Essa Ahmed Maeen

ثمةَ لحظةٌ لا يلتفتُ إليها المُعزُّونَ وهم يُربتونَ على الأكتافِ بكلماتٍ محفوظة، ولا تراهَا العيونُ التي غشِيَها دمعٌ عابر؛ إذ يرحلونَ جميعـًا قُبيلَ شروعِ تلك اللحظةِ في بسطِ سلطانِها الحقيقي، هم جاؤوا ليواروا الجسدَ ثرى الأرض، أمَّا الفقدُ فينتظرُ حتَّى تُغلقَ الأبواب، حتَّى تنطفئَ الأضواء، حتَّى يسكُنَ الضجيجُ الذي خلَّفَهُ الغرباء، ليتسلَّلَ من مكمنِهِ كوحشٍ كانَ يصطبرُ على جوعِهِ طيلةَ النَّهار. في تلكَ الهُنيهة، يتجلَّى البيتُ بوصفِهِ فجوةً رحبةً تفيضُ بالوحشة، ويغدو الصمتُ فيهِ شيئـاً يمكنُ سماعَه، شيئـاً ثقيلاً يهبطُ على الصدورِ كصخرةٍ ملتهبة. تتناثرُ ملامحُ الفاجعةِ فوقَ تفاصيلِ الأثاث؛ فثمةَ كتابٌ استقرَّ مفتوحـاً عند صفحةٍ ستبقى في عُهدةِ الانتظار، وهناك نظَّارةٌ تغفو فوقَ الطاولةِ كعينينِ أضناهُما السهرُ في ترقُّبِ صاحبِهِما. تبدو الأشياءُ مستقرةً في مواضعها تمامـًا، إلَّا الإنسانُ الذي كان يمنحُ هذه الاشياءَ معناها. تتجسدُ قسوةُ الأشياءِ في لحظةِ تخلِّي أصحابِهَا عنها، فيغدو ذاكَ القميصُ المنسدلُ خلفَ البابِ كيانـًا يتجاوزُ حدودَ كينونتِه؛ ليصبحَ طيفـًا شاخصـًا في العتمة، مستمسكـًا بانحناءةِ الكتفين، وحافظـًا لرائحةِ الأيَّامِ العالقةِ بينَ ثنايا خيوطِه. وذاكَ الحذاءُ القابعُ قربَ السرير، يستقرُ ككائنٍ أعياهُ المسير، يترقَّبُ قدمـًا لن تمتدَ إليهِ مرةً أخرى. وتلكَ الرائحةُ التي تخترقُ قلوبَنا المنهكة، تستحضرُ الغائبَ بكاملِ هيئتِه؛ رنينِ صوتِه، وصدى ضحكتِه، ووقعِ خطاه، ودفءِ كفِّه الحانية. ولثانيةٍ يتيمة، يخيَّلُ إلينا أنَّهم يشاركُوننا المكان، قريبون إلى حدِّ الوجع، وما نلبثُ إلَّا أن نجدَ أنفسنا نعانقُ الهواء. هكذا تتحولُ التفاصيلُ الصغيرةُ إلى مرايا تعكسُ تمامَ انكسارِنا وهشاشةَ وجودِنا؛ فالفقدُ يغرسُ فينا الموتَ على هيئةِ طعناتٍ متتابعة، فيبثُّ سمَّهُ الهادئَ عبرَ تلكَ التفاصيلِ الصغيرةِ التي غابت عن أبصارِنَا في صخبِ الحياةِ، وحالمـا نتحسسُ تلك التفاصل، يغمرُنَا يقينٌ بأنَّ الغائبَ يسكنُ الجِوار، وأنَّهُ سيطلُّ بعدَ لحظاتٍ من حجرتِهِ معتذرًا عن هذا الغيابِ الطويل، ولكنَّ الدقيقةَ تمر، ثمَّ التي تليها، ولا يحدثُ شيءٌ سوى اتساعِ الفراغِ في أرواحِنا. (للحديث بقية) #مجتمع #شعر #قصيد #همام_صادق_عثمان #حمدي_الروبي #رمضان

منذ متى كان الأدب يُقاسُ بزرِّ الإعجاب؟ ومنذ أيِّ حينٍ صارت "الطبعةُ الخمسون" صكَّ غفران لركاكة الأسلوب وفقر الخيال؟ وكيف تحولَ النِّقَاشُ حولَ قيمة النص إلى "جدل بيزنطي" يثيره الكاتبُ وسدنتُهُ على منصات التواصل؟ في المكتبات الكبرى تتربعُ روايات "الأكثر مبيعًا" في الواجهة، كعارضات أزياءٍ يرتدين أغلفةً "مُثيرة" صُمِّمت خصيصًا لإغرائنا وإغواءِ خوارزميات الإنستجرام، وبمجرد أن تفتح الصفحة الأولى، تصدمك اللغةُ البيضاء التي لا طعم لها ولا لون، والأسلوبُ الركيك الذي لا يُسمن ولا يُغني من جهل، نصوصٌ كُتبت لتساعدك على الغثيان؛ لا تستفزُ عقلك، ولا تخدشُ ثوابتك، ولا تضيفُ لقاموسِك مُفردةً واحدة. ومن المؤلمِ أن ترى كيف استحال المشهدُ الثقافي اليوم إلى سيركٍ صاخب، يتقدم الصفوف بَهَالِيلُ الكلمةِ الذين ظنوا أن حيازةَ قلمٍ تُعطيهم صكوكَ النبوةِ الأدبية، ممَّا جعلهم يتوهمون أنَّ وحيَهُم ليس بحاجةٍ إلى شهادةٍ من نُقَّادِ الأدب، يكفيهم أن يحصلوا على "ريفيو" من فتاةٍ تملك نصف مليون متابع، لتُصبحَ روايتُهُ "الأكثرَ مبيعًا" على مَرِّ التاريخ. هؤلاء "البلوجرز" هم وباءُ الثقافة؛ إذ يرفعون الوضيعَ بكلماتٍ معسولةٍ خاليةٍ من أي عمقٍ معرفي، يدَّعون النقدَ وهم لا يُحسنون تركيبَ جملةٍ مفيدة، يُمارسون الاستمناءَ الفكري أمام شاشاتهم موهمين أنفسهم وأتباعهم بأنهم حراسُ الأدبِ والفكر. ولعلَّنا نلاحظُ جليًّا أنَّ النقدَ اليومَ مهنةُ من لا مهنةَ له؛ أشخاصٌ فارغةٌ من أدنى مقومات البيانِ يجهلونَ أبجدياتِ النقد، يُقيِّمون النصَّ بناءً على جودةِ الورقِ ورائحته، أو رقةِ الغلافِ وألوانه، وربَّما نجدُ أحدَهم يكتبُ خواطرَ تشبه تعليمات الغسيل، ثمَّ يزُفُّها إلى أحدِ النُّقَّادِ الـ "تيكاواي" الذين يستمدونَ شرعيتَهُم من أعدادِ المتابعين، فيهرعُ خلفَ خواطرِهِ آلافُ المؤيدين الذين يجهلون الفرقَ بينَ الفاعلِ والمفعولِ فيه، هاتفين باسمه كأنَّهُ بَعَثَ لغةَ الضادِ من مرقدِهَا، فيغدو أحدُهم هذا "براندًا" تجاريًا يمتلك أحدثَ صيحاتِ الأدب، وتتحولُ روايتُهُ إلى "إكسسوار" يُوضعُ بجانبِ كوب القهوة لالتقاط صورةٍ ضحلةٍ تليقُ بعقلِ صاحبِهَا الصغير. تأملوا الفرقَ الشاسعَ بين مآذن الكلمة وهياكلها الشامخة؛ حيث كان المنفلوطي يقطرُ بيانُهُ رقةً وعبرات، ويصيغُ الرافعي من وحي القلمِ معجزاتٍ لغويةً تأخذُ بالألباب، ويُشيِّدُ نجيب محفوظ عوالمَ روائيةً حيةً تضج بالفلسفة والحياة، هؤلاء كانوا رهبانًا في محراب الحرف، يعجنون نصوصَهم بماءِ المعرفةِ ويسهرون الليالي لضبطِ إيقاعِ الجملةِ الواحدة، فاستحقوا خلودَ الذكرِ بفضل جزالةِ السبكِ ومتانةِ المعنى. قارنوا هذا الشموخَ بما يُقذَفُ علينا اليومَ من دُورِ النشر، تلكَ الدُّور التي أصبح شُغلُهَا الشَّاغلُ هو استقطابُ المشاهيرِ الذين يملكون قاعدةً جماهيريةً جاهزةً للشراء، فأدَّت بدورِها إلى قتل المواهب الحقيقية بدمٍ بارد، ودفعَت بالأدبِ نحو التبذل التجاري المهين، فتجدُ ابتذالًا عاطفيًا يداعبُ غرائزَ المراهقين، وصياغةً ركيكةً تُشتِّتُ عقولَ القارئين، وهراءً لغويًا لا يرتقي لذوقِ المتذوقين، حتى أضحى الكتابُ مجردَ زينةٍ للناظرين. فيا أيُّها النُّقَّادُ الحقيقيون، يا حراسَ الأدبِ الباقين، عليكم أن تكسروا طوقَ صمتكم المريب، وتخرجوا من عزلتكم لتصفعوا وجوه هؤلاء المهرجين، وتقولوا كلمةَ الحق التي لا تُهادنُ زيفًا ولا تُداهنُ أحدًا، اضربوا على أيدي العابثين بمطارق الحجة، وأعيدوا للأدب وقاره الضائع بين مخالب التسويق الرخيص. استحضروا هيبةَ "طه حسين" حينما كان يقفُ كالجبلِ الأشم في وجه كلِّ ركاكة، مُشهرًا مِبضَعَ نقدِهِ في وجوه كبار الكتَّابِ والشعراءِ غيرَ هيَّابٍ ولا وجل، فكانَ ميزانَ الذهبِ في سوقِ الأدب، يغربلُ الغثَّ من السمين، ويضعُ الفطاحلَ أمام مرآة عيوبهم بصرامةِ المعلمِ وحرصِ المحبِ للبيان، حتى سادَ الأدبُ وعزَّ الحرف. #مجتمع #قصيد #شعر #مقال