وسم

واحد من الشباب في حصة النشاط رمى دفتره وقال بضيق: العروض هذا قيد بخنق المعنى، شو دخل النقر والتقطيع بالشعور؟

أخرجت مسبحتي من الجيب، وضعتها أمامه بعدما أنهيت أخيراً رصد درجات الشهر الأول اللي كنت شايل همها من أسبوع. قلت له: العرب زمان ما كانوا يحملون مساطر، كانوا يحركون خرزة أو يضربون بعصا خفيفة على الأرض، مش علشان يحبسوا المعنى، علشان يمشوا مع نبضه. الوزن مو قفص، الوزن نَبض.

تعطّل باص الخط الساحلي فجأة بنصف الطريق، وانطفأ المحرك وصوته الرتيب الذي كنت أعتمد عليه لأعزل نفسي عن دوشة الركاب. في تلك الدقيقة من السكون الإجباري، تذكرت طالباً سألني في حصة العروض: كيف كان الأعرابي يضبط بحور الشعر وهو لا يعرف مفاعلتن ولا مستفعلن؟

المسألة كلها تشبه خطوتك وأنت تمشي. الأعرابي كان يركب ناقته في الصحراء، ويهزّ رأسه ويدندن بلا كلام: «تن تن.. ترن تن». هذه الهمهمة المبهمة هي الميزان، قالب موسيقي فارغ يركبه فوق حركة خفّ الجمل، فإذا جاءت الكلمة ناقصة حركة أو فيها حرف زائد، «تعثّرت» النغمة في حلقه قبل أن تخرج في القصيدة.

دفتر الأبيات الفاشلة كان فيه مقطوعة معلّقة من سنتين، كل ما رجعت لها أحس بنغمة غريبة في آخر الشطر ومش عارف وين المشكلة بالضبط، كأن في عكاز مكسور يسند الكلام.

نصيحة مجرب: لما تحس بقصيدتك ثقل مش مفهوم في أواخر الأبيات، لا تدوّر على مفردات أفخم، دوّر على حركة الحرف اللي قبل القافية، حركته هو بالذات. أجدادنا سمّوا هذا العيب سناد، استعاروا الاسم من عمود الخيمة لما يميل وما يعود يرفع البيت صح. نقّحت فتحة صغيرة بدّلتها بضمة، فاعتدل البيت كأنه ما مال أبداً.

كل طالب يأتيني بدفتره في غرفة المعلمين يسألني نفس السؤال تقريباً: يا أستاذ، ليش سكّنت القافية في آخر بيت؟ هربان من الإعراب؟

جوابي دائماً كلمة واحدة: جرّبها وبتعرف. السكون في الرويّ مش مخرج طوارئ للكسول، هذا فرامل يد تقلب حركة البيت كله. لما تطلق حركة القافية بالضم أو الكسر كأنك تفتح باباً للصدى يمتد، لكن لما تسكّن الحرف الأخير، أنت تجبر نفسك وتجبر القارئ يوقف فجأة على حافة نَفَس كامل، بلا مدّ ولا تمييع.