وسم

كنت تظن أنك تصب فنجان قهوة، لكنك في الحقيقة تفتح بابا عمره ستمئة عام. تبدأ الحكاية فوق جبل في إثيوبيا، حيث الضباب ثقيل وراع بسيط يراقب ماعزه... الماعز لا تنام... تاكل ثمرة حمراء صغيرة وتظل ترقص حتى الفجر... يأخذ الراعي الثمرة إلى رهبان الدير، يلقونها في النار خوفا منها، فتخرج منها رائحة لم يعرفها أنف بشري من قبل....رائحة التحميص الأولى. تعبر تلك الرائحة البحر الأحمر... تصل إلى اليمن...هناك، في زاوية صوفية معتمة في القرن الخامس عشر، يجلس رجل لا يريد أن ينام... يريد أن يبقى مستيقظا ليذكر الله حتى الصباح... يأخذ الحبة، يحمصها، يطحنها، يغليها بالماء... لأول مرة في تاريخ البشرية، تتحول ثمرة برية إلى شراب ساخن...يسميه قهوة... يصبح سر الصوفيين. اليمن يفهم القوة التي بين يديه...يزرع الجبال، يحتكر البذور، لا يبيع إلا الحبوب المحمصة حتى لا يزرعها أحد غيره. لثلاثمئة عام، العالم كله يشرب من ميناء واحد فقط، المخا... كل كلمة موكا تسمعها اليوم هي اسم ذلك الميناء اليمني الصغير. على سفن الحجاج تسافر القهوة إلى مكة... يجتمع الناس حولها في الحرم، يسهرون، يتحدثون...يخاف الفقهاء... يصدرون فتوى: إنها مسكرة، إنها فتنة... يغلقون المقاهي ويكسرون الجرار في الشوارع... لكن الناس يعودون إليها في الخفاء، لأنها تساعدهم على السهر والدراسة والسفر. تصل إلى إسطنبول... يفتح رجلان دمشقيان أول مقهى في التاريخ عام 1554. لا يصبح مكانا للشرب، يصبح مكانا للكلام. الشعراء يلقون قصائدهم، التجار يعقدون صفقاتهم، وحتى المؤامرات ضد السلطان تطبخ هناك على مهل مع صوت الفناجين... السلطان مراد الرابع يرسل جنوده متنكرين، من يجدونه يشرب القهوة يجلده. تهرب إلى روما...يصرخ الكهنة: هذا شراب الشيطان، جاءنا من المسلمين... يذهبون إلى البابا كليمنت الثامن ليحرمه... يطلب البابا أن يتذوقه قبل أن يحكم... يرفع الفنجان، يشرب، يبتسم ويقول: هذا الشراب الشيطاني لذيذ لدرجة أنه سيكون من المؤسف أن نتركه للكفار وحدهم... في لندن يصبح المقهى جامعة الفقراء... ببنس واحد تدخل وتجلس بجانب نيوتن، تسمع فولتير، ترى تاجرا يؤسس شركة تأمين ستصبح لويدز. أوروبا التي كانت ثملة بالجعة طوال النهار، استيقظت فجأة. وكان لا بد أن يسرق السر... يهرب الهولنديون شتلة عام 1616 إلى جاوة. وبعدها بمئة عام، يرسل ملك البرازيل ضابطا وسيما إلى غويانا الفرنسية ليطلب البذور فيرفض الفرنسيون....لكن زوجة الحاكم تقع في حب الضابط، وتودعه بباقة ورد كبيرة... داخل الورد، تخبئ له حفنة بذور... من تلك الباقة المهربة نبتت اليوم غابات البرازيل التي تطعم ثلث العالم قهوة. ثم تعود القصة إليك... إلى الدلة على نارك... هذه الدلة ليست إيطالية.... إنها حفيدة دلة الصوفي اليمني... مرة، بهيل، بنار هادئة...فنجان للضيف، وفنجان للكيف، وفنجان للسيف. #مجتمع #مقهى_الخزامى #مجتمع_عام

في عُزلتي، في مَنفايَ الاختياري، فوق صَخرتي، أُراجِعُ نفسي، وأُعيدُ ترتيبَ أركانِ ثَباتي... وكما الأمسِ، كانَ اليومُ، وانتهينا، ولم نَعُدْ من حيثُ أتينا، وغدا الأمسُ القريبُ بعيدًا عن ناظرينا.الابتساماتُ رِياء، والهمساتُ مَرَاء، ومضينا؛ كلٌّ على دَرب، كلٌّ بلا قلب... فرحماك يا ربَّ الملائكِ حينَ يَحِنُّ، وحينَ يَجِنُّ، وحينَ يذوبُ ضعفًا وانكسارًا، واختلفَ الطريقُ في خُطوتينا. يا بحرُ! مَن علّمكَ تَجرح؟ مَن علّمكَ تَغدر؟ مَن علّمكَ تَخون؟ لم تكنْ كذلك من قبلُ، ألم تفعل؟! لم يعرفكَ أحدٌ مثلي، ولم تَرَكَ عينٌ مثلَ عيني... ظلالٌ رماديّة، ونَسَماتٌ تُحيطُني، تارةً تُهدهدُ روحي، وتارةً تَصرخُ بي... لا تُحاولْ إخافتي منك، يا بحرُ! ثم رأيتُهُ يسيرُ على غيرِ هُدى، شارِدًا، تسرقُهُ أفكارُهُ عن خلودِ اللحظة، وخفوتِ اللهفة، وبقاءِ الذكرى... لم يَرَني بعدُ... لماذا أنتَ هنا الآن؟ فكلّما حاولتُ الانتهاءَ منك، وجدتُكَ أمامي، تُحطّمُ دفاعاتي، وتكسرُ حواجزَ كبريائي... بقيتُ مُطمئنةً فوقَ صَخرتي، أسترقُ أنفاسَ البحر، وأحتفظُ بهِ في داخلي، كي أكونَ قويّةً مثلَه، وأُخبّئ بقايا حُبّك عميقًا في غياهبِ ذاكرتي... ثلاثمائةٍ وخمسةٍ وستّينَ يومًا من الاشتياقِ والاحتراق، حتى ما بقِيَ لي غيرُ مرارةِ الفقد، ووجعِ الانتظار، ولوعةِ الفراق... بعضُ المشاعرِ قاسيةٌ في وصفِها، موجعةٌ في التعبيرِ عنها... ثم التقتْ وجوهُنا، الشفتانِ جامدتانِ في خطٍّ مستقيم، تخنقُ الكلماتَ بين طرفيها، تختنقُ الأنّاتُ في الصدر، تحتبسُ الدموعَ عن الثورةِ في محجريها... ثانيتانِ فقط، وتوقّفَ الزمنُ، ثم التفتُّ وهممتُ بالمسير... تجاوزَ هو الخطوةَ المستحيلة، وأطبقتْ أصابعهُ الفولاذيّةُ على ذراعي، تمنعني، تُوقفني، تزرعني مكاني على رمالِ البحر... يقولُ بوجعٍ: أين كنتِ؟ وأين ذهبتِ؟ وكيفَ اختفيتِ؟... يحرقُهُ الندم، ويقولُ: ألا تعلمينَ أنّكِ روحي؟ عودي إليّ... قلتُ دونَ أن أستدير: أنتَ نرجسيّ، وأنانيّ بكلّ نبضةِ قلبٍ فيك... وما بين طرفةِ قلبٍ وانتباهتِها، غادرتُهُ بكبرياء، يرسمُ علامةَ تعجّبٍ كبيرةً على وجهِه؛ أن كيفَ تبدو بهذه القوّة، بعدَ كلّ ما حدث!... وابتعدتُ حتى انتهتْ ظلالُهُ منّي... ما زالَ حتى الآن يُراقبُ آثارَ خطواتي، ما زالَ ينتظرُ الوهم!... لكنّني لم أعدْ أعيشُ الوهم!... #قارب_بلا_شراع #رسايل_البحر #رسايل_اللاڤندر #مقهى_الخزامى #أوراق

أنت أيها الكاتب المجنون تدور الكلمات في رأسك كدوامةٍ لا تنطفئ، حائرةٌ، ثائرةٌ، خطيرةٌ، تشدّك الحروف إلى سجنها، ترفعك حيناً، وتكسرُك حيناً، كأنك روحٌ حبيسةُ أبجديةٍ لا ترحم. الانكسارُ راحةٌ زائفة، والسكونُ غفوةُ هروب، لكن الهروب جبنٌ، والجبنُ لعنةٌ لا تُغفر. رحماك يا ربّ الملائك، حين يحنّ القلب، حين يجنّ العقل، حين يذوب الضعفُ في صمتٍ وانكسار. من قال إن الكاتب لا يعيش بطله؟ بل هو ذاك البطلُ اللعين، الذي يستأثر بروح خالقه، يستدرج أناته، حتى يفرغ الحبرُ آخر قطرةٍ من صبرٍ وصمتٍ واشتياق. أيها الليل، لماذا لم تكن الوقت كله؟ كيف نكسو النهار بأستار الظلام؟ كيف نلبس الشمس أثمال الليل؟ كيف… كيف… يكفيك هذا أيها الكاتب، يكفيك هذا الجنون، فأنتَ الحبرُ والجرح، أنتَ الليلُ والنهار، أنتَ الغريبُ الذي يكتب نفسه حتى الفناء. #رسايل_الحبر #رسايل_اللاڤندر #مقهى_الخزامى #أوراق_التوت

خذني معك، وأمسك يدي... اكتبني بدفتر أيامك، وأخبرني أن المسافة لا تعني شيئًا، وأن البعد غير قادر على فراقنا، وأن كل هذا الزحام الذي بيننا.. لم يأخذك مني. . #رباية_فهد #كتاباتي #حروفي #مقهى_الخزامى #ادب #مجتمع