وسم

كانَ في آخر الزقاق بيتٌ صغير ، تتدلَّى من نافذته ستارةٌ بيضاء ، وتجلس خلفها امرأةٌ عجوز كل مساء ، تحدِّق في الطريقِ كأنَّها تنتظر أحدًا . اعتادَ أهل الحيِّ رؤيتها ، حتَّى صار جلوسها جزءًا من مشهد المساء ؛ يمرُّ الأطفال فيلوِّحون لها ، ويحيِّيها العابرون ، فتردُّ بابتسامةٍ هادئة لا تفارقُ وجهها . وذات يوم ، سألها طفلٌ صغير : — يا جدّتي ، لماذا تجلسين عند النافذة كلَّ يوم ؟ من تنتظرينَ ؟ ابتسمت ، ومسحت على رأسهِ ، ثم قالت : — أنتظر ابنِي . قال الطفلُ بعفوية : — ومتى سيعودـ ؟ نظرت إلى الطريقِ طويلًا ، ثمَّ أجابت : — لا أدري ، لكنَّه حين يعود يجب أن يجدَ النافذة مفتوحة . مضت الأيام ، وكبر الطفلُ ، وتعلَّم أنَّ المرأة لا تنتظر ابنًا مسافرًا كما ظنَّ ؛ فقد مات ابنُها منذ سنوات ، ولم يبقَ لها منه سوى صورةٍ قديمة ورسالةٍ قصيرة ، لكنَّه لم يخبرها أنه عرف الحقيقة . وفي مساء شتويٍّ ، حين اشتدَّ المطر ، رأى النافذة مغلقة لأوَّل مرة . طرق البابَ ، فوجدها ممدَّدةً على فراشها ، وقد أضناها المرضـ . اقترب منها ، فأمسكت يدَه وهمست : — هل مررتَ بالطريق اليوم ؟ قال : — نعم يا جدَّتي . — وهل رأيت أحدًا قادمًا ؟ سكت قليلًا ، ثم قال : — رأيتُ رجلًا يشبهه . ابتسمت ، وأغمضت عينيها كأنَّها سمعت خبرًا انتظرته عمرًا كاملًا . في تلك الليلة ، أُغلقت النافذةُ إلى الأبد . ومنذ ذلك اليوم ، صار الطفلُ يفتح نافذته كل مساء ، لا انتظارًا لأحد ، بل كي لا ينسى أنَّ في هذا العالم قلوبًا لا تحتاج إلى الكثيرِ ؛ يكفيها أن يشعر بها أحد ، وألّا يتركها تواجه وحدتها وحدها . بعض النوافذ لا تُفتح للهواء ، بل للأملِ ؛ وبعض المنتظَرين لا يعودونَ ، لكن انتظارهم يظلُّ يسكن المكان . #فهد

أَلفاً فَدَيتُ وَلا يَزالُ البَاقِي والرُّوحُ تَعشقُ مِهنَةَ الإِزهاقِ حتَّى تَلاقَت وَالرَّدى بِمَحبَّةٍ مَا بَينَ مُعتَنَقٍ وَبينَ عِنَاقِ مَا عُدتُ أَخشَى لِلفِراقِ نِهايَتَيــ ـــهِ فَأوَّلُ اللُّقيَا حُدوثُ فِراقِ قَومَانِ فِي وَضَحِ النَّهارِ تَناوَبا رُعبَ القُلوبِ وَحِدَّةَ الأَحدَاقِ رُوحٌ على الأشوَاكِ تُلقَى فَورَ أن تَجرِي عَليهَا قِسمَةُ الأرزاقِ نُزِعت عَلى خَوفِ احتِمالِ وُجودِهم قَومٌ مِن الأنفَاقِ لِلأنفَاقِ أُخرى تُحاوِلُ أَن تموتَ بِشدَّةٍ والموتُ يَخشى لَهفَةَ المُشتاقِ حتَّى هَوت عكسَ السُّقوطِ إلى السَّماء تَرفَّعت واستُقبِلت بِعِناقِ قِصَصٌ وَتُتلَى دُونَ راوٍ كُلَّما قَصَدَ الكِتَابُ حَقيقَةَ الأورَاقِ خَطفاً نَقُومُ إلى وُجوهِ عَدُوِّنا وكَأنَّنا نُسرِي بِألفِ بُراقِ نَحنُ الَّذينَ تَيقَّنوا أنَّ الحَياةَ مَساحةٌ صُغَرى منَ الأسوَاقِ والبَاعَةُ النَّوعانِ مِن جَسَدٍ تَعلَّقَ بِالكُؤوسِ وَغيرِهِ بِالسَّاقِي نحنُ المَعابِرُ حَيثُ شِئنَا نَلتقِي لا ضَيرَ مِن فَتحٍ وَمن إِغلاقِ فرِجَالُنا لَيسوا احتِمالَ هُويَّةٍ ونِساؤنَا البارُودُ حِينَ تَلاقِي وطُيورُنا دهراً تُعمِّرُ عُشَّها وَخُيولُنا لَيست خُيولَ سِباقِ وسُيوفُنا ملَّت لِكثرَةِ سلِّها حتَّى تحرَّت أجوَدَ الأعنَاقِ وفُراتُنا فَضَّ احمِرارَ حُدُودِهِ بِكراً ، ولمْ يَكُنِ الشَّهيدُ عِراقِي اترُك نَبيَّكَ في الغَياهِبِ حَيثُ لم تَسطِع على حِفظٍ ولا إِشفاقِ فَرِّق فمَا فَرَّقتَ إلَّا كَي تَرى مَا كُنتُ أفعَلُهُ بِدونِ البَاقِي سَتَعودُ رَاحِلةٌ باخوَتِنا إِلى بُشرى القَميصِ لِمُرهَقِ الأحدَاقِ وَنعودُ نُدركُ أنَّنا رِيحٌ شَديــ ــدُ العَصفِ من حَرقٍ ومن إِغراقِ لا بُدَّ أن يَلقَى الحَبيبُ حبيبَهُ وَالقُدسُ دَوماً وِجهَةُ العُشَّاقِ ــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ #فهد @المتابعون

ليست غزة مدينةً تُقاس مساحتها بالكيلومترات ، ولا تُختصر حكايتها في أرقام الضحايا ، ولا تُعرَف حقيقتها من صور الركام التي تتناقلها الشاشات . غزة حكايةٌ أقدم من الحربِ ، وأعمق من الجرحِ ، وأوسع من أن تحاصرَها الجغرافيا ؛ إنَّها المكان الذي تعلَّم فيه الإنسان كيف يحملُ وطنه في صدره حين يعجز عن حمله على كتفيه . في غزَّةَ ، لا يشبه الصباحُ الصباحَ في بقية المدن ، هناك ، قد يستيقظُ المرءُ على صوت الحياة وهي تحاول استردادَ أنفاسها من بين الأنقاض ؛ بائعٌ يفتح دكانًا صغيرًا في شارعٍ لم يبقَ منه إلا اسمه ، وأمٌّ تُعدُّ لأطفالها ما تيسّر من الطعام ، وطفلٌ يركض خلف كرةٍ مهترئة ، كأنَّه يطاردُ بها آخر ما تبقّى من طفولته . لعلّ السرَّ ليس في أنَّ أهلها لا يتألمون ، ولا في أنهم خُلقوا من مادةٍ لا تنكسر ؛ بل في أنَّهم بشرٌ يتألمون كما يتألم سائر البشر ، ويخافون كما يخافون ، ويحزنونَ على أحبَّتهم ، ويشتاقون إلى أبسطِ حقوقهم : بيتٍ آمن ، وليلٍ هادئ ، وطفلٍ ينام دون أن يفزعه صوتٌ غريب ، ومع ذلك ، يحاولونَ أن يمنحوا الغدَ فرصةً أخرى ، حتَّى حين يبدو الغد بعيدًا كنجمةٍ في سماءٍ ملبّدة . وليس من العدلِ أن نطالبَ غزَّة بأن تكون أسطورةً لا تتعب ؛ فالبطولةُ لا تعني أن يُحرمَ الإنسان من حقه في الراحة ، والصمودُ لا يعني أن يصبحَ الألم أمرًا عاديًّا ، والقوةُ لا تعني أن نتجاهلَ حاجات الناس إلى الغذاءِ والدواءِ والأمانِ . إنَّ أعظمَ ما يمكن أن نقدّمه لهذه المدينةِ ليس أن نَصِفَها بألف لقبٍ جميل ، بل أن نرى أهلها بشرًا يستحقون الحياة الكريمة ، لا مجرّد رموزٍ نعلّق عليها قصائد الإعجاب . إنَّ غزَّةَ لا تحتاج إلى مَن يخبرها أنَّها عظيمة ؛ فقد دفعت من عمرِها وبيوتِها وأحلامِ أطفالِها ما يكفي لتشهدَ على قسوة ما عاشته . إنَّها تحتاج إلى عالمٍ لا يكتفي بالبكاءِ على صورها ، بل يتحرّك كي لا تتكرَّر مآسيها ، وإلى ضميرٍ لا يعتاد مشاهدَ الألم حتى تصبحَ المأساةُ خبرًا عابرًا بين إعلانٍ وآخر . وسيبقى البحر شاهدًا على حكايتها ؛ سيأتي يومٌ يقف فيه الأطفالُ على الشاطئ دون أن يحملوا في عيونهم خوفًا من الغد ، وتعودُ الأزقة إلى ضجيجِها الجميل ، وتُفتح المدارس على أحلامٍ واسعة ، وتُزرع الأشجار في الأماكن التي ظنَّ الخراب أنه امتلكها إلى الأبد . وحينها ، لن تكونَ غزَّة قد انتصرت لأنَّها لم تسقط قط ؛ بل لأنَّها رغم كل ما سقط حولها ، ستظلُّ مكانًا يستطيع فيه الإنسان أن يبدأَ من جديد . غزة ليست مدينةً لا يهزمها الألم ؛ إنها مدينةٌ يستحقّ أهلها ألَّا يُتركوا وحدَهم في مواجهته ، وليست معجزةً لأنها تتحمَّل ما لا يُحتمل ، بل لأنَّ من حقّها أن تعيش يومًا حياةً لا تحتاج فيها إلى المعجزات . #فهد @المتابعون

كانت يد رافائيل ملوثة دائماً بطين الأرض ، لكنَّ عينيه لم تغادرا السماء قط . في القرية المنسية عند سفح الجبل ، لم يكن أحد يرفع رأسه إلى الأعلى ؛ فالأرض قاسيةٌ ، والقمح بحاجة إلى عرقٍ ، والظهور المُنحنية لا تملكُ ترفَ الالتفات إلى النجوم ؛ كانوا يسمُّونه "المجنون الذي يطارد الفراغ" . في كل ليلةٍ ، عندما ينطفئُ صخب البشر وتخلد القرية إلى صمتِها الثقيل ، كانَ رافائيل يجلس على صخرةٍ مدببةٍ ، ويوجه نظره نحو نجمةٍ وحيدة ، لم تكن الأكبر ، ولا الأكثر لمعاناً ، لكنَّها كانت تملك بريقاً عنيداً يشبه وخز الإبر في عتمة الليل . "إنها بعيدة يا بني ، بعيدة لدرجة أنَّ ضوءَها الذي تراه الآن قد يكون مات قبل آلاف السنين " ، هكذا قال له العجوزُ حكيمُ القرية ذات يوم ، محاولاً إيقاظه من أوهامه . لكنَّ رافائيل لم يكن يبحث عن مسافة ، بل كانَ يبحثُ عن يقين . في البداية ، كان النظر إليها مؤلماً ، كانت عيناه تدمعان من التركيزِ ، وتذكره المسافةُ الشاسعةُ بضآلتهِ ، وبتلك القيود الَّتي تكبل قدميه في الطين ، أخبره عقله مراراً أن يطأطئَ رأسَه ، وأن يقبل بحدوده ككائنٍ أرضيٍّ محكومٍ بالجاذبيةِ والفناء ، لكنَّه رفض ، استمر بالنظر . مع مرور الأسابيعِ ، حدثت المعجزة الصامتة في داخله . النظر المستمر غيّر المسافات في عقلهِ ؛ لم تعد النجمة نقطة نائية في قبة السماء ، أصبحت مألوفة كخطوط كفه . في الأيام المظلمة ، كانت هي الثابتَ الوحيدَ ومع كلِّ ليلة يقضيها في تأمُّلها ، كان جدارُ المستحيلِ بينهما يتآكل ببطء . لم تعد الفكرة مجرد أمنية طفوليةٍ ، بل تحولت إلى إيمانٍ دافئ يسري في عروقه ، سَخِرَ منه أهلُ القرية عندما رأوه يمد يدَه في الهواء ، ويفتح أصابعَه الخشنة ثم يغلقها ببطء ، كأنَّه يزن شيئاً غير مرئي . "ماذا تفعل؟" سألوه ضاحكين : أجابهم وعيناه لا تزالان معلَّقتين في السَّماء : " أتعلَّم كيفَ أقبضُ عليها ، المسافةُ خدعةٌ بصريةٌ ، والإمساكُ بالأشياء يبدأ من اقتناعِ اليد بأنَّها قادرة ". في الليلةِ التي بلغت فيها عاصفةُ الشتاء ذروتَها ، واختفت معالم القرية تحتَ الثُّلوج ، وانطفأت كل الآمالِ ، صعد رافائيل إلى أعلى قمة في الجبل ، كان البرد ينهش جسدَه ، لكنَّ روحَه كانت متقدة ، وقف هناك ، ومد يدَه نحو نجمته العنيدة ، لم تنزل النجمةُ من سمائها ، ولم يرتفع هو عن الأرض ؛ لكن في تلك اللَّحظة بالذَّات ، تلاشى الخوفُ من قلبه تماماً ، شعر ببرودتِها اللامعةِ تخترق كفه ، وشعرَ بضوئها يتدفق في صدرِه ليضيءَ عتمته الداخليَّةَ إلى الأبد . لقد أمسك بها حقاً ؛ ليس لأنَّ مسافةَ الفضاء تقلصت ، بل لأنَّ المسافةَ بين روحِه وحلمِه تلاشت . سقط جسدُه من التَّعب على الثلج ، لكن وجهه ظل مبتسماً ، وقبضة يده كانت مغلقةً بإحكام .. #كمن_يحملُ_في_كفِّه_سرَّ_الكون .. ------------------------------------- #فهد @المتابعون

لم تكن السماءُ في تلك الليلة فوق بابل كما عهدها الناس ؛ فقد انطفأت النجوم ، وانحنى القمر كعينٍ متعبة ، وكانت الريح تهبُّ من الجهات الأربع حاملةً رائحة الطين القديم ، كأن الأرض تستعيد أنفاسها الأولى . في معبدٍ مهجور ، كانت عشتار تجلس أمام مرآةٍ لا تعكس الوجوه ، بل تعكس ما تخفيه القلوب . كانت إلهة الحب والحرب ، سيدة الخصب والدمار ، التي يرفع العاشقون أيديهم إليها طلبًا للوصال ، ويرفع المحاربون سيوفهم باسمها طلبًا للانتصار . لكنها في تلك الليلة لم تكن تبحث عن عاشق ، ولا عن مملكة، ولا عن قربان ؛ كانت تبحث عن ظلّها . نهضت من عرشها ، وارتدت ثوبًا من ضوء الفجر ، ثم اتجهت نحو بوابة العالم السفلي ، حيث تقيم أختها " إريشكيجال " _ كما ورد في رواية عنها _ سيدة الموت والعتمة . وقفت أمام البوابة الأولى ، فخرج إليها الحارس وقال : — من أنتِ ؟ أجابته : — أنا التي علّمت الأرض كيف تزهر ، والقلوب كيف تحترق . قال : — لا يدخل هذا العالم من يملك كل شيء . جلست على حافة التل ، وضعت تاجها إلى جوارها ، ثم بكت . لم تكن دموعها ذهبًا ، ولا فضة ، ولا مطرًا مقدسًا ؛ كانت دموعًا عادية ، سقطت على التراب ، فأنبتت زهرةً حمراء . ومنذ ذلك اليوم ، تقول الأسطورة إن كل زهرةٍ حمراء تنبت على أرضٍ قاسية ، تحمل شيئًا من دموع عشتار ؛ وإن الحبَّ ليس أن تملك الخلود ، بل أن تعرف أنك فانٍ ، ثم تمنح قلبَك للحياة رغم ذلك . أما عشتار ، فقد عادت إلهةً كما كانت ، لكنَّها لم تعد تنظر إلى البشر من علٍ ، صارت تعرف أن أعظم ما في الإنسان ليس أنه لا يموت ، بل أنه يموت يومًا ، ومع ذلك يصرّ على أن يحب . …………… #عشتار #فهد