمدت الحروف على شفتيه _ وفي هذه الفوضى التي بدت مؤنسة بعض الشيء يذهب بفكره بعيداً لمعايشة ماضيه القريب ويعود فجأة... فيكاد يسأل من هؤلاء... ولماذا... ويدرك الحقيقة بمرارتها.. _يضيق صدره بصخب الأصوات وثقل الزحام حوله _يفلت من وسطهم متسللاً على صمت خطواته _فجأة يغادر المكان تسير به خطاه إلى الغرفة المقابلة يستلقي على الأرض يهمس: هنا كانت هنا قالت هنا عملت هذا مقعدها تقع عيناه على دولاب الملابس فينهض إليه ويخرج فساتينها التي تحتفظ بقايا أنفاسها لا زالت أصواتها ملء أذنيه _أخذ يتأمل أشياءها كما لو كان يراها أول مرة _يقف أمام حياة كاملة لم يبقَ منها سوى رفات صاحبتها لقد اختصرتها الحياة لتغدو أشياءها فحسب بينما هو في الغرفة يعبث بأشياءها دخل عليه ابنه الابن يحدق في عيني أبيه ويرى الأب فيه لأول مرة وجه أمه البريء وابتسامتها المنقوشة على شفتيه فيضمه إلى صدره ويبكي بكاءً مُراً أظلمت الغرفة فجأة، فقد تراجعت خيوط الضوء الرفيعة التي كانت تعبر من فرجات النافذة المقابلة وغادر النهار ولن يعود مجدداً #_بقلم. د. عصام محمد القصة من حدث حقيقي كتبتها في جمادى الآخرة ١٤٣٥هـ الموافق أبريل ٢٠١٤م كانت لدي نزعة للكتابة قبل أن أدخل كلية الطب والكآبة، لأفقد فيها هويتي وهواياتي وأتسرب من نفسي كما يتسرب موطني -هذه الأيام- ويُصادر أرضاً وإنساناً وتاريخاً

#_قصة : نونولا #_بقلم: عبد الحكيم الجزائري #_الفصل_الرابع والأخير ■》وسقطتُ من كبريائي النازف《■ ▪︎ حين لا يكون القرار بيد القلب ▪︎ لم تكن القصيدة قد انتهت بعد، ولم يكن هو قد أدرك أن الكلمات التي ستأتي بعدها ستقسم عمره إلى ما قبلها وما بعدها. كانت تجلس أمامه، تستحضر أبيات قصيدة ( أنامل الندم ) للشاعر محمد البنأ، وتنسج من حروفها شيئًا يشبه الاعتذار، أو ربما الوداع الذي لم يجرؤ أيٌّ منهما على تسميته. ظل ينصت إليها. كان يراقب حركة شفتيها، ويصغي إلى نبرة صوتها، ويحاول أن يقرأ ما بين الأبيات من إشارات. لم يكن الشعر غريبًا عنه؛ فقد عاش طويلًا بين القصائد، رافق نزار قباني في دهشة الحب، ومحمود درويش في وجع الغياب، وترك على صفحات دفاتره اعترافات لم يجرؤ على البوح بها. لكنه، في تلك اللحظة، لم يكن شاعرًا. كان رجلًا ينتظر جوابًا. وحين انتهت من إلقاء القصيدة، ساد بينهما صمت طويل. #_مدّت_يدها_إلى_يده. نظر إليها. كان في عينيها شيء لم يألفه من قبل. لم تكن تلك النظرة التي اعتاد أن يراها في لقاءاتهما، ولا ذلك الهدوء الذي كان يحيط بها كلما اختلفا أو اقتربا. كان ثمة انكسار خفيّ يتسلل من خلف ملامحها الوادعة. ثم قالت : حبيبي... توقف عند الكلمة. كم انتظر أن يسمعها! كم تخيلها في يقظته، ورددها في أحلامه، وكتبها في دفاتره دون أن يجرؤ على نسبتها إليها! لكنها لم تتركه طويلًا في نشوته. أكملت بصوت مرتجف: — القرار ليس بيدي. لم يفهم في البداية. أو ربما فهم، لكنه رفض أن يصدق. نظر إليها كمن يبحث عن بقية جملة سقطت من الكلام. قال في داخله: أي قرار؟ ولماذا ليس بيدك؟ ومن يملك ما تمنحينه أو تمنعينه؟ كانت الأسئلة تتدافع في رأسه، لكنه لم يستطع أن ينطق بواحد منها. ثم حدث ما لم يكن يتوقعه. بكت. لم تكن دمعة عابرة أفلتت من عينها، بل بكاءً طويلًا، مريرًا، بدا كأنها كانت تحبس وراء صمتها سنوات من الكلام. كانت تبكي بحرقة. وهو ينظر إليها عاجزًا. لم يكن يعرف كيف يواسي امرأةً جاءها طالبًا أن تكون شريكة عمره، فإذا به يجد نفسه أمام وجع لا يستطيع أن يلمسه، ولا يعرف الطريق إلى أسبابه. حاول أن يقول شيئًا. خانته الكلمات. أراد أن يمسح دموعها، لكنه لم يعرف إن كان يملك حق ذلك في تلك اللحظة. كانت يداها بين يديه، وكانت دموعها تسقط على ما تبقى من كبريائه. يا للمفارقة! جاء يحمل إليها فرح العمر، فإذا بالحزن يجلس بينهما. --- لم يكن الرفض وحده ما أصابه. فالرفض، مهما كان قاسيًا، يملك وضوحه، ويمنح صاحبه فرصة أن يجمع شتات نفسه ويمضي. أما أن تسمع من امرأة تحبها كلمة حبيبي، ثم تسمع بعدها أن القرار ليس بيدها، فذلك نوع آخر من الوجع. أن تكون مرغوبًا، وربما محبوبًا، لكن الطريق إليك مغلق. أن تلمح في عينيها دموعًا تشبه دموعك، ثم تعجز عن معرفة ما الذي يمنع قلبين من أن يختارا الحياة معًا. كان يريد أن يفهم. لكن بعض الحقائق لا تأتي في الوقت الذي نكون فيه قادرين على احتمالها. وبعض الأسئلة تظل معلقة، لا لأننا لا نملك شجاعة طرحها، بل لأن الإجابة قد تكون أشد قسوة من السؤال. --- رفع عينيه إليها. كان العرق البارد يسيل على جبينه، وشعر بأن شيئًا داخله قد انهار. تلك الهامة التي اعتادت أن تنتصب في وجه الصعاب، وذلك الكبرياء الذي حمله في أسفاره، وتلك الثقة التي كان يواجه بها الحياة، بدت جميعها عاجزة أمام لحظة واحدة. تلبدت السماء في عينيه. رأى أوراق الخريف تتساقط، وسمع نواح العصافير المهاجرة في ليلة فقدت فيها طريق العودة إلى أعشاشها. تحسر القمر. وبكت المدينة البيضاء. لم يكن ذلك وصفًا للمدينة، بل صورةً لما حدث في داخله. لقد جاءها من سفر طويل، محمّلًا بأحلامه، معتقدًا أن هذه المرة ستكون نهاية الترحال، وأن حقيبته ستجد أخيرًا مكانًا تستريح فيه. لكنه اكتشف أن بعض المدن لا تمنحنا الإقامة، مهما أحببنا شوارعها. وبعض النساء، مهما اقتربنا من أرواحهن، يظل بيننا وبينهن باب لا نملك مفتاحه. --- سكت طويلًا. ثم أطلق يدها برفق. لم يكن يريد أن يجعل من لحظة ضعفها مشهدًا لانتصاره أو انكساره. نظر إليها نظرة عميقة، كأنه يحاول أن يحفظ ملامحها في صورتها الأخيرة؛ تلك المرأة التي أحبها في صمت، وصادقها في صبر، وانتظرها في مواسم العمر، ثم وجد نفسه أمامها لا يملك سوى الصمت. استقام في جلسته. جمع ما تبقى من شتات روحه. أخذ نفسًا عميقًا، ثم قال بصوت خافت، لكنه كان يحمل ما تبقى من عناده: — سوف لن أموت ما دام قلبي ينبض بالحب. لم تكن العبارة تحديًا لها. كانت إعلانًا منه بأنه، مهما انكسر، لن يسمح للحظة أن تنهيه. ثم أضاف، وهو يحاول أن يستعيد ابتسامته: — لكل شيء قدره، ولكل حكاية طريقها. لم تجبه. كانت لا تزال تبكي. أما هو، فكان يعرف أن البقاء أكثر مما ينبغي قد يحوّل الحب إلى استجداء، وأن الرحيل في بعض اللحظات ليس قسوة، بل آخر ما يستطيع الإنسان أن يقدمه من احترام لنفسه ولمن يحب. نهض. لم يلتفت كثيرًا. فبعض النظرات الأخيرة إذا أطَلناها، عجزنا عن المغادرة. خرج يحمل قلبًا لم يعد يشبه القلب الذي جاء به. --- وسقطتُ من كبريائي النازف في الخارج، كانت الحياة تمضي كعادتها. الطرقات مزدحمة. الأضواء تتوزع على واجهات المحال. والسيارات تشق طريقها في صخب المدينة. لم يكن أحد يعرف أن رجلًا خرج لتوّه من حكاية ظنها بداية عمر جديد. مشى طويلًا. لم يعرف إلى أين تقوده خطواته. كان يسمع وقعها، ولا يشعر بالطريق. كل شيء حوله بدا مألوفًا وغريبًا في آن واحد. تلك المدينة التي أحبها منذ أن زارها شابًا في الثامنة عشرة، والتي عاد إليها في الثانية والثلاثين، لم تعد المدينة نفسها. أو ربما لم يعد هو الرجل نفسه. كان يسير وفي صدره عاصفة. تتزاحم في ذاكرته الصور: لقاؤهما الأول. رفضها الحديث معه. موعدها الذي وعدته بالتفكير فيه. ارتباكه أمام أناقتها. الصور القديمة التي أطلعته عليها. ضحكتها حين شبّهها بنجوى كرم. يدها الصغيرة حين تعثرت في الطريق. القلم الذي اختاره لها من بين أشياء كثيرة. فنجان القهوة بدون سكر . اعترافه الأول. كلمتها: كن صديقي أولًا. ثلاث سنوات من الألفة واللقاءات والذكريات. ثم القصيدة. والبكاء. وتلك الكلمات الأربع: حبيبي القرار ليس بيدي. كيف يمكن لكل هذا العمر أن ينكمش في لحظة واحدة؟ وكيف يستطيع الإنسان أن يحمل ذاكرةً بهذا الاتساع في قلبٍ أنهكه الوجع؟ --- عاد إلى غرفته. جلس أمام النافذة طويلًا. ضوء خافت بالغرفة . كأن الظلام أرحم من مرآة قد تكشف له ملامح رجل لم يعد يعرفه. أخرج دفتره. فتح صفحة جديدة. أمسك القلم، وظل لحظات ينظر إلى بياض الورقة. كان قد كتب لها كثيرًا. كتب عن حضورها، وعن شعرها، وعن ابتسامتها، وعن يديها، وعن تلك المسافة التي طالما حاول أن يختصرها. أما الآن، فلم يجد ما يكتبه. كان الحبر نفسه يبدو حزينًا. ثم انساب منه الكلام: حنينٌ في عيون العاشقين... لم يموتوا، وأضعناهم بعد الموت المؤجل. أولئك الذين عطّروا بقائي... في صرخات الليل أدركتهم، كخيوط بيض في شعري. حبّ هناك... وأنا هنا. بالإيمان حبي الكافر، وعناد الصبح القادم. سكينة الكف تعلن صمت الطبول، والوجوه فرت من نغماتها . أنا الخارج عنه... وجه الغياب عودة إلي. ذاكرة الشوق مهدورة، أموت في الدورة مرتين. غيري حنين يفرّقه، والسجن في جرأتي أنا. قادم فصل من عنوان، تنصهر ألوان الجموح. ينزف علوي من أدراج السقوط، يتدحرج بمرارة الظلمات. أهرول في عطش الذاكرة. توقف. قرأ ما كتب. لم يكن يريد أن يرثي امرأة غابت، بل رجلًا اكتشف أن كبرياءه، الذي ظن أنه لا ينحني، يمكن أن ينزف هو الآخر. كان ذلك سقوطًا من نوع آخر. لم يسقط لأنه أحب. بل لأنه اكتشف أن الحب، مهما بلغ صدقه، لا يمنح صاحبه حق تقرير مصير الآخرين. أغلق الدفتر. وترك القصيدة تنام على بياض الورقة. --- ما بعد الحكاية لم تكن السنوات الثلاث التي جمعتهما وهمًا. كانت حياة حقيقية بكل ما فيها من مسرات وسرائر وصور ومواقف إنسانية. لم يندم على صداقة عاشها بصدق، ولا على مشاعر حملها دون أن يساوم عليها، ولا على قلم أهداه، ولا على كلمة حب خرجت من قلبه بعد طول صمت. لم تكن هي امرأة عابرة في ذاكرته، ولم يكن هو مجرد رجل مرّ في أيامها. لقد ترك كل منهما في الآخر شيئًا لا تمحوه المسافات بسهولة. لكن الحياة لا تُقاس دائمًا بما نريد، ولا تُمنح لنا بحسب ما نستحق في نظر أنفسنا. فثمة أقدار تتقدم على رغباتنا، وظروف تتجاوز قدرتنا، وأبواب نظل نطرقها بقلوبنا، فيما مفاتيحها في أماكن لا نعرفها. أما هو، فقد تعلّم أن الكبرياء لا يعني ألا نبكي، وأن القوة ليست في ألا ننكسر، بل في أن ننهض دون أن نحمل كراهيةً لمن كان سببًا في وجعنا. وتعلّم أيضًا أن الحب لا يفقد قيمته حين لا يكتمل، وأن بعض العلاقات لا تنتهي لأنها افتقدت الصدق، بل لأنها افتقدت الطريق. --- خاتمة: على قارعة الأمل ظلّت المدينة البيضاء في ذاكرته مدينةً أخرى. لم تعد مجرد شوارع وبحر وأضواء وحضارات قديمة. صارت مكانًا اختزن فصلًا من عمره، وأودع في زواياه حكاية امرأة لم يستطع أن يجعلها شريكة حياته، ورجلًا اكتشف متأخرًا أن السفر الطويل لا يضمن الوصول. أما نونولا، فقد بقيت في ذاكرته كما عرفها؛ براءةً يجاورها الكبرياء، وهدوءًا يخفي وراءه أشياء كثيرة، وامرأةً لم تكن تشبه القصيدة، لكنها جعلت رجلًا يكتب قصيدة عمره. لم يعرف إن كانت دموعها يومها اعتذارًا، أم حزنًا على ما لم تستطع اختياره، أم وجعًا يشبه وجعه. ولم يشأ أن يختلق لها جوابًا لم تمنحه إياه. ترك للحقيقة حقها في الصمت، وللذاكرة حقها في الاحتفاظ بما كان جميلًا. ثم حمل حقيبته من جديد. ذلك المسافر الذي غادر أهله في السادسة عشرة، وعرف البحر في سنوات الجامعة، وامتطى جواد أفكاره بين المدن، وعاد إلى المدينة البيضاء في الثانية والثلاثين، لم يكن يعلم أن أصعب رحلاته لن تكون بين الجبال والبحار والبلدان، بل بين قلبه وكبريائه. لقد كان يبحث عن أملٍ في سراديب الحياة، وحين ظن أنه وجده، اكتشف أن بعض الآمال لا تموت، لكنها لا تتحقق أيضًا. وربما لهذا ظلّت عبارته الأولى تطارده: قد يرسمنا القدر قصيدةً بحروف تعانق القمر... وقد تكون الريشة مساحةً من ألوان تهديها الشمس على كف الزمن... وقد تكون حياتنا متعبةً من يوميات سفر... وقد يهدينا الحب بوخزه عندما يدق على باب قلب نظيف انتظر ونظر... لكن الحكاية، مهما كانت بدايتها جميلة، لا تملك دائمًا أن تختار نهايتها. فليس كل من أحبّ وصل. وليس كل من افترق نسي. وليس كل من بكى ندم. أما هو، فقد مضى... لا لأنه نسيها، ولا لأنه انتصر على قلبه، بل لأنه أدرك أن العمر لا ينتظر الذين يظلون واقفين عند أبواب المستحيل. مضى وفي داخله قصيدة لم تكتمل، وامرأة لم تصبح قدرًا مشتركًا، وذكرى كلما مرّت بها روحه أعادته إلى ذلك المساء. كان يظن أنه يسافر نحو مدينة. ثم ظن أنه يسافر نحو امرأة. ولم يكتشف إلا متأخرًا أنه كان يسافر نحو نفسه. وهكذا، بعد كل تلك السنوات من الترحال، انتهت الرحلة حيث بدأت الحكاية: على قارعة الأمل . لكن هذه المرة، لم يكن ينتظر أحدًا. كان يحمل قلبه النازف، وكبرياءه الذي تعلّم كيف ينهض، ويمضي... إلى ما تبقى من الحياة. #_حكاية_نونولا. --- #_إضاءة الكاتب : ■》الحب هو الموت أو الولادة 《■ كتبت تفاصيلها بالجزائر العاصمة، في 23 ماي 2003. وأعدت صياغتها روائيًا في نوفمبر نوفمبر 2026. #_بقلم : عبد الحكيم الجزائري

#____قصة : [ نونولا ] #_بقلم: عبد الحكيم الجزائري --- #_الفصل_الأول ■》على قارعةِ الرَّجاء 》لم يكن يعرف أن الإنسان قد يقضي عمرًا كاملًا وهو يسير نحو شيءٍ لا يعرف اسمه. كان يظن أن الطرقات التي قطعها منذ طفولته تقوده إلى المدن والجامعات والمناصب والوجوه العابرة، ثم اكتشف، بعد زمنٍ طويل، أن لكل سفرٍ وجهةً خفية، وأن القلب، مثل المسافر القديم، قد يحمل خريطته في جيبه ولا يعرف كيف يقرأها. 》ربما يرسمنا القدر قصيدةً بحروفٍ تعانق القمر. وربما تكون الريشة مساحةً من ألوان، تهديها الشمس إلى كفّ الزمن. وربما تكون الحياة كلها سفرًا متعبًا بين محطةٍ وأخرى، نبحث فيه عن شيءٍ لا نعرفه، حتى إذا بلغناه اكتشفنا أننا كنا نبحث عن أنفسنا. وقد يهدينا الحب بوخزته حين يدق، فجأة، على باب قلبٍ ظل نظيفًا رغم غبار السنين. 》وربما يموج الموج، في لحظة سهر، معانقًا أرواحنا، ويعطّرنا الفجر بنسمةٍ تمرّ على وجه الورد والزهر، فنصدّق، ولو لوهلة، أن العالم ما زال قادرًا على أن يمنحنا بدايةً جديدة. لكن الحكايات لا تبدأ دائمًا كما نشتهي. ولا تنتهي دائمًا كما نحلم. كان يعرف ذلك الآن. أما يومها، فلم يكن يعرف شيئًا. كان لا يزال يعتقد أن الإنسان يستطيع أن يختار طريقه، وأن العقل، إذا اشتد عوده، يستطيع أن يقود القلب كما يقود القبطان سفينته في بحرٍ هادئ. لكن البحار لا تبقى هادئة. والقلوب أيضًا. --- 》وُلِد في ليلةٍ كان الخريف فيها يجرّد الأشجار من أوراقها ببطء، كأن الطبيعة تُهيّئ الأرض لسرّ جديد. كانت أمّه تقول إن الليل يومها كان ساكنًا على غير عادته، وإن السماء بدت أقرب من كل ليلة. وحين حملته بين ذراعيها للمرة الأولى، شعرت، دون أن تعرف لماذا، أن هذا الطفل لن يستقر طويلًا في مكان. ربما كانت تعرفه أكثر مما عرف نفسه. كبر وهو يحمل في داخله شيئًا من قلق الطيور المهاجرة. لم يكن يكره البيوت، لكنه كان يخاف أن تطول إقامته فيها. 》كلما استقر في مكان، بدأت عيناه تبحثان عن الطريق. وكلما وصل إلى مدينة، شعر أن مدينةً أخرى تناديه. كان السفر قدره الصغير. غادر أهله في سنّ مبكرة، وذهب بعيدًا للدراسة، ثم مضى إلى الجامعة حاملًا حلم عائلته بين كتفيه. لم يكن الحلم ملكه وحده. كان يرى في عيون والديه شيئًا أكبر من النجاح؛ كان يرى فخرًا صامتًا، وتعب سنواتٍ طويلة يريد أن يتحول إلى فرح. وحين دخل الجامعة، ارتفعت الزغاريد في البيت. ذُبحت الذبائح. وامتلأ المكان بالضيوف. كان الجميع يحتفلون به، بينما كان هو يقف في مكانٍ ما داخل نفسه، خجولًا من كل ذلك الفرح، لا يعرف كيف يستحقه. كان بسيطًا. عزيز النفس. رقيقًا أكثر مما يسمح به وجهه الجاد. وكان يحلم. وما أكثر ما حلم. --- 》أحب الكتابة قبل أن يعرف أنها ستصبح جزءًا من حياته. كان يكتب ليخفف ازدحام الأشياء في رأسه. ثم وجد نفسه، بعد سنوات، يكتب للناس. مارس الصحافة، ووقف أمام الكلمات كما يقف رجل أمام نافذةٍ مفتوحة على العالم. كان يكتب عن المدن والناس والأيام، لكنه، في أعماقه، كان يبحث دائمًا عن نفسه بين السطور. كل مقالٍ كان رسالةً لم يرسلها. وكل قصيدةٍ كانت اعترافًا لم يملك شجاعة قوله. تعلم من الحياة أكثر مما تعلم من الكتب. سافر. درس. عمل. وأدى واجبه الوطني. وانتقل من مدينةٍ إلى أخرى، حتى أصبح يشعر أحيانًا أن حقيبته هي البيت الوحيد الذي لا يتركه. كان كالطائر الذي يعرف أعشاشًا كثيرة، لكنه لا يعرف أين يستقر. يحمل حقيبته، ويمتطي جواد أفكاره، ويمضي. لا يسأل كثيرًا إلى أين. كان يكفيه أن الطريق أمامه ما زال مفتوحًا. ولم يكن يدري أن مدينةً واحدة ستنتظره في آخر الطريق. مدينة بيضاء. مدينة زارها يومًا وهو في الثامنة عشرة، فاندهش من زرقة بحرها، ومن ضجيج شوارعها، ومن التاريخ المختبئ في حجارتها. عاشها ليلةً واحدة. ثم غادرها. لكنه عاد إليها بعد سنوات. عاد وهو في الثانية والثلاثين. عاد في مهمةٍ أخرى من مهمات العمر. وكان المساء يهبط على المدينة ببطء. --- 》وصل في الأيام الأخيرة من الربيع، وكانت المدينة تستعد لاستقبال شهر مايو من عام ألفين واثنين. في الفندق، جلس إلى مائدة الغداء. كانت القاعة مزدحمة. وجوه من بلدان مختلفة. ضحكات. أصوات متداخلة. لغات لا يعرفها. وكان وحيدًا. 》لم تكن الوحدة تعني غياب الناس. لقد عرف، بعد سنواتٍ من السفر، أن أقسى الوحدة هي أن تكون محاطًا بالبشر، ولا تجد شخصًا واحدًا تستطيع أن تضع أمامه قلبك دون أن تخاف. كان وحيدًا رغم تلك الجموع. بعيدًا رغم قرب الأجساد. صامتًا وسط ضجيجٍ لا ينتهي. كان ينظر إلى الوجوه حوله، ثم يعود إلى طبقه. يأكل قليلًا. ويتوقف كثيرًا. كان قد تعب من النظر. وحين تعب، حمل ما بقي من طعامه ونهض. خرج كما يفعل دائمًا. بهدوء. وبشيءٍ من الكبرياء الذي يخفي به حزنه. حتى إنه، وهو يبتسم، كان يشعر أحيانًا أن ابتسامته لا تخصه. خطا خطواته الأولى نحو الباب. ثم حدث شيء لم يكن في حساب العمر. توقفت عيناه. لا. لم تتوقفا وحدهما. توقف معه شيءٌ أعمق. شيءٌ ظل سنواتٍ طويلة نائمًا تحت ركام الأيام. كانت هناك. لم يعرف اسمها بعد. ولم يعرف شيئًا عنها. لكنه رأى امرأةً تمشي، فشعر أن الزمن، الذي كان يجري منذ ولادته، قد قرر فجأة أن يتوقف. هبّت نسمة من الباب. تحرك شعرها. نظر إليها. ثم أعاد النظر. كانت لحظةً عادية في ظاهرها. امرأة تدخل إلى قاعة. رجل يستعد للخروج. نسمة تحرك خصلات شعر. لكن بعض اللحظات تأتي إلى حياتنا متخفية في ثياب العادي. لا تدق الباب. لا تقدم نفسها. تدخل فقط. ثم تغيّر كل شيء. وقف مكانه. وراح يراقبها من بعيد. كانت خصلات شعرها الأسود تنساب في هدوء، تراقصها نسمة عابرة كأن الليل أرسل إليها حمائمه. وفي عينيها شيءٌ لم يستطع أن يسميه. عمقٌ يجاور البراءة. وقوةٌ تخفيها ملامح هادئة. لم يكن يعرف لماذا شعر بالغيرة من الهواء الذي يلامسها. ولماذا أراد أن يحمي تلك البراءة التي لم يعرفها بعد. ضحك من نفسه في داخله. أي جنونٍ هذا؟ عاد إلى عقله يسأله: — ما بك؟ لم يجبه العقل. فسأل قلبه. وكان القلب، منذ زمن، لا يجيب إلا بالصمت. قال له: — عد إلى مكانك. لكن القلب لم يعد. قال له: — لا تعرفها. فأجابه قلبه، للمرة الأولى، بشيءٍ يشبه التمرد. وكأن رجلًا آخر يسكنه منذ سنوات، ثم وجد فجأة من يوقظه. وفي تلك الليلة، حين عاد إلى غرفته، لم يستطع النوم. ظل ينظر إلى السقف. ويعيد المشهد. القاعة. الباب. النسمة. الشعر الذي تحرك. والوجه الذي لم يستطع أن ينساه. كان يعرف أن الأمر سخيف. أن الإنسان لا يقع في الحب من نظرة. هكذا كان يقول دائمًا. لكن بعض الأشياء لا تسألنا عن آرائنا قبل أن تحدث. أمسك ورقة. كان كلما عجز عن الكلام، كتب. وترك قلبه يقول ما لم يستطع أن يقوله أمامها: «أيها القلب المتيم، من دهاك؟ من زعزع شراعك بعد كل هذا الهدوء؟ من فتّش دفاترك القديمة؟ من أزال الغبار عنها؟ من أعاد إليك حرقةً كنت تظن أنك دفنتها مع السنوات؟» توقف عن الكتابة. قرأ ما كتب. ثم ابتسم بسخرية. كان في الثانية والثلاثين. رجل عاش ما يكفي من الحياة ليعرف أن القلوب لا تُؤتمن. ومع ذلك، كان قلبه يتصرف كقلب فتى يكتشف الحب للمرة الأولى. --- 》في اليوم التالي، رآها مرة أخرى. كان أكثر هدوءًا هذه المرة. أو هكذا حاول أن يبدو. راقب خطواتها. ثم قرر أن يفعل شيئًا لم يفعله منذ سنوات. اقترب. كان قلبه يدق بعنف، لكنه لم يسمح لوجهه أن يفضحه. وحين أصبح قريبًا منها، جمع شجاعته كلها في جملة واحدة: — هل يمكن أن أكلمك؟ رفعت عينيها إليه. كانت لحظة قصيرة. لكنها بدت له طويلة كعمرٍ كامل. ثم قالت، بهدوءٍ لا يخلو من الحزم: — لا يمكن. ومضت. ببساطة. كما لو أنها لم تفعل شيئًا. أما هو، فظل واقفًا. لم يكن يعرف أيهما أصابه أولًا: الخيبة أم الدهشة. تابعها وهي تمضي. ثم عاد إلى غرفته، وجلس أمام المرآة طويلًا. قال لنفسه: — ماذا حدث لك؟ لم يجد جوابًا. 》لكنه كان يعرف أن شيئًا ما قد بدأ. شيءٌ لا يشبه كل ما عرفه من قبل. ولم يكن يعلم أن تلك المرأة التي مضت يومها بجملة قصيرة ستصبح، بعد سنوات، واحدةً من أطول حكاياته. --- لم يستسلم. لم يكن من أولئك الذين يطرقون الباب مرة ثم يرحلون، لكنه لم يكن يريد أيضًا أن يقتحم عالمها. كان يريد فقط فرصة. كلمة. جلسة. أن يعرف من تكون المرأة التي جعلت كل ما عرفه عن نفسه موضع شك. مرت الأيام. وتقاطعت الطرقات. وكان يراها بين الناس، فتتحول القاعة كلها إلى مكانٍ صغير لا يتسع إلا لشخصين. هي. وهو. أما الآخرون، فكانوا مجرد أصوات بعيدة. وحين أتيحت له فرصة الحديث معها، تحدثا. كان اللقاء الأول قصيرًا. ثم جاء آخر. ثم آخر. وفي كل مرة كان يكتشف شيئًا جديدًا. لم تكن كما رسمها في خياله. وكان ذلك أجمل ما فيها. لم تكن امرأةً تبحث عن إعجاب عابر. ولا عن كلمات سهلة. كانت حذرة. جادة. تضع بين قلبها والعالم مسافةً لا يستطيع أحد عبورها بسهولة. وكان هذا الحذر، بدل أن يطفئ فيه الرغبة، يزيده فضولًا. بدأ يعرف أن وراء ذلك الوجه الجميل امرأةً تفكر. وأن وراء هدوئها تاريخًا لا يعرفه. وأن الإنسان لا يحب وجهًا فقط. إنه يحب الأسرار التي يراها خلفه. وذات مساء، استطاع أن يطلب منها موعدًا. قالت: — سأفكر. كانت كلمتين فقط. لكن الرجل الذي كان قبل أيام لا يستطيع النوم بسبب نظرة، عاد إلى غرفته وهو يحمل الكلمتين كأنهما وعدٌ بالحياة. انتظر. وهو يكره الانتظار. نظر إلى المرآة. ثم إلى ملابسه. غيّر قميصه. ثم عاد إلى القميص الأول. جلس. وقف. أعد القهوة. شرب منها قليلًا. ثم نهض دون سبب. كان يضحك من نفسه، لكنه لم يستطع أن يتوقف. لقد عاد إلى عمرٍ آخر. إلى ذلك العمر الذي يكون فيه اللقاء أهم من كل ما سبقه وما سيأتي بعده. وحين جاءت، شعر أن الشمس دخلت المكان. كانت أنيقة. هادئة. وفي حضورها شيءٌ يجعله يفقد القدرة على ترتيب الكلمات. سلمت عليه. وقف. نسي التحية التي كان قد أعدها عشرات المرات. هربت الكلمات. وتلعثم. ثم جلسا. كان الناس من حولهما يضحكون ويتحدثون. أما هو، فكان يعيش في مكانٍ آخر. كان ينظر إليها ويقول في نفسه: كيف يمكن لإنسان أن يصبح بعيدًا عن العالم وهو يجلس إلى جوارك؟ لم يكن يعرف، في ذلك الوقت، أنها ستصبح فصلًا كاملًا من حياته. ولم يكن يعرف أنها ستعلمه، دون أن تقصد، أن الحب ليس دائمًا طريقًا إلى الوصول. أحيانًا يكون الحب طريقًا إلى معرفة أنفسنا. كان يرى فيها الجمال. ثم بدأ يرى العقل. ورأى الكبرياء. ورأى تلك المسافة التي كانت تحافظ عليها بين قلبها والآخرين. وكان ذلك كله يزيده تعلقًا. لكنه لم يكن يعرف بعد أن الطريق إلى قلبها لن يكون مستقيمًا. وأن خلف كل ابتسامة حكاية. وخلف كل صمت خوفًا. وخلف السؤال الذي ظل يطارده منذ اللحظة الأولى، جوابًا سيأتي يومًا ويقلب حياته كلها: من يملك القرار؟ لم يكن يعرف أن تلك الكلمات ستصبح، في آخر الحكاية، أقسى من كل وداع. القرار ليس بيدي. لكن ذلك كان في آخر الطريق. أما الآن... فكان الحب لا يزال في بدايته. وكان هو، للمرة الأولى منذ سنوات طويلة، يمشي نحو المجهول وهو سعيد. ▪︎▪︎▪︎/▪︎▪︎▪︎ ( يتبع الفصل الثاني ) #_الجزائر_العاصمة : ماي 2003 #_اعيد كتابته : 01 نوفمبر 2026.