وسم

رجعت للمنزل ورأسي يطنّ من كثرة السوالف والأحاديث المتداخلة، لكن فكرة واحدة ظلّت تدور في بالي من أيام الجامعة وتضحكني كلما تذكرتها.

كتبت وقتها قصيدة من سبعة أبيات، وظننت أنني جئت بما لم يأتِ به الأوائل، وختمت بيتين متتاليين بنفس الكلمة تماماً: «الذهبْ» في الأول بمعنى المعدن، وفي الثاني بمعنى الذهاب والرحيل. أستاذ العروض يومها نظر في ورقتي وشطب بالقلم الأحمر وهو يبتسم: «يا نديم، هذا ليس جناساً ذكياً، هذا إيطاء صريح وقعت فيه لأنك كسلت تبحث عن رَوِيّ نظيف». ضاعت هيبتي أمامه، رغم أنني حاولت إقناعه ساعتين أن اختلاف المعنى يشفع للشاعر.

شاشة الهاتف أضاءت بعد الحصة الأخيرة باسم صديق دراسة قديم لم أسمع صوته من سنوات، يذكّرني بقصيدة كتبتها له في أول سنة بالجامعة ويضحك.

الرجل كان يقرأ لي بيتاً من تلك الخربشات ويقول: تذكر لما قلت لي إن البيت فيه هيبة الخيل؟ طلعت الهيبة كلها عرجاء يا أستاذ. والواقع أنه محق تماماً؛ كنت قد وضعت كسرة قبل حرف الروي في بيت، وضمة في البيت الذي يليه، وظننت وقتها أن المعنى الفخم سيستر الخلل. أذكر أنني غضبت حينها وشرحت له بنبرة فيلسوف أن هذا تنوع موسيقي، حتى فتحنا كتب العروض لاحقاً واكتشفت أن ما فعلته له اسم محدد عند القدماء: السناد، مأخوذ من الخشبة التي يسندون بها الحائط المائل حتى لا يقع.

الوقوف في مناوبة مقصف المدرسة يشبه تماماً ركوب بحر الرجز؛ في البداية تظن أن ضبط الأولاد سهل ولن يخرج أحد عن الطابور، وفجأة تجد مستفعلن تسللت وصارت مفاعلن، وتدافع الصف وانكسر النظام وأنت تبتسم بحيرة.

زوجتي وقفت عند باب المطبخ وأنا غارق بين الأوراق، سمعتني أدندن بالبيت الأخير من قصيدة جديدة، فقالت بعفوية تامة: الكلمة الأخيرة كأنها ثقيلة على اللسان، ليش رفعتها؟

تسمّرت مكاني. كنت قد وقعت في عيب الإقواء بكامل إرادتي وسذاجتي، جعلت رويّ البيت الأخير مضموماً وبقية القصيدة مكسورة، وعيني لم ترها، لكن أذنها التقطت النشاز في ثانية واحدة بلا أي دراية بكتب العروض.