عبدالعزيز الرواف

في أعماق الروح، حارةٌ لا تشيخ، وجدران طينية حفرت عليها همسات الطفولة، وأزقة ضيقة تضيق بأجساد العابرين، وتتسع لكل ذكريات العمر. ​هناك، حيث تتكئ الشمس على سقف الطين المعتق، وتستنشق الجدران عبق الماضي، تبقى الأمكنة القديمة كالأرواح الحية؛ لا تبرح الذاكرة مهما أمعنتِ الرياح في الغياب. تلك البيوت التي نسجت من الصمت حكايات، ومن شجَن الحنين مزاراً، ترفض أن تكون مجرد حطام ذكريات، بل تظل نبضاً يرفرف في أفق الشوق كلما اشتد بنا هجير الاغتراب. يا دارُ، هلْ ما زالَ في أركانِكِ الأثرُ؟ وهلْ يمرُّ على شُبّاكِكِ القَمرُ؟ ​ما زلتِ في القلبِ نبضًا لا يغادرُهُ وإنْ نأى الدربُ، أو طالتْ بنا السُّفُرُ ​على جدارِكِ أطيافٌ مبعثرةٌ من الصِّبا، وحكايا الأمسِ تَزدهرُ..

نصادف في يومنا في هذا العصر ، السريع الإيقاع ، والكثير التداخل، كتابات وصورا ومقاطع مختلفة ومتباينة ، منها الغث والسمين والرخيص والنفيس ، والمليء فائدة وعاطفة، وكذلك الناضح بالسوء والكراهية. غير أني وقفت أمام محتوى بسيط لكنه عميق، شخص يقدم محتوى في غاية الروعة، هذا الشخص يدور في الشوارع، يحمل باقات من الورد، يقدمها لكثير من البشر، كبارا وصغارا، رجالا ونساء. ما أثار اهتمامي، هو ردة الفعل ممن يهدى لهم الورود ، تأثرهم ومشاعرهم لا توصف ، بعضهم بكي ، وبعضهم ابتسم من أعماق نفسه ، وبعضهم يحضن من أهداهم الورد بكل حب. أعتقد أن من يتأثر بهدية الورد، إنسان سما بحسه فوق كل شعور، فلماذا نحن لا نهتم بالورد، ولا نهاديه لبعضنا البعض. #تلميحة_مجتمع #مجتمع #لآلئ_اليوم #العروض

حرب العقــــــارب خصلات شعره الأسود الفاحم تنسدل على كتفيه، لم تنل منها سنوات العمر، ما زالت تحتفظ بسوادها ورونقها منذ أن كان طفلًا يحبو، وصبيًّا يلهو، وشابًّا تضطرب بقلبه المشاعر. أوقفته ذات يوم عجوز من قريته، كانوا ينادونها الجدة، رغم أنها لم تنجب ولدًا واحدًا، قالت له إن سواد شعره وانسداله ورثهما عن أمه، ثم أضافت بقهقهة مبحوحة.... أمك كانت بشعرها الفاحم تملك قلوب الرجال، وتوقظ حسد النساء. ثم فتحت صندوق أسرارها وأضافت: أما بنيان جسدك القوي فقد ورثته عن أبيك.. تأملته بعينيها الغائرتين، وقالت... أنت محظوظ يا بني... فقد أخذت أجمل ما فيهما... لم يوقظ حديث العجوز في نفسه أي شعور، فهو لم يذق حنان الأم، ولم يعرف قيمة الأب، لا يتذكر عنهما شيئًا؛ فقد قيل له إن والده مات قبل أن يولد، وإن أمه لحقت به بعد أيام قليلة من ولادته. حين ماتت جدة القرية، نسيها كما ينسى كل شيء غالبا؛ لأنه ببساطة لم يكن يدرك معنى الفقد. في صباه، أجبره أقرانه على الابتعاد عنهم، كانوا يجدون في رؤيته متعة واحدة؛ حين يشدون خصلات شعره ثم يفرون كجراء مذعورة. آثر مراقبتهم من بعيد، حتى إذا عاد الأطفال إلى بيوتهم، ظل وحيدًا يجلس على عتبات المنازل المؤصدة، ينتظر أن يدعوه أحدهم ليلتقط بقايا طعام، ثم ينام على طرف فراش لا يخصه. هكذا مضت أيامه، ومن تفاصيل تلك الحياة نما في داخله حَسدٌ لكل طفل ينام في حضن أمه، أو يستظل بظل أبيه، وكلما اشتد عوده، اشتد ذلك الشعور داخله ، حتى صار ينمو في صدره بقدر ما تنمو عضلات جسده. تقدم به العمر، وتغيرت تفاصيل حياته، ازداد شعره سوادًا وانسدالًا، واشتد جسده قوةً وتناسقًا، وحين أدرك قيمة هذين الإرثين، راح يحرص على إبرازهما أمام الناس. أصبحت حياته محصورة بين العناية بشعره الفاحم، وبين ما يتفحم في داخله من مشاعر، ومضت الأيام على الوتيرة نفسها؛ لم يعد يعنيه إعجاب الناس بما يملك، كما لم يعد مظهره يثير دهشتهم، وحدها الكراهية كانت تكبر في صدره، حتى تحول قلبه إلى مستودع حقد لا ينضب. في إحدى الليالي، استيقظ مذعورًا، خُيّل إليه أن عقربًا سوداء خرجت من بين خصلات شعره، بعينين نصف مغمضتين، ويدين واهنتين، أخذ يتحسس رأسه، ثم أيقن أن ما رآه ليس إلا أضغاث أحلام سوداء. في صباح اليوم التالي لم يمحُ الليل أثر الحلم، تذكر العقرب، ازداد حنقه على البشر، وهمس لنفسه بيقين مريض أن تلك العقرب، ليست إلا صورة من نواياهم السوداء نحوه. خرج إلى الشارع، لا يدري إلى أين يمضي، ولا لأي غاية يسير، كان الهواء يبعثر شعره في كل اتجاه، فيما كانت أفكاره السوداء تتبعثر بالتأويلات والشكوك. فجأة شعر بشيء يدب فوق رأسه، توقف عن السير، وسكنت أفكاره معه، مرر يديه بين خصلات شعره، وخَلَّل فروة رأسه بأصابعه... لا شيء. صَبَّ لعناته على البشر، ومضى... بلغ شاطئًا قريبًا، استلقى فوق صخرة، هاجس العقارب يدور برأسه؛ فجأة رآها كأنها تخرج من جمجمته، ثم تنساب مع خصلات شعره، تسلل إليه خوف لم يعرفه من قبل. نهض متثاقلًا، دفع الهواء شعره أمام عينيه، حاول إبعاده، فإذا بعقرب سوداء تبدو وكأنها متشبثة بأطراف شعره، أعاد تحريك رأسه، لم يجد شيئًا، لعن البشر كعادته، وعاد إلى منزله. تلك الليلة لم يعرف للنوم سبيلًا، كانت العقرب تطارده كلما أغمض عينيه، وحين غلبه النعاس، عادت تتسلل من جديد؛ يتبعها هذه المرة جيش من العقارب، مستبيحا غابة شعره. انتفض من نومه، لم يفكر في شيء، سوى أن يصب لعناته على البشر، لأنهم في يقينه من يطلقون عليه هذه العقارب بخبثهم. منذ ذلك اليوم، صارت جيوش العقارب تتحداه في يقظته ومنامه، لم تكف يداه عن تخليل شعره، وصار كل من حوله يتحاشى سؤاله؛ لأنه لم يعد يملك جوابًا سوى اللعنات. في إحدى الليالي، قرر أن يحلق شعره، ليتخلص من جيش العقارب، لم يعد يفكر في شعره الفاحم، ولا في إعجاب الناس به، أخذت الخصلات تتساقط عند قدميه، حتى غدت رأسه كصحراء قاحلة. نام تلك الليلة، موقنًا بأنه انتصر. لكن بعد دقائق من نومه، شعر بالعقارب تخرج من أعماق جمجمته، ثم تعود إليها بالسرعة نفسها، عندها أدرك أن الجنون لم يعد بعيدًا عنه. أوهنت حرب العقارب عقله، وطبع النحول جسده، تلاشت كل أسباب الإعجاب به، وفقد إحساسه بالزمان والمكان، تكوّم عند جدار متهالك، فرأى الجدة تنتصب أمامه. طرق صوتها الواهن سمعه. مد يديه مستنجدًا بها، لكن صورتها تلاشت، بينما ظل صوتها يتردد في الفراغ.. نظّف رأسك من داخله... ستغادره العقارب... ثم عاد الصوت، أكثر عمقًا، وأكثر إيلامًا... نظّف رأسك من داخله... ستغادره العقارب...