حسام شديفات

أمامهُ الحبلُ، والمَجهولُ يُقلقُهُ لكنَّهُ رَغمَ ما فيهِ يُعلِّقُهُ وخَلفَ بابٍ سيفضي لا إلى أَحدٍ فمنذُ عَقدينِ والخذلانُ يَطرقُهُ يُريدُ أن تَنتهي الأشياءُ مُسرعَةً وأنْ يَذوبَ مَع اللاشيءِ منطِقُهُ وفي يَديهِ وريقاتٌ يُمزِّقُها وذكرياتٌ قَديماتٌ تُمَزِّقُهُ قليلَةٌ تتلاشى مثلَ سيَّدَةٍ أحبَّها، مثلَ حُلمٍ لا يُحقِّقُهُ خفيفةٌ مثلَ حاراتٍ يَمرُّ بِها ثقيلَةٌ مثلَ جاثومٍ سيخنِقُهُ أمامَهُ ساعَةٌ أُخرى دقائقُهَا تَسيلُ، تقطُرُ للأعلى، وتغرِقُهُ

يَمضي كأنّ الامرَ لا يعنيهِ ويَضمُّ خيبةَ عُمرهِ في فيهِ ويسيرُ نحو اليأسِ كاملَ طَوعِهِ لم يلقَ -في مَا مرّ- ما يُبقيهِ كلُّ الاساطيرِ التي بكتابِهِ قُتلتْ بآخرِ -مشهدٍ تَرفيهيْ- الحبُّ والمأساةُ والكرَزُ الذي بجرابهِ موتٌ -بلا تشبيهِ- بشرودِهِ قلَقٌ لأنّ مسدّساً في كفّهِ يشتاقُ أن يُرديهِ طَمعٌ لديهِ بأن يغادِرَ ذاتَهُ تركاً –كَما نصَحَتْ- لِما يؤذيهِ وهوَ الذي ما كانَ يوماً حاقداً يغتالُ -حتّى اليومَ- سَبعَ بنيهِ لا تَسألِي حتّى يبوحَ لوحدهِ فإذا أباحَ لوحدهِ فدَعيهِ مَن يملِكُ السرَّ الحقيقيَّ الذينَ قَضَوا بهِ فالسرُّ سِرُّ التيهِ

تُفيقُ قَبلَ شروقِ الشَّمسِ عتمَتُهُ وَتستَقيلُ مِنَ الرَّاحاتِ جُثَّتُهُ ويَرتدي بؤسهُ العاديَّ يجمعُ ما يضجُّ في رأسِهِ عُمرَاً ويسكُتُهُ! فتَىً بهِ حُزنُ أهلِ الأرض مجتَمعٌ لذا تَخصُّ جَميعَ النّاسِ قصَّتُهُ فتىً تُحاوِلُهُ الدُّنيا لتجمَعَهُ وهاجسٌ واحِدٌ فيها يُشتِّتُهُ يُخُيفُهُ الوَقتُ لكنْ لا يُراقبُهُ ولا يَزالُ بلا شيءٍ يفوِّتُهُ هوَ البريءُ مِن الأحقادِ منذُ أتَى وَهذهِ وحدَها يا ربُّ تهمتُهُ! #شعر #حسام_شديفات

عندما أتأمّل الوجود، الإنسان والطبيعة، أتأكّد أنّ انعدام المعنى ليسَ مُهمّاً أبداً، المُهم أنْ تُصدَّقَ أنّ ما لديكَ مَهما كانَ تافهاً هو المَعنى؛ بينَما يتعثَّرُ كبارُ الفلاسفة والعلماء بشرك انعدامِ المعنى واللاجدوى يخلِقُ رجلٌ ما في زاويةٍ نائيةٍ من بلاد العالم الثالث معنىً لا نهائياً عندما يحلُّ نزاعاً بينَ تيسٍ ومعزةٍ على حفنةِ شعير!.

ينظر هيجل للمعنى على أنّهُ تطوّر وأن الحقيقة تأخذ شكلها وتزيد ثباتاً ومتانةً مع تطور المجتمعات؛ أي أن المعنى والحقيقة هي مجموعة كبيرة من التراكمات والتحوّرات المرتبطة بالزمن، أنا عن نفسي أرى أن المعنى هو الأداة وليس الغاية، أما الغاية برأيي فهي تقبّل انعدامه؛ لذلك أنتم تسمون مشاغبة الاطفال تعلماً ولعباً ولكنّني سأسميها محاولةً فطرية لمحاربة انعدام المعنى.

أعرفُ أن الحزنَ لن ينتهي من هذا العالم، وأُدركُ تماماً أن القوّةَ ستحكم، وأن الإنسانَ سيظلُّ دائماً يبحثُ عن ذاتِهِ بأنانيّةٍ قذرة، ولكنّني لن أُقسِّم الناسَ على أساسِ جغرافيا أو عرق أو معتقد، بل سأقسمهم لطيّبين وقتلة، سأتعاطف مع كلّ الذينَ يُحبّونَ الحياة ويكرهون الموت، مع كلّ الذينَ يسمعونَ الموسيقى فيشعرونَ أنّهم يطيرونَ ومع كلّ الذينَ يملكونَ أحلاماً محطمةً، ومع كلّ الذينَ لا يُطيقونَ التحديقَ في عيونِ قطط الشّوارعِ الجائعة ولا يحبّونَ البرد الذي يؤذي طيورَ الحديقة، متعاطفٌ مع كلِّ الذينَ يخافونَ عندما يشاهدونَ ولَداً شقيّاً واقفاً على حافةِ السطح، ويشعرون بخدرٍ شديدٍ في ركبهم عندما يشاهدونَ فيلماً عن قاتلٍ متسلسل، متعاطفٌ مع كل الطيّبين، سواءً ولِدوا في الأردنّ في السودان في فلسطين في العراق في لبنان أو إيران أو حتّى في الهند، متعاطفٌ معهم ولا أريد أن يموتوا بطلقةٍ ساخرةٍ أو صاروخٍ عابث، لا يهمني إن ولدوا حيثُ ولِدت أو آمنوا بما آمنت.

لَهُ الوُجودُ تَجلّى حيثُ نافِذَةٌ تُطلُّ من غارِهِ للخوفِ تُسلِمُهُ تُطلُّ حيثُ رُعاةٌ طيّبونَ بِلا نايٍ، قُرىً رَحلَتْ، ذكرَى تُرمِّمُهُ منهَا تأمَّلَ هذا السَّفحَ مُنفرِداً فليسَ سرّاً بأنّ العُشبَ يفهَمُهُ