عزالدين الغراسي

ثمّة بردٌ لا تُدركه الفصول، ولا تُفسّره تقلّبات الطقس… قد يشتدّ الشتاء، فيلوذ المرء بما تيسّر من الدفء، ويستعير من الأشياء ما يُطفئ ارتجاف جسده؛ لكن، ماذا عن تلك المسافة الموحشة في أعماق الروح، حيث لا تبلغ النار، ولا تنفع الأغطية، ولا يُجدي الاحتماء؟ كيف يُرمّم المرء ما لا يُرى، ويُدفئ ما لم يعرف الدفءَ يومًا؟ ثمة أرواحٌ لا تنتظر الربيع، ولا تُراهن على انقضاء الشتاء؛ فقد استوطنتها العتمة قبل أن تعرف للفصول أسماءها، وصار الصقيع فيها أقدم من الذاكرة…ولعلّ أشدّ أنواع التيه قسوةً، أن تحمل في أعماقك شتاءً لا تعرف له بداية، ولا تملك له نهاية، وأن تعجز حتى عن وصف البرد الذي يسكنك…

تنبت.... الأسئلة من فجيعة الوعي.... ويصلبنا الوقت على مقصلة الانتظار... ونحن.. نحيك من غيوم الحيرة.... معاطف تقينا صقيع الخيبات... نحن الذين قايضنا يقيننا الأصيل بشك مهيب... وتركنا.... خيول الرغبة تائهة في فيافي السديم... نصل عتبة الفهم حفاة الأمل نمضغ الصمت... كخبز يومنا ونعلق فوانيس اللهفة.... على جدران من سراب... أخبرني.... يا مسافرالغياب كم خريفاً يلزمنا.... لننفض عن أرواحنا غبار الذكريات المترسبة....؟ وكم بئراً من الحبر سننزف.... قبل أن تبتل عروق القصيدة بملامحك الهاربة...؟

حياتنا تشبه غصن الشجرة؛ حين تقرر الأوراق أن تتخلّى عنه في خريفي العمر وشتائه، وتسقط بعيدًا عنه، فلن تعود الأوراق ذاتها يومًا لتستقر على الغصن نفسه. قد يأتي الربيع، ويكتسي الغصن بالخضرة من جديد، وتنبت عليه أوراق أخرى أكثر جمالًا ونضارة، لكن الأوراق التي رحلت لن تعود كما كانت. وهكذا هي الحياة؛ قد يتركك البعض في مواسم ضعفك، ظنًّا منهم أن غيابهم سيُيبسك ويُنهي حكايتك، لكنهم لا يعلمون أن في أعماقك قدرةً على التجدد، وأن الربيع قد يأتيك من حيث لا تحتسب. فلا تنتظر عودة من اختار الرحيل، ولا تُبقِ قلبك معلّقًا بأوراق سقطت من غصنك. انهض، وتجدّد، وازهر من جديد؛ فليس كل ما يسقط من حياتنا يجب أن يعود إليها، وليس كل من رحل يستحق أن يجد المكان الذي تركه محفوظًا له. فالغصن لا يستجدي أوراقه العائدة، ولا يؤجل ربيعه انتظارًا لمن رحل؛ بل يواصل الحياة، حتى إذا أزهر من جديد، أدرك أن جماله لم يكن يومًا متوقفًا على بقاء أحد.

لا تحزن على من تركك عند أول تعثّر، أو تخلّى عنك في منتصف الطريق؛ فقد تكون هذه إحدى المنح التي خبّأتها لك الظروف، لتكشف لك حقيقةً كنت تجهلها، وتحجبها عنك عاطفتك التي كانت ترى بقلبها قبل أن تُبصر بعقلك. اشكر الظروف على هذه الهدية، رغم مرارتها؛ فقد كشفت لك ما وراء الأقنعة، وعلّمتك أن ليس وراء كل قناع جميل وجهٌ جميل، وأن المظاهر وحدها لا تكفي للحكم على معادن البشر. لقد علّمتك التجربة ألّا تغترّ بكل ما يبدو جميلًا، وألّا تمنح ثقتك كاملةً قبل أن تعرف ما وراء ذلك الجمال، وما إذا كان يخفي خلف بريقه صدقًا ووفاءً، أم زيفًا لا تكشفه إلا المواقف. بل اشكر ذلك الشخص أيضًا؛ لأنه تخلّف عنك في بداية الطريق، وعند أول تعثّر، ولم ينتظر حتى تقطع معه مسافات طويلة، وتبني عليه من الآمال ما يصعب هدمه، ثم تكتشف متأخرًا أن الصورة التي رسمتها له في قلبك لم تكن هي حقيقته. اشكره، ثم انهض من جديد. لا تجعل خذلانه نهاية رحلتك، ولا تسمح لرحيله بأن ينتزع منك ثقتك بالحياة؛ فتعثّرك اليوم لا يعني أنك لن تنهض غدًا، وما فقدته من أشخاص قد يعوّضك الله عنه بطمأنينة النفس، وقوة البصيرة، ومعرفةٍ لم تكن لتكتسبها لولا تلك التجربة. وتذكّر أن الأيام دول، وأن الطريق الذي تعثّرت فيه اليوم قد يأتي يومٌ يتعثّر فيه من خذلك. لكن حينها، لا تجعل ألمك القديم دافعًا للانتقام، ولا تجعل وفاءك السابق قيدًا يُلزمك بإنقاذ من اختار ألّا يكون عونًا لك حين احتجت إليه. إن رأيته يومًا يتعثّر في منتصف الطريق، فليس عليك أن تكون له عكازًا يتكئ عليه، ولا أن تعود إلى دورٍ أثبتت لك التجربة أنه لم يكن متبادلًا. امضِ في سبيلك، محتفظًا بكرامتك، دون شماتةٍ أو إساءة، ودون أن تحمل على كتفيك مسؤولية إنسانٍ اختار طريقه بنفسه. وإن وجدت طريقًا آخر يجنّبك المرور به، فاسلكه ما دمت لا تظلم أحدًا ولا تضرّ بنفسك؛ فليس كل ابتعادٍ كراهية، ولا كل تجاوزٍ انتقامًا، بل قد يكون بعض الابتعاد احترامًا للذات، وحمايةً لسلامك الداخلي. فبعض الأشخاص تعلّمنا الظروف كيف نحبّهم، ثم تعلّمنا المواقف لماذا كان علينا ألّا نمنحهم كل تلك الثقة. وليس كل من غادر حياتك خسارة، ولا كل من بقي فيها مكسبًا؛ فالعبرة ليست بمن سار معك أطول مسافة، وإنما بمن صدق معك حين اشتدّ الطريق. انهض، وتعلّم، وواصل المسير؛ فالحياة لا تتوقف عند رحيل أحد، والكرامة لا تعني أن تكره من خذلك، بل أن تتعلّم من خذلانه ألّا تسمح له بتكرار الوجع نفسه.

حين يعود الربيع 🌿 وأخيرًا، حلَّ الربيع، وأزهر الغصن من جديد، واكتسى بالخضرة والبهجة، بعدما ظنَّت الأوراق أن الحياة ستتوقف برحيلها، وأن الغصن لن يقوى على البقاء من دونها. وحين أقبل الشتاء، تخلَّت عنه الأوراق، وتساقطت تباعًا، ورقةً تلو أخرى، ظنًّا منها أن الغصن سيتجرَّد من الحياة، وأنه لن يصمد طويلًا في غيابها. لكن الغصن ظلَّ ثابتًا، متشبثًا بجذوره، يقاوم قسوة الشتاء في صمت، حتى انقضت أيام البرد، وأقبل الربيع يحمل معه بشائر الحياة، فعاد الغصن أكثر اخضرارًا، وأشدَّ بهاءً مما كان. أما الأوراق التي تخلَّت عنه في محنته، فقد تلاشت ملامحها، وتحللت في التراب، ولم يبقَ منها سوى أثرٍ غمرته الأيام. وعندما عاد الربيع، تمنَّت تلك الأوراق لو أنها بقيت، ولو أنها صبرت على قسوة الشتاء، لكنها غفلت عن حقيقةٍ لا تتغير: أن الورقة التي غادرت غصنها، قد لا تجد إليه سبيلًا مهما اشتاقت إلى أيامها الخضراء. وهكذا هم بعض البشر؛ يتخلَّون عنك في شتاء أيامك، ويغادرونك حين تضيق بك الحياة، ظنًّا منهم أنك لن تستطيع النهوض بعدهم، وأن غيابهم سيطفئ ما بقي فيك من نور. لكنهم لا يعلمون أن في أعماقك جذورًا تضرب في الأرض، وقوةً لا تظهر إلا حين تشتدُّ العواصف، وأن بعض الفصول، مهما قست، لا تأتي لتُنهي حياتك، بل لتكشف لك حقيقة من حولك، وتعلِّمك كيف تعتمد على نفسك. ثم يأتي ربيعك، فتزهر من جديد، لا لأن الذين رحلوا عادوا، بل لأنك اكتشفت أنك كنت قادرًا على الحياة منذ البداية. فلا تحزن على ورقةٍ أسقطها الشتاء، ولا تندم على غصنٍ ظننت أنه لن يزهر دونها؛ فبعض الرحيل خسارةٌ في ظاهره، لكنه بدايةٌ لحياةٍ أجمل. وإذا عاد أولئك الذين غادروا في زمن المحنة، فلا يلزم أن تكرههم، ولا أن تفتح لهم الأبواب التي أغلقتها التجارب؛ يكفي أن تعرف أن الربيع الذي أعاد إليك الحياة، لم يكن بحاجةٍ إلى عودتهم. فليس كلُّ من رحل يستحقُّ العودة، وليس كلُّ من عاد يجد المكان الذي تركه. 🌿 ازهر لنفسك، واثبت بجذورك، ولا تجعل رحيل الأوراق يُقنعك بأنك لن ترى الربيع أبدًا.

لا تستهلك روحك في أرضٍ لا تعرف قيمتها، ولا تُعمّق جذورك حيث تُقطع أغصانك كلما أزهرت. اختر المكان الذي إذا انكسرتَ، لم يستغل انكسارك، بل جمعك، المكان الذي لا تحتاج فيه أن تشرح حزنك كثيراً، لأنه يشعر به قبل أن تتكلم. الحب ليس أن تبقى رغم الألم، الحب أن لا تتألم وأنت تبقى.