Fathe Ismael

أستطيع البكاء كما لم يبكِ نهرٌ فاضَ على جزيرةٍ هشة التربة، كما أستطيع الصراخ للدرجة التي تهتز من هولها المجرّة، وأستطيع العراك مع الجدران التي تقشّرت من خمش أظافري، كما أستطيع أن أخلق للأطفال لعبة مسلية من أصابعي بالظل على نفس الجدار، وأستطيع أن أكتب بأصابعي النحيلة التي أدماها العراك مع الجدار كلمات تقنع فاتنة أن تحب أحدب. لكنني لا أستطيع ببكائي وصراخي وثورتي وكلماتي وألعابي أن أزيل هذا الجبل الذي يتكاثف كل لحظة داخل صدري، ذلك الذي يتكلّس بسرعة رهيبة ويتكوَن بآلية تَحوُّر الكائنات على شريط سينما يدور بسرعةٍ فائقة، لا أستطيع أن أمد يدي لإنسان ضعيف كي ينتشلني من حول الجبل، ولا أن يسحب الجبل من داخلي. ومع ذلك أحاول وكل حرف في الكلمة وهو يخرج مني يشكّل جبالاً أخرى

الصمت على الألم مشنقة تضيق كلما طال أمده، والسكوت عن الحق بنيان يؤسس على الكاهل يعلو كلما تكرر، والكلام هتاف خافت لا يوقف الحبال عن مسارها نحو الرقبة، ولا الجبال عن اعتلاء الكتفين. والناس، فراش يحلق حول النور، ولكنهم يهابون الحرائق. الصمت مشتقة والكلام عبث، والطريق ممتد حتى اللحظة التي تتخلص فيها الروح عن التبعية. الموتى نجوا، لكنهم بخلاء بالحقيقة، تمامًا كالأحياء الموتى؛ الذين يشفقون على الحيوانات الأليفة، بينما يدهسون بأحذيتهم البشر، في سعيهم نحو التحليق إلى.... اللاشئ. والذين تخلصوا من عبء الحياة آمنوا بالصمت، وركنوا إلى السكوت، وآمنوا باليأس. والناطقون باسم الله لا يعرفون الطريق نحوه، ولم يكلمهم عن تجلٍ حقيقي، والكافرون به يخافون خوفهم فيهربون بالنكران. والنفس جب، تتسع كلما ائتمناها، والعقل ملك يتجبر كلما آمنا به.. وكلنا.. كلنا نطوف حول كعبة (الأنا)، ونرجم الآخرين بحصى عثراتنا.

قلبُ الإنسان الآلة تِرسٌ، يحتاج لزيتٍ من نبض الإنسان الإنسان. الإنسان الآلة يشبه شكل الإنسان، يتلوّن في أبهى الأشكال.، يأتي على هيئة أنثى فاتنة، أو شكلٍ لوقورٍ محترمٍ، أو شاعر يكتب عذب الكلمات، لكنه يبقى إنسانًا آلة.. يهرس قلب الإنسان الإنسان، يهدر زيته.. يأكل لحمه، يفسد صفوَه. الإنسان الآلة لا يحمل ذاكرةً، لا يحفظُ عهدًا، لكنه يعرف كيف يقتل الإنسان الإنسان.

سيقول إنه ملَك وإن الذي هلك كان نور عينيه. ويذرف الدمع شوقًا إليه. ويقسم أنه كان يحملني على كتفيه حين كنت أهتف للمحبة. ويرثيني كخلٍّ وفيّ لكنه أبدًا لن يقول: إن الرصاصة التي أردتني جاءتي من حيث كان يقف.

رأيتني في صحراء، اصفرّت عيناي برمالها الممتدة، جفّ حلقي.. وكلّت قدماي فأفترشتُ الرمضاءَ أتمتمُ بالدعاء، سمعتُ صوتَ حادِ،التفتُ فإذا بناصرِ فوق بعيره.. ألقي إليّ بجرة ماء.. ورفعني وراءه أراني الواحةَ على مرمي البصر وقبل أن نصل مرت بنا "سيارة" أطلّتْ منها رأسُ مصطفى يسألُ عن طريق "المدافن" أخبره ناصر وهو يشيرُ إلى أسفل: "تحت كل حبة رمل.. رجُل.. وفوقها آخر ينتظر فاتّبٍعنا". وصلنا الواحة وأنا مثقلٌ بالماء الذي عببتُ من الجرّة، ألقيتُ بجسدي تحت نخلة ممتناً.. لمحتُ شاباّ يعكف على خوص يُقولِبُهُ قطعأً من الأواني والأشكال.. أشار بيده مُرَحّباً.. همَسَت لي "أمينة" وهي تمدّ يدها بتمرتين: "هذا شريف.. بطئ ولكنه ماهر".. ابتسم لي كأنّه يعلمُ ما همَسَت به.. شكرتُها.. لم تستمع إليّ إذِ انشَغَلَت في شجارٍ مع ناصر هممتُ بالتدخل لولا أن استوقفنى عيد بعصا يحملها.. نظرت إليه.. ابتسم قائلاً: "دع ما لا تقدر عليه لما تستطيع". ثم وضع يده التي تحمل العصا خلف ظهره بينما الآخرى يضعها فوق عينيه يحجب بها شعاع الشمس ليرى القادم من بعيد على صهوة جواد عربي، ابتسم الحاضرون وقد خرجوا من خيامهم يستقبلون بدوي وهو يحمل لفائف.. أعطي كلا منهم واحدة.. أدهشني ما فعَلَتْهُ رحاب حيث " فضّتها بعجالة.. ألقت عليها نظرة سريعة.. تألقت عيناها وكأنها استوعبت كل ما فيها وراحت تخطّ شيئاً هناك بسرعة وتركيز.. شعرتُ بهمّة ونشاط استغربتهما وتساءلتُ: هل السبب التمرتان؟ أم وجوه أصحاب الواحة النضرة؟

أريد أن أصنع معجزة في زمن المستحيل أريد أن أخلق كوكبًا من الطيبين أريد أن أعلق على أعناق الأشرار باقات وردٍ، وأقبّل الأرض تحت أقدامهم لعلّهم يصبحوا طيورًا. أعلم أن أمثالي يملأون المشافي والأزقة يمدون أيديهم، بينما قلوبهم هي التي تشتاق إلى الصدقات. ورغم مسيرتي الفاشلة، وتعثري المزمن... أراني بعينيكِ نبيًا، لكنه لا يحمل غير الأمنيات. ولا يحفظ غير بعض الأغنيات... عن الليل والفجر والبن الذي تعتقه الأمهات في انتظار ألف مسيح يحاولون الهرب من عالم يحكمه يهوذا.