تفاصيل المنشور

حديقة الأسماء.. أسطورة صغيرة عن الذين تركوا أسماءهم عند العتبة. في ناحية قصية من العالم.. حيث تنام الخرائط مطوية في أدراج الريح.. قامت حديقة غريبة.. أرضها من طمي الذاكرة.. وأسوارها من بلور شرب من ضوء النجوم حتى شفت عروقه.. وفي أقصاها برج زجاجي تتدلّى من سقفه أجراس صغيرة.. لكل جرس رنة تخص روحا جاءت من جهة بعيدة. كان بستاني الحديقة يحتفظ بسجل عجيب.. أوراقه من جلد شجر معمر.. وحروفه محفورة بماء الينابيع. يدوّن فيه أسماء الوافدين.. ويضع أمام كل اسم علامة تدل على موضعه بين الأحواض والأروقة. وكان يفاخر بسجله كلما امتلأت صفحاته.. فقد ظن أن كثرة الأسماء برهان خصوبة المكان. وكانت الأسماء تأتي محملة بأقاليمها السرية. اسم يحمل رائحة مكتبة أغلقت أبوابها منذ أعوام.. وآخر تتدلى من حروفه حبات ندى كأن صاحبه جاء لتوه من قصيدة. واسم ثالث يخفي في طياته حرفة تتقن تطويع النحاس.. ورابع يجيء وفي جيبه أسئلة صغيرة.. لها أسنان حادة تقضم قشرة المألوف. هيّأ البستاني للأسماء أروقة واسعة.. هنا رواق للمعرفة.. وهناك فسحة للفنون.. وفي الناحية الأخرى مشاغل للحرف ومراصد للأفكار. فرش الممرات بحصى أملس.. ونصب على مفارقها مصابيح من زجاج عسلي.. وجعل في الوسط نافورة تتعاقب على حافتها ظلال الغرباء. كانت الحديقة متقنة الهيئة.. يلمع عشبها بعد المطر.. وتفوح من جدرانها رائحة الطين المبتل.. غير أن في أركانها أمرا أخذ يتكاثر في الخفاء. أسماء تعبر العتبات.. وتترك في خشبها انبعاجا خفيا.. مثلما تترك الأصابع أثرها على طين لم يجف بعد. وأسماء تكتب شيئا على جدار الرواق.. ثم تمضي في الصباح التالي وقد جف الحبر فوق كلماتها. وأخرى تجلس طويلا عند نافذة تطل على الساحة.. تراقب الأصوات وهي تتبادل المقاعد.. ثم تطوي ما جاءت به وتخبئه في حقيبتها. كان البستاني يمر كل صباح بين الأحواض.. فيرى المقاعد مشغولة.. والأروقة عامرة.. والسجل يزداد سمكا. ولم يكن ينتبه إلى المقاعد التي احتفظت بحرارة أصحابها بعد رحيلهم.. ولا إلى الغبار الرقيق الذي غطى عتبات بعض الغرف.. ولا إلى خيوط العنكبوت التي بدأت تنسج ستائرها على أبواب لم يطرقها أحد. وذات مساء.. هبت ريح من جهة الجبل.. فصفعت نوافذ البرج.. وتطايرت أوراق السجل في أرجاء الحديقة. خرج البستاني يجمعها.. فرأى ورقة صغيرة عالقة بشق في صخرة قرب السور. كانت تحمل اسما كتب بخط دقيق.. وتحته جملة واحدة. "تركتُ هنا شيئا من صوتي.. فهل سمعَه أحدٌ؟". ظلّ البستاني ممسكا بالورقة. أحس بخشونة حافتها تحت إصبعه.. ورأى في الحبر الباهت رجفة يد كتبت على عجل. تخيل صاحبة الاسم جالسة ذات مساء في الرواق.. تفتح نافذة قلبها على المكان.. وتضع حكايتها أمام المارة. مروا بمحاذاتها.. وانشغل كل واحد بجهته.. فعادت تحمل حكايتها كما يحمل المرء جمرة في منديل. كانت صاحبة الاسم طفلة من بنات المعنى.. تحمل في كفيها ذاكرة الأرض.. وتعرف كيف تستخرج من شق صغير في اليابسة رائحة المطر. تغمس أصابعها في طينة الكاكاو.. فتستخرج منها قصورا صغيرة.. ترفع أبراجها من سواد الحبوب.. وتوشي شرفاتها بلمعان الحلاوة.. وتترك في نوافذها فسحة تكفي لعبور حلم. كانت تشكلها بكفين تعرفان أسرار المادة.. وتنفخان في تفاصيلها من خيال لا يشيخ. فإذا فرغت من قصر.. بدا كأنه اقتطع من حكاية قديمة وأودع على الأرض.. كأن الأرض تعلمت على يديها أن تحلم بطعم آخر. في تلك الليلة.. صعد البستاني إلى البرج. فتح السجل على مصراعيه.. وأحصى الأسماء.. ثم أغلقه ووضع كفه على غلافه. للمرة الأولى سمع في داخله خشخشة أوراق كثيرة.. كأنها تستغيث من ثقل ما حُمّلت به. وفي الصباح.. أخذ البستاني يعيد للحديقة ترتيب أنفاسها. قرب المقاعد بعضها من بعض.. وفتح النوافذ التي طال إغلاقها.. ومد في الناحية الشرقية موائد التلاقح.. وفي مقدمتها مائدة طويلة من خشب الزيتون.. دعا إليها أصحاب الحكايات والصنائع والأسئلة. جعل إلى جوار كل مقعد مقعدا آخر.. وإلى جوار كل نافذة نافذة.. وغرس عند المفارق أجراسا صغيرة.. بحيث تبلغ رنّة أحدها سمع من يسكن أبعد الأروقة. وعلق قرب النافورة رقعة كتب عليها. "هنا لكل بذرة جهة من الشمس". وكان أول ما فعله أن بحث عن صاحبة الاسم العالق في الصخرة. وجدها قرب النافورة.. تمسح عن حقيبتها غبار الطريق. دعاها إلى الرواق.. وأجلسها في صدره.. ثم طلب منها أن تعيد حكايتها. وحين بدأت الكلام.. خفّض المارة أصواتهم.. وتوقفت يد كانت تقلب صفحات كتاب.. وأمال رسام رأسه نحوها كأن في نبرتها لونا يبحث عن اسمه. في الأيام التالية.. أخذت الحديقة تكشف عن قرابات خفية بين أشياء ظنّها أصحابها متباعدة. استعار رسام من عروق الورقة هندسة لون لم تهتد إليها ريشته.. وأودع صانع الخزف في طينته حكاية سمعها من امرأة.. فخرج الإناء وفي جدار طينته أثر صوتها. وكان شاعر يترك بيتا عند نجار.. فيعيده إليه محفورا على خشب السرو.. فيما يضع طفل سؤالا صغيرا بين أيدي الحكماء.. فيتسع السؤال حتى بدا لهم أن الحكمة كانت تنتظره. وعلى مائدة الزيتون.. كانت الأفكار تتبادل اللقاح.. تنام إحداها في تربة الأخرى.. وتنهض منها هيئة لم تعرفها يد واحدة. أما البستاني.. فقد أخذ يتخلى عن عادته القديمة. ترك السجل في البرج.. ونزل إلى الساحة. صار يتعرف إلى الوافدين من نبرة أصواتهم.. ويعرف من صمتهم ما تعجز عنه الحروف. تعلم أن للاسم وجها آخر يظهر في أول سؤال.. وأن للموهبة بابا قد يظل موصدا أعواما في انتظار طرقة صادقة. ومع مرور الأيام.. اختفت المقاعد الباردة من الحديقة..أخذت آثار الأقدام تتشابك على الممرات.. وتراكمت فوق مائدة الزيتون أوراق وقصاصات ورسوم وقطع خشبية.. حتى بدت المائدة أشبه بخريطة صنعتها أياد كثيرة.. وكل يد أضافت إليها طريقا. وفي إحدى الليالي.. عاد البستاني إلى البرج. فتح السجل على الصفحة الأخيرة.. وأخذ قلما من خشب الزيتون. أراد أن يدون أسماء الذين غادروا.. ثم توقف عند اسم صاحبة الورقة القديمة. مرر إصبعه فوق حروفه.. وأدرك أن السجل حفظ اسمها.. بينما كادت الحديقة تفقد الحكاية التي جاءت تحملها. ترك الصفحة التالية بيضاء…وفي أعلاها كتب. "لا تسألوا الحديقة كم بذرة دخلت أبوابها.. اسألوها كم بذرة وجدت فيها يدا تؤمن بإزهارها". ثم أطفأ مصباح البرج.. ونزل إلى الساحة. كان الفجر يخلع عن الأشجار رداء الليل.. ورائحة الخبز تأتي من وراء السور. وفي الممر القريب.. كانت صاحبة الاسم القديم تشرح لطفل كيف تصنع من ورقة يابسة مركبا صغيرا يعبر بركة الماء. وقف البستاني يتأمل المركب الصغير.. وقد حملته موجة رقيقة نحو الطرف الآخر من البركة. كانت صاحبة الاسم تضحك.. والطفل يركض بمحاذاة الماء.. وفي كفه ورقة يابسة أخرى تنتظر أن تصير قاربا. مد البستاني يده إلى جيبه.. وأخرج مفتاح البرج. تأمله لحظة.. ثم علقه على غصن قريب من النافورة.. ومضى بين الأحواض. ومع انبثاق فجر العهد الجديد.. عند مجمع الينابيع.. ظلّ السجل مشرعا على بياضه.. والحديقة تنقش أسماءها في الطين. جنيف ١٣/١١/٢٠٢٦ *زهرة الأوركيد من طين الشوكولاتة البيضاء.. من صنع يد ابنة المعنى.. #مجتمع #مجالس_مجتمع #هوايات #أدب#فنون#لآلئ_اليوم