تفاصيل المنشور

#_قصة : نونولا #_بقلم: عبد الحكيم الجزائري #_الفصل_الرابع والأخير ■》وسقطتُ من كبريائي النازف《■ ▪︎ حين لا يكون القرار بيد القلب ▪︎ لم تكن القصيدة قد انتهت بعد، ولم يكن هو قد أدرك أن الكلمات التي ستأتي بعدها ستقسم عمره إلى ما قبلها وما بعدها. كانت تجلس أمامه، تستحضر أبيات قصيدة ( أنامل الندم ) للشاعر محمد البنأ، وتنسج من حروفها شيئًا يشبه الاعتذار، أو ربما الوداع الذي لم يجرؤ أيٌّ منهما على تسميته. ظل ينصت إليها. كان يراقب حركة شفتيها، ويصغي إلى نبرة صوتها، ويحاول أن يقرأ ما بين الأبيات من إشارات. لم يكن الشعر غريبًا عنه؛ فقد عاش طويلًا بين القصائد، رافق نزار قباني في دهشة الحب، ومحمود درويش في وجع الغياب، وترك على صفحات دفاتره اعترافات لم يجرؤ على البوح بها. لكنه، في تلك اللحظة، لم يكن شاعرًا. كان رجلًا ينتظر جوابًا. وحين انتهت من إلقاء القصيدة، ساد بينهما صمت طويل. #_مدّت_يدها_إلى_يده. نظر إليها. كان في عينيها شيء لم يألفه من قبل. لم تكن تلك النظرة التي اعتاد أن يراها في لقاءاتهما، ولا ذلك الهدوء الذي كان يحيط بها كلما اختلفا أو اقتربا. كان ثمة انكسار خفيّ يتسلل من خلف ملامحها الوادعة. ثم قالت : حبيبي... توقف عند الكلمة. كم انتظر أن يسمعها! كم تخيلها في يقظته، ورددها في أحلامه، وكتبها في دفاتره دون أن يجرؤ على نسبتها إليها! لكنها لم تتركه طويلًا في نشوته. أكملت بصوت مرتجف: — القرار ليس بيدي. لم يفهم في البداية. أو ربما فهم، لكنه رفض أن يصدق. نظر إليها كمن يبحث عن بقية جملة سقطت من الكلام. قال في داخله: أي قرار؟ ولماذا ليس بيدك؟ ومن يملك ما تمنحينه أو تمنعينه؟ كانت الأسئلة تتدافع في رأسه، لكنه لم يستطع أن ينطق بواحد منها. ثم حدث ما لم يكن يتوقعه. بكت. لم تكن دمعة عابرة أفلتت من عينها، بل بكاءً طويلًا، مريرًا، بدا كأنها كانت تحبس وراء صمتها سنوات من الكلام. كانت تبكي بحرقة. وهو ينظر إليها عاجزًا. لم يكن يعرف كيف يواسي امرأةً جاءها طالبًا أن تكون شريكة عمره، فإذا به يجد نفسه أمام وجع لا يستطيع أن يلمسه، ولا يعرف الطريق إلى أسبابه. حاول أن يقول شيئًا. خانته الكلمات. أراد أن يمسح دموعها، لكنه لم يعرف إن كان يملك حق ذلك في تلك اللحظة. كانت يداها بين يديه، وكانت دموعها تسقط على ما تبقى من كبريائه. يا للمفارقة! جاء يحمل إليها فرح العمر، فإذا بالحزن يجلس بينهما. --- لم يكن الرفض وحده ما أصابه. فالرفض، مهما كان قاسيًا، يملك وضوحه، ويمنح صاحبه فرصة أن يجمع شتات نفسه ويمضي. أما أن تسمع من امرأة تحبها كلمة حبيبي، ثم تسمع بعدها أن القرار ليس بيدها، فذلك نوع آخر من الوجع. أن تكون مرغوبًا، وربما محبوبًا، لكن الطريق إليك مغلق. أن تلمح في عينيها دموعًا تشبه دموعك، ثم تعجز عن معرفة ما الذي يمنع قلبين من أن يختارا الحياة معًا. كان يريد أن يفهم. لكن بعض الحقائق لا تأتي في الوقت الذي نكون فيه قادرين على احتمالها. وبعض الأسئلة تظل معلقة، لا لأننا لا نملك شجاعة طرحها، بل لأن الإجابة قد تكون أشد قسوة من السؤال. --- رفع عينيه إليها. كان العرق البارد يسيل على جبينه، وشعر بأن شيئًا داخله قد انهار. تلك الهامة التي اعتادت أن تنتصب في وجه الصعاب، وذلك الكبرياء الذي حمله في أسفاره، وتلك الثقة التي كان يواجه بها الحياة، بدت جميعها عاجزة أمام لحظة واحدة. تلبدت السماء في عينيه. رأى أوراق الخريف تتساقط، وسمع نواح العصافير المهاجرة في ليلة فقدت فيها طريق العودة إلى أعشاشها. تحسر القمر. وبكت المدينة البيضاء. لم يكن ذلك وصفًا للمدينة، بل صورةً لما حدث في داخله. لقد جاءها من سفر طويل، محمّلًا بأحلامه، معتقدًا أن هذه المرة ستكون نهاية الترحال، وأن حقيبته ستجد أخيرًا مكانًا تستريح فيه. لكنه اكتشف أن بعض المدن لا تمنحنا الإقامة، مهما أحببنا شوارعها. وبعض النساء، مهما اقتربنا من أرواحهن، يظل بيننا وبينهن باب لا نملك مفتاحه. --- سكت طويلًا. ثم أطلق يدها برفق. لم يكن يريد أن يجعل من لحظة ضعفها مشهدًا لانتصاره أو انكساره. نظر إليها نظرة عميقة، كأنه يحاول أن يحفظ ملامحها في صورتها الأخيرة؛ تلك المرأة التي أحبها في صمت، وصادقها في صبر، وانتظرها في مواسم العمر، ثم وجد نفسه أمامها لا يملك سوى الصمت. استقام في جلسته. جمع ما تبقى من شتات روحه. أخذ نفسًا عميقًا، ثم قال بصوت خافت، لكنه كان يحمل ما تبقى من عناده: — سوف لن أموت ما دام قلبي ينبض بالحب. لم تكن العبارة تحديًا لها. كانت إعلانًا منه بأنه، مهما انكسر، لن يسمح للحظة أن تنهيه. ثم أضاف، وهو يحاول أن يستعيد ابتسامته: — لكل شيء قدره، ولكل حكاية طريقها. لم تجبه. كانت لا تزال تبكي. أما هو، فكان يعرف أن البقاء أكثر مما ينبغي قد يحوّل الحب إلى استجداء، وأن الرحيل في بعض اللحظات ليس قسوة، بل آخر ما يستطيع الإنسان أن يقدمه من احترام لنفسه ولمن يحب. نهض. لم يلتفت كثيرًا. فبعض النظرات الأخيرة إذا أطَلناها، عجزنا عن المغادرة. خرج يحمل قلبًا لم يعد يشبه القلب الذي جاء به. --- وسقطتُ من كبريائي النازف في الخارج، كانت الحياة تمضي كعادتها. الطرقات مزدحمة. الأضواء تتوزع على واجهات المحال. والسيارات تشق طريقها في صخب المدينة. لم يكن أحد يعرف أن رجلًا خرج لتوّه من حكاية ظنها بداية عمر جديد. مشى طويلًا. لم يعرف إلى أين تقوده خطواته. كان يسمع وقعها، ولا يشعر بالطريق. كل شيء حوله بدا مألوفًا وغريبًا في آن واحد. تلك المدينة التي أحبها منذ أن زارها شابًا في الثامنة عشرة، والتي عاد إليها في الثانية والثلاثين، لم تعد المدينة نفسها. أو ربما لم يعد هو الرجل نفسه. كان يسير وفي صدره عاصفة. تتزاحم في ذاكرته الصور: لقاؤهما الأول. رفضها الحديث معه. موعدها الذي وعدته بالتفكير فيه. ارتباكه أمام أناقتها. الصور القديمة التي أطلعته عليها. ضحكتها حين شبّهها بنجوى كرم. يدها الصغيرة حين تعثرت في الطريق. القلم الذي اختاره لها من بين أشياء كثيرة. فنجان القهوة بدون سكر . اعترافه الأول. كلمتها: كن صديقي أولًا. ثلاث سنوات من الألفة واللقاءات والذكريات. ثم القصيدة. والبكاء. وتلك الكلمات الأربع: حبيبي القرار ليس بيدي. كيف يمكن لكل هذا العمر أن ينكمش في لحظة واحدة؟ وكيف يستطيع الإنسان أن يحمل ذاكرةً بهذا الاتساع في قلبٍ أنهكه الوجع؟ --- عاد إلى غرفته. جلس أمام النافذة طويلًا. ضوء خافت بالغرفة . كأن الظلام أرحم من مرآة قد تكشف له ملامح رجل لم يعد يعرفه. أخرج دفتره. فتح صفحة جديدة. أمسك القلم، وظل لحظات ينظر إلى بياض الورقة. كان قد كتب لها كثيرًا. كتب عن حضورها، وعن شعرها، وعن ابتسامتها، وعن يديها، وعن تلك المسافة التي طالما حاول أن يختصرها. أما الآن، فلم يجد ما يكتبه. كان الحبر نفسه يبدو حزينًا. ثم انساب منه الكلام: حنينٌ في عيون العاشقين... لم يموتوا، وأضعناهم بعد الموت المؤجل. أولئك الذين عطّروا بقائي... في صرخات الليل أدركتهم، كخيوط بيض في شعري. حبّ هناك... وأنا هنا. بالإيمان حبي الكافر، وعناد الصبح القادم. سكينة الكف تعلن صمت الطبول، والوجوه فرت من نغماتها . أنا الخارج عنه... وجه الغياب عودة إلي. ذاكرة الشوق مهدورة، أموت في الدورة مرتين. غيري حنين يفرّقه، والسجن في جرأتي أنا. قادم فصل من عنوان، تنصهر ألوان الجموح. ينزف علوي من أدراج السقوط، يتدحرج بمرارة الظلمات. أهرول في عطش الذاكرة. توقف. قرأ ما كتب. لم يكن يريد أن يرثي امرأة غابت، بل رجلًا اكتشف أن كبرياءه، الذي ظن أنه لا ينحني، يمكن أن ينزف هو الآخر. كان ذلك سقوطًا من نوع آخر. لم يسقط لأنه أحب. بل لأنه اكتشف أن الحب، مهما بلغ صدقه، لا يمنح صاحبه حق تقرير مصير الآخرين. أغلق الدفتر. وترك القصيدة تنام على بياض الورقة. --- ما بعد الحكاية لم تكن السنوات الثلاث التي جمعتهما وهمًا. كانت حياة حقيقية بكل ما فيها من مسرات وسرائر وصور ومواقف إنسانية. لم يندم على صداقة عاشها بصدق، ولا على مشاعر حملها دون أن يساوم عليها، ولا على قلم أهداه، ولا على كلمة حب خرجت من قلبه بعد طول صمت. لم تكن هي امرأة عابرة في ذاكرته، ولم يكن هو مجرد رجل مرّ في أيامها. لقد ترك كل منهما في الآخر شيئًا لا تمحوه المسافات بسهولة. لكن الحياة لا تُقاس دائمًا بما نريد، ولا تُمنح لنا بحسب ما نستحق في نظر أنفسنا. فثمة أقدار تتقدم على رغباتنا، وظروف تتجاوز قدرتنا، وأبواب نظل نطرقها بقلوبنا، فيما مفاتيحها في أماكن لا نعرفها. أما هو، فقد تعلّم أن الكبرياء لا يعني ألا نبكي، وأن القوة ليست في ألا ننكسر، بل في أن ننهض دون أن نحمل كراهيةً لمن كان سببًا في وجعنا. وتعلّم أيضًا أن الحب لا يفقد قيمته حين لا يكتمل، وأن بعض العلاقات لا تنتهي لأنها افتقدت الصدق، بل لأنها افتقدت الطريق. --- خاتمة: على قارعة الأمل ظلّت المدينة البيضاء في ذاكرته مدينةً أخرى. لم تعد مجرد شوارع وبحر وأضواء وحضارات قديمة. صارت مكانًا اختزن فصلًا من عمره، وأودع في زواياه حكاية امرأة لم يستطع أن يجعلها شريكة حياته، ورجلًا اكتشف متأخرًا أن السفر الطويل لا يضمن الوصول. أما نونولا، فقد بقيت في ذاكرته كما عرفها؛ براءةً يجاورها الكبرياء، وهدوءًا يخفي وراءه أشياء كثيرة، وامرأةً لم تكن تشبه القصيدة، لكنها جعلت رجلًا يكتب قصيدة عمره. لم يعرف إن كانت دموعها يومها اعتذارًا، أم حزنًا على ما لم تستطع اختياره، أم وجعًا يشبه وجعه. ولم يشأ أن يختلق لها جوابًا لم تمنحه إياه. ترك للحقيقة حقها في الصمت، وللذاكرة حقها في الاحتفاظ بما كان جميلًا. ثم حمل حقيبته من جديد. ذلك المسافر الذي غادر أهله في السادسة عشرة، وعرف البحر في سنوات الجامعة، وامتطى جواد أفكاره بين المدن، وعاد إلى المدينة البيضاء في الثانية والثلاثين، لم يكن يعلم أن أصعب رحلاته لن تكون بين الجبال والبحار والبلدان، بل بين قلبه وكبريائه. لقد كان يبحث عن أملٍ في سراديب الحياة، وحين ظن أنه وجده، اكتشف أن بعض الآمال لا تموت، لكنها لا تتحقق أيضًا. وربما لهذا ظلّت عبارته الأولى تطارده: قد يرسمنا القدر قصيدةً بحروف تعانق القمر... وقد تكون الريشة مساحةً من ألوان تهديها الشمس على كف الزمن... وقد تكون حياتنا متعبةً من يوميات سفر... وقد يهدينا الحب بوخزه عندما يدق على باب قلب نظيف انتظر ونظر... لكن الحكاية، مهما كانت بدايتها جميلة، لا تملك دائمًا أن تختار نهايتها. فليس كل من أحبّ وصل. وليس كل من افترق نسي. وليس كل من بكى ندم. أما هو، فقد مضى... لا لأنه نسيها، ولا لأنه انتصر على قلبه، بل لأنه أدرك أن العمر لا ينتظر الذين يظلون واقفين عند أبواب المستحيل. مضى وفي داخله قصيدة لم تكتمل، وامرأة لم تصبح قدرًا مشتركًا، وذكرى كلما مرّت بها روحه أعادته إلى ذلك المساء. كان يظن أنه يسافر نحو مدينة. ثم ظن أنه يسافر نحو امرأة. ولم يكتشف إلا متأخرًا أنه كان يسافر نحو نفسه. وهكذا، بعد كل تلك السنوات من الترحال، انتهت الرحلة حيث بدأت الحكاية: على قارعة الأمل . لكن هذه المرة، لم يكن ينتظر أحدًا. كان يحمل قلبه النازف، وكبرياءه الذي تعلّم كيف ينهض، ويمضي... إلى ما تبقى من الحياة. #_حكاية_نونولا. --- #_إضاءة الكاتب : ■》الحب هو الموت أو الولادة 《■ كتبت تفاصيلها بالجزائر العاصمة، في 23 ماي 2003. وأعدت صياغتها روائيًا في نوفمبر نوفمبر 2026. #_بقلم : عبد الحكيم الجزائري