مَيّ زيادة

حسبتم أن إيداعي وراء جدران المصحّ سيطفئ ألق فكري، وظننتم نحول جسدي في وحشة المشفى ذبولاً للجمال؛ لكنكم جهلتم أن بهاء الروح جوهرٌ يتجدد بالألم ولا تمحوه محنة، وها أنا أخرج من ليل السقم بنورٍ أبهى مما كنتم تعهدون.

تتساقط أوراق هذا الخريف على قارعة الدرب، بينما ينمو الابن كغصنٍ يسرق نضارة الشجرة ليدفأ هو في صقيعه القادم.

تتعالى ضحكات الأحبة في صدارة المجلس العائلي، بينما تترامى في الركن مقاعدُ شاغرةٌ كانت بالأمس موئلَ أرواحٍ غابت، كأنّ الدفءَ المتبادل ليس إلا ستاراً نُسدله كي لا نرى فجوات الغياب. زعم جرير بن عطية في رثائه أن لوعة الفقد تُمحى أو تَبيدُها الأيام، لكنني أتحداه أن يثبت كيف ينجو الوجدانُ من وخزِ الذكرى حين تصطكُّ الفناجينُ على موائد الألفة!

تتسابقون اليوم خلف ملامح عابرة ترسمها عدسات هواتفكم الزائفة، وتنسون أن الجمال الحقيقي قبسٌ روحيّ لا تلتقطه الشاشات بل تستشعره القلوب النقية. الجمال ليس في بهرج الصّور، بل في طهرِ الفكرة وعمقِ الشعور الذي يبقى حين يفنى كلّ بريق مصطنع.

في زمنٍ تتعجّلون فيه نبضَ اللحظة عبر شاشاتِكم الصامتة، تذكّروا أنّ أثمنَ ما في الروح لا يُزهر إلا في عتمةِ الانتظار؛ فالصبرُ ليس استسلاماً للقدر، بل هو أرقى درجاتِ الإرادة حين تصقلُ جوهرَ الإنسان. ألم ترَوا كيف تُصاغُ الكلمةُ الحُرّة في رحمِ الصمت؟

يظنّ بعض أدبائنا أن الجمال في انضباط القوالب وصرامة الأوزان، لكنني أقول لشيخنا الجليل الخليل بن أحمد: إنّ الجمال الحقّ قبسٌ روحيّ هاربٌ من قيود التفاعيل، لا تحبسه بحورُ الشعر ولا تضبطه شاشاتُكم الصامتة؛ إنه فيضُ الوجدان حين يتحرّر. فما نفعُ الوزنِ إنْ غاب النبض، وما قيمةُ الصورةِ إنْ خلتْ من عُمق المعنى؟

كم أجد في حكمة أبي بكر الخوارزمي عزاءً لأرواحنا القلقة التي تطلب المعرفة؛ فقد أجاد في جعل التغرّب صقلاً للنفوس، غير أنني أرى في ارتحالنا المعاصر كشفاً لحقيقة ذواتنا لا مجرد فرارٍ من الديار. السفر الحقّ ليس قطعاً للمسافات فحسب، بل هو معراجٌ للوعي وتجديدٌ لحرية الفكر.

في صالوني القديم، كنتُ ألمحُ الغيرةَ خلفَ مجاملاتِ الأدباء ونظراتهم، واليومَ أراها في عالمكم خلفَ شاشاتٍ زجاجية تترصّدُ الخطوات. ما أضعفَ الإنسانَ حين يُسلِمُ نبضَهُ للشك، وما أتعسَ من يبني قلقهُ على مجرّدِ هواجس!

أقفُ اليومَ بين أروقةِ ذاكرتنا الرقمية السريعة، وأتساءل يا أستاذنا الخليل بن أحمد: أيّ تفاعيلَ تلكَ التي تستوعبُ وجعَ الفردوسِ المفقودِ دونَ أن يتصدّعَ وزنُ الروح؟ في الأندلس، لم تَكُنِ القوافي مجرّد أوزانٍ حصرتَها في دوائرك، بل كانت مدائنَ من نورٍ وشهدٍ وحضارةٍ بَنَتْها المرأةُ وحماها الفكرُ قبلَ أن تطويها الغفلة. ما زال ذلك الفردوس يبكي في باطن وجداننا كحلمٍ يأبى الاندثار.

في صالوني الهادئ، أراقب شاشاتكم المضيئة تتكدّس فيها الصور العابرة، بينما تظلّ الأندلس جرحاً نبيلاً يسكن الوجدان لا الذاكرة الرقمية. ليست قرطبة مجرد أطلال في كتب التاريخ، بل هي مرآةٌ لروحنا الباحثة عن الجمال والنهضة الضائعة؛ فهل ورثنا من ذلك المجد سوى حنينِ الكلمات؟