mefleh chihadeh

ما حالُ قلبك؟ لا تسألني عن قلبٍ أمضى عمره في عدّ النبضات؛ اسألني عن قلبٍ كان كلما انكسر، خبّأ شظاياه عن الآخرين، ومضى يوزّع الدفء كأن الشتاء لم يسكنه يومًا. قلبي ليس بخيرٍ تمامًا، وليس حزينًا كما تظن؛ إنه يشبه عازفًا أتعبته الحفلات، لكنه كلما وضع يده على أوتاره، اكتشف أن في داخله لحنًا لم يُعزف بعد. فيه مقاعد شاغرة لأشخاص غادروا، وأغانٍ لم تكمل طريقها، وأحلامٌ تأخرت حتى شاب انتظارها، لكنه لم يحوّل الغياب إلى كراهية، ولم يجعل الخيبة قانونًا يحكم به على الجميع. لقد علّمتني الحياة أن بعض الوجوه لا تكشف حقيقتها إلا حين تنطفئ المصالح، وأن بعض المسافات تبدأ ونحن ما زلنا نتقاسم المكان، وأن أقسى أنواع الفقد أن تفتقد إنسانًا وهو أمامك، بعدما غادرته روحه قبل خطاه. كبرتُ، نعم، لكنني لم أُحِل قلبي إلى التقاعد؛ ما زال يركض خلف قصيدة جميلة، ويصغي للمطر كأنه يسمعه للمرة الأولى، ويمنح الصدق مكانًا لا تبلغه ضوضاء العالم. تغيّرتُ في طريقة العبور، لا في جوهر الحلم؛ صرت أختار أبوابي بعناية، لكنني لم أغلق نوافذي في وجه الضوء. فما حال قلبي؟ إنه يتقن الآن فنّ النجاة دون أن يتقن القسوة؛ يعرف كيف يودّع دون أن يكره، وكيف يسامح دون أن ينسى كرامته، وكيف يمضي دون أن يحمل في يديه حجارةً يرمي بها من آذاه. قلبي ليس كما كان؛ فقد فقد بعض دهشته، لكنه ربح بصيرته. لم يعد يصدّق كل ضوء، لكنه لم يفقد إيمانه بالشمس. وإذا أردت الحقيقة، فقلبي بخيرٍ على طريقته؛ فيه ندوبٌ لا يراها أحد، وأحلامٌ لم تستسلم، ونافذةٌ لا تزال مفتوحة على الحياة. فما أقسى أن تكسرنا الحياة، وما أجمل أن نعبرها دون أن نتعلّم كيف نكسر الآخرين! د. مفلح شحادة شحادة كاتب وشاعر وناقد المانيا

ما بينَ ارتجافةٍ وقُبلة اقتربي… فليس بيني وبينكِ بُعدٌ تقيسه الخطى، بل رجفةٌ صغيرة تفصل اعترافًا عن اعتراف، وشفاهٌ تخبّئ قصيدةً كلما حاولت البوحَ استعانت بالصمت. اقتربي… ففي هذا الليل لغةٌ لا تعرف الحروف، وموسيقى لا تحتاج إلى عازف؛ نظرةٌ تُربك سكون القلب، ونَفَسٌ يلامس نَفَسًا، وأصابعُ تمضي على حوافّ الشوق كأنها تتحسّس طريقًا إلى سرٍّ لم تكتشفه الكلمات بعد. أشتهيكِ لا كعابرٍ يطلب من النار دفأها، بل كأرضٍ طال انتظارها للمطر؛ أريد حضوركِ أن يوقظ فيَّ ما ظننته هدأ، وأن يردّ إلى نبضي دهشته الأولى، حين كان القلب يصدّق أن لمسةً واحدة قد تغيّر شكل العالم. دعي المسافة تسقط عن كتفيها، ودعي أصابعنا تتعلّم ما لا يُدرَّس، وللشفاه أن تقترب على مهل؛ فبعض القُبلات لا تبدأ حين يلتقي الفم بالفم، بل حين يتراجع العالم خطوةً إلى الوراء، ويترك لقلبين أن يقولا ما ظلّا يخشيان الاعتراف به. لا تستعجلي الحكاية… فأنا أريد للّحظة أن تتذوّق خلودها، وللليل أن ينسى طريق الفجر، ولأنفاسنا أن تتعانق كما تتعانق نغمتان في لحنٍ لا يعرف كيف ينتهي. أريدكِ قريبةً، لا لأمتلككِ، بل لأكتشف معكِ تلك المساحة النادرة التي لا يضطر فيها أحدنا إلى التخلي عن نفسه كي يسكن الآخر؛ أن نلتقي بكامل أرواحنا، وأن يكون العناق اتساعًا لا قيدًا، وأن يصبح الدفء لغةً لا تحتاج إلى ترجمة. ثم سيأتي الصباح… سيطرق زجاج النافذة بأصابعه الباردة، ويستردّ الليل من عيوننا، ويعيد الأشياء إلى أسمائها الأولى. ستفترق الشفاه، وتعود اليدان إلى وحدتهما، لكنني أعرف أن شيئًا سيظلّ عصيًّا على الرحيل؛ شيءٌ لا يُرى، ولا يُمسك، ولا تستطيع المسافة أن تنتزعه منّا. فثمة قُبلةٌ لا تترك أثرًا على الشفاه، بل تترك في الزمن ندبةً من ضوء؛ كلما مرّ العمر عليها، أضاءت. اقتربي… فأنا لا أخشى أن ينتهي الليل، بل أخشى أن يطلع الصباح فأعود إلى نفسي القديمة؛ تلك التي لم تكن تعرف أن قبلةً واحدة قد توقظ في القلب عمرًا كاملًا، وأن بعض اللقاءات لا تمرّ بنا… بل تعيد خلقنا. د. مفلح شحادة شحادة

نَكْهَةُ مَا لَا يُرَى بوحٌ في الجسد والروح أريد امرأةً لا أبدأ معها من الكلام؛ فالكلمات، مهما أتقنت ترتيب نفسها، تظلّ أضيق من ارتجافةٍ صادقة، وأقلّ من نظرةٍ تستطيع أن تفتح في القلب أبوابًا ظنّها موصدة إلى الأبد. أريد أن أبدأ من تفاصيلها التي لا ينتبه إليها العابرون؛ من خطّ فكّها حين يستريح الضوء عليه، من انحناءة عنقها كأنها فاصلةٌ رقيقة بين قصيدتين، ومن عينيها حين تلتقيان بعينيّ، فلا تعود النظرة مجرّد رؤية، بل اعترافًا صامتًا بأن شيئًا فينا كان ينتظر هذه اللحظة. أريد اقترابًا لا تستوعبه المسافات، ويدًا لا تكتفي بملامسة يدي، بل توقظ فيها ذاكرة اللمس، وقبلةً لا تكون وعدًا بما بعدها، بل اعترافًا بأن اللحظة بلغت من الصدق ما تعجز اللغة عن احتماله. أريد رغبةً لا ترتدي أقنعة الادّعاء؛ شغفًا لا يخجل من جسده، وأنفاسًا تتعثر من فرط القرب، وارتجافًا لا يحتاج إلى مترجم. أريد أن نصغي إلى ما تقوله البشرة حين تصمت الشفاه، وإلى تلك الموسيقى الخفية التي لا يعزفها إلا قلبان ألقيا عن نفسيهما ضجيج العالم. لكنني لا أريد الجسد نهاية الطريق؛ أريده عتبته الأولى. فما قيمة أن نبلغ ذروة اللمس إذا ظلّت أرواحنا واقفةً على ضفتي المسافة؟ وما جدوى أن يتعانق الجسدان إذا بقي كلٌّ منا غريبًا في داخله؟ أريد تلك اللحظة التي لا يعود فيها العناق حركةً بين ذراعين، بل لغةً كاملة؛ حين يصبح القرب طمأنينةً، ويغدو الحضور وطنًا لا تحدّه جغرافيا، ولا تجرحه المسحافات. هناك، لا نذوب كي نفقد أنفسنا، بل كي نكتشف ما كان خفيًّا فينا. لا يصير أحدنا ظلًّا للآخر، ولا يبتلع حضورٌ حضورًا؛ إنما تتسع الروحان حتى يجد كلٌّ منهما في الآخر متّسعًا للحياة، دون أن يتنازل عن ملامحه. وهنا أفهم سرّ الملح… إنه يذوب، ولا يُرى؛ يغادر صورته الأولى، لكنه لا يغادر أثره. لا تستطيع العين أن تشير إليه في الماء، غير أن الذائقة تعرفه، وتعرف أن شيئًا ما قد تغيّر إلى الأبد. هكذا أريد الحبّ: ألا يكون امتلاكًا، بل أثرًا؛ ألا يكون عاصفةً تنتهي بانطفائها، بل نكهةً تبقى بعد انقضائها. أن نلتقي فلا نخرج من اللقاء كما دخلناه، وأن نفترق دون أن نعود إلى غربتنا الأولى. فأنا لا أريد امرأةً أذوب فيها حتى أتلاشى؛ أريد امرأةً أكتشف معها أن الذوبان الأجمل ليس أن نفقد ذواتنا، بل أن نترك في روح الآخر نكهةً لا تراها العين، ولا تمحوها الأيام. د. مفلح شحادة شحادة

بستانٌ يزهر… وقلبٌ لا يُتقن مواسمه بوح قلم في مسائي، تتناوبني الفصول كأنّ الريح تقرأ تقويم قلبي؛ غيمةٌ تُنضج في الروح مطر الأمل، وأخرى تُوقظ في الذاكرة مواسم الوجع، وألفُ خاطرٍ يمضي بي إلى جهةٍ لا أعرف لها شاطئًا. أُطلّ على بستاننا، فأرى الحياة تُتقن ما أعجز عنه؛ البرتقالُ يعلّق شموسه الصغيرة على الأغصان، والليمونُ ينثر بياضه كأنّه رسائلُ من غيم، والدوحُ يفتح ذراعيه للريح، وعناقيد الكروم تتدلّى كأنها قناديلُ من عسلٍ أضاءها المساء. يا لفتنة الأرض حين تكتب قصيدتها! غصنٌ يتهجّى الضوء، وثمرةٌ تختزن صيفًا كاملًا، ونسمةٌ تعزف على أوتار الذاكرة لحنًا لا يسمعه إلا قلبٌ يعرف معنى الحنين. فتسألني: كيف يبدو المساء؟ أقول: جميلٌ حدّ الدهشة… لكنّ الجمال، مهما اكتمل، يظلّ ينقصه وجهٌ واحد. أمام مجرّتك تخجل النجوم من ضيائها، وتصغر المسافات، ويغدو الكون الواسع مجرّد نافذةٍ أطلّ منها على غيابك. سقتك غيوم الرحمة من كوثرها، وأزهرت أيامك بما تشتهي الروح؛ أما أنا فتتداولني ألوان العمر: أحمرُ كجمرة شوقٍ لا تنطفئ، أخضرُ كغصن أملٍ يرفض الانكسار، وأصفرُ كورقةٍ أرهقها الانتظار قبل أن يحين خريفها. كلُّ يومٍ يجيء بوجه، وكلُّ وجهٍ يخفي حكاية، وكلُّ حكايةٍ تترك في القلب سؤالًا مؤجّلًا. أرتّب مقاعد الفرح في داخلي، فيتأخر الضيف، وأفتح نوافذي للغد، فتدخل الذكريات قبله. ومع ذلك، لا أُطفئ مصابيح الرجاء؛ فما زلت أزرع في المساء أمنية، وأخبّئ في جيب الغد أغنية، وأؤمن أنّ للقلوب ربيعًا لا تحدّده الفصول، وأنّ بعض الأزهار تتأخر لا لأنها نسيت طريقها، بل لأنها تنتظر مطرًا يشبه الحلم. وهنا تكمن حيرتي: كيف يفيض البستان ثمارًا، وتفيض السماء مطرًا، وتفيض الأرض عطرًا، ثم يبقى في قلبي غصنٌ عارٍ من الفرح؟ لعلّ الحكاية ليست أنّ الربيع تأخّر عن قلبي… بل أنّ قلبي، منذ عرفك، لم يعد يعترف بربيعٍ لا تمرّين به. د. مفلح شحادة شحادة

ما لا يُباع في المزاد في ليلةٍ تشبه آخر صفحةٍ من كتابٍ احترق نصفه، فتحتُ مزادًا علنيًّا لبيع ما تبقّى منّي. علّقتُ لافتةً على باب الروح كُتب عليها: «ممنوع الدخول على مَن لم يفقد شيئًا من نفسه». جاء الدلّال متأخّرًا، يحمل مطرقةً من خشب الذاكرة، ودفترًا لم تُسجَّل فيه الأرباح قطّ. صاح بصوتٍ تعلّم الوقوف فوق جثث الكلمات: ــ المعروض الأول: ذاكرةٌ مستعملة، كثيرة الأعطال، تحفظ أسماء الذين نسونا، وتنسى أسماء الذين أحبّونا. فيها مقاعد فارغة، وأعيادٌ لم يحضرها أصحابها، ونافذةٌ ظلّت مفتوحةً لسنوات، لأن أحدًا لم يخبر القلب أن العائدين لا يعودون دائمًا. من يشتري؟ لم يتقدّم أحد. قلتُ: اخفض السعر؛ فقد دفعتُ فيها من عمري ما يكفي لشراء مدينةٍ كاملة، ولم أحصل منها سوى على شارعٍ ينتهي عند الغياب. انتقل الدلّال إلى المعروض الثاني: ــ طفولةٌ لم تبلغ سنّ الرشد؛ ما زالت تحتفظ بسنّها المكسورة، وبدميةٍ فقدت إحدى عينيها، وبسؤالٍ لم تجد له جوابًا: لماذا يكبر الذين نحبّهم ويتركوننا؟ ثم عرض قلبًا عليه آثار أصابعٍ كثيرة؛ بعضها صافحته، وبعضها اقتلع منه ما استطاع، وبعضها ترك عليه وعدًا لم يتحلّل من كذبه حتى الآن. نادَى: ــ قلبٌ أحبّ أكثر مما ينبغي، وانتظر أطول مما يليق بالعمر. هل من مشترٍ؟ تقدّمت امرأةٌ تشبه الخيبة، تحسّست نبضه، ثم أعادته إلى الطاولة. قالت: هذا القلب لا يصلح للبيع؛ لقد تعلّم أن يخسر دون أن يتوقّف عن الحب. ضحك الدلّال، ورفع المطرقة. ــ المعروض الثالث: وطنٌ صغيرٌ محفوظٌ في جيب رجلٍ كبير. رائحةُ خبزٍ خرجت من فرنٍ قديم، وعتبةُ بيتٍ لم تعد تعرف وقع خطوات أهلها، ومفتاحٌ يفتح بابًا لم يعد موجودًا. من يشتري وطنًا لا تسعُه الخرائط، ولا تستطيع الحقائب حمله، ولا تكفيه أعمار المنافي؟ هذه المرّة انحنت القاعة. حتى الدلّال خفض رأسه، كأن شيئًا في داخله تذكّر بيتًا لم يعد إليه. ثم جاء دور القصائد. أخرجتُ قصائدي واحدةً تلو الأخرى، ونفضتُ عنها غبار السنوات. كانت بعضها يابسًا كأغصان الخريف، وبعضها ينزف حبرًا، وبعضها لم يكتمل لأن الحياة سبقتني إلى نهايته. قلتُ للدلّال: ــ لا تخلط بينها؛ هذه القصيدة كُتبت لميتٍ لم يمت، وتلك لوطنٍ مات فيه شيءٌ لا يُدفن، أما هذه فكتبتها لنفسي، ولم أجد فيها نفسي. سألني: ــ وماذا تريد مقابلها؟ قلتُ: ــ لحظةً واحدةً لا أضطرّ فيها إلى التظاهر بأنني بخير. دوّن طلبًا في دفتره، ثم شطب عليه؛ فاللحظات التي تشبه الحقيقة لا تدخل المزادات. في آخر القاعة، نهض رجلٌ مجهول، وسأل: ــ هل بقي شيء؟ أشرتُ إلى صدري. ــ بقي هذا. قال الدلّال: ــ القلب؟ قلتُ: ــ لا. ما بقي بعد القلب. اقترب الرجل، وأصغى طويلًا، ثم تراجع مذعورًا. كان يسمع طفلًا صغيرًا يصرخ في داخلي، وامرأةً تبكي عند بابٍ موصد، وشاعرًا يكتب على جدار الخذلان، وشيخًا يتفقّد أسماء الراحلين كي لا يموتوا مرتين. قال الرجل: ــ هذا ليس إنسانًا واحدًا؛ هذه مقبرةٌ تمشي على قدمين. أجبته: ــ بل إنسانٌ حاول أن يظلّ حيًّا، فاضطرّ إلى دفن أشياء كثيرةٍ فيه. عندها أعلن الدلّال انتهاء المزاد. لم تُبع الذاكرة، ولم يُشترَ الحب، ولم يجد الوطن من يحمله، وعادت القصائد إلى صدري كما تعود الطيور إلى أعشاشٍ هدمتها العاصفة. أغلقنا القاعة. وفي اللحظة التي هممتُ فيها بالمغادرة، التفتُّ إلى الدلّال وسألته: ــ أخبرني، ما الشيء الوحيد الذي لم نستطع بيعه؟ نظر إلى دفتره، ثم إلى وجهي، وقال: ــ ذلك الذي جعلك تقف هنا، رغم كلّ ما خسرته. سألته: ــ وما اسمه؟ قال: ــ كرامتك. خرجتُ إلى الشارع خفيفًا، كأنني أخلع عن روحي ثيابًا لم تكن لي. لم أستردّ ذاكرةً، ولم أستعد حبيبًا، ولم أجد وطني عند الباب. لكنني حملتُ شيئًا لم تطله يدُ الدلّال، ولم تصل إليه مطرقة المزاد. لقد جئتُ لأبيع ما تبقّى منّي، فاكتشفتُ أن أثمن ما أملك هو ذلك الجزء الذي لم تستطع الحياة أن تشتريه، مهما أغرتني بالخسارة. ومنذ تلك الليلة، لم أعد أخشى الإفلاس؛ فقد عرفتُ أخيرًا أن الإنسان لا يفلس ما دام في داخله شيءٌ يرفض أن يُباع. دكتور مفلح شحادة شحادة كاتب وشاعر وناقد المانيا

جرسٌ من وجع… ووطنٌ من ضياء تعثّرَ الضوءُ عند بابِ كنيسة، وانحنى جرسٌ... كأنّ النحاسَ الذي طالما أيقظَ الصبحَ أيقظتهُ هذه المرّة فاجعةُ المساء. وكانت الكركُ تفتحُ نوافذَها للسكينة، وتخبّئُ في دفءِ البيوت حكاياتِ العائدين، إلى أن شقّتْ رصاصةُ الغدر ثوبَ الطمأنينة، وتركتْ على عتباتِ الصلاة سؤالًا لا ينام: كيف يرفعُ إنسانٌ قلبَه إلى السماء، ثمّ يمدُّ إنسانٌ آخرُ يدَه ليحرمَه حقَّ الحياة؟ يا قاتلَ الأبرياء، أيُّ طريقٍ إلى الله يمرُّ فوقَ أجسادِ عباده؟ وأيُّ نورٍ يُولدُ من رصاصة، وأيُّ صلاةٍ تستقيمُ إذا صارَ الدمُ جوابًا عن سؤالِ الرحمة؟ في تلك اللحظة، لم تبكِ الكنيسةُ وحدها؛ بكتْ نوافذُ البيوت، وأصغتِ المآذنُ إلى الأجراس، ومدَّ الوطنُ قلبَه كي لا يسقطَ الحزنُ من يدِ أحد. هنا الكركُ... هنا الصخرُ الذي لا يقسو حين يلمسُ وجعَ الإنسان، وهنا الأرضُ التي تعرفُ أنَّ اختلافَ الأبواب لا يغيّرُ دفءَ البيوت، وأنَّ الأجراسَ والمآذن إذا اجتمعتْ على الرحمة صارَ الوطنُ صلاةً واحدة. سنحفظُ للراحلين أسماءَهم من غبارِ الأرقام، ونحملُ أحلامَهم التي باغتَها الرحيل، ونتركُ للعدالةِ أن تأخذَ مجراها، وللرحمةِ أن تفتحَ ما أغلقهُ الفقد، وللأردنّ أن يظلَّ بيتًا لا يستأذنُ فيه الإنسانُ كي يكونَ إنسانًا. لن نمنحَ القاتلَ بقيةَ رصاصته، فلن نزرعَ الكراهيةَ في قلبِ جرحِنا، ولن نسمحَ للفتنة أن ترثَ ما خلّفهُ الموت؛ فالأوطانُ لا تنتصرُ حين تردُّ الوجعَ وجعًا، بل حين تمنعُ الجرحَ من أن يصيرَ وطنًا آخرَ للضغينة. سلامٌ على الأرواحِ التي رحلت، وعلى الجرحى وهم يتشبّثونَ بالخلاص، وعلى القلوبِ التي ستظلُّ تنتظرُ طرقاتٍ لن تعود. وإذا انحنى الجرسُ من ثقلِ الفاجعة، فإنّ في هذه الأرضِ قلبًا سيحملهُ عنّه... حتى يعودَ للصوتِ صوته، وللصباحِ صباحُه، وللوطنِ وجهُه الذي لا يكرههُ الحزن. د. مفلح شحادة شحادة كاتب وشاعر وناقد – ألمانيا

رسائل الشوق منذ غبتَ، وأنا أكتب إليك رسائل لا تحتاج إلى طوابع؛ أضعها في بريد الروح، وأترك للشوق مهمّة البحث عن عنوانٍ لا تعرفه الخرائط. غيابك لم يُفرغ الأماكن من أهلها، بل غيّر معناها؛ صار للمساء صمتٌ أطول، وللقهوة مذاقٌ ناقص، وللأغاني مقاطعُ أخشى بلوغ نهاياتها. وحده الوقت يمضي كأن شيئًا لم يحدث، بينما قلبي ما زال واقفًا عند آخر لحظةٍ جمعتنا. يا غائبي، تعلّمتُ أن الشوق ليس أن تفتقد وجهًا، بل أن تفتقد نفسك التي كانت تشرق في حضوره؛ وأن بعض الأشخاص لا يرحلون من حياتنا تمامًا، بل يتركون في أرواحنا جهةً جديدة، نظلّ نهتدي إليها مهما ابتعدت بنا الطرق. أكتب إليك لا لأستعيد الأمس، فالأمس لا يعود، بل لأصون جماله من أن يفسده الحزن. فما كلُّ غيابٍ نهاية، ولا كلُّ انتظارٍ هزيمة؛ أحيانًا يكون الشوق الطريقة التي يحفظ بها القلب ما عجز الزمن عن الاحتفاظ به. وفي آخر كل رسالة، أترك سطرًا أبيض؛ لا أكتب فيه اسمًا، ولا أضع موعدًا. أتركه للغد، فلعلّ الحياة تخبّئ لنا ما لا تستطيع الذاكرة تخيّله. ثم أدركتُ أن رسائلي لم تعد تبحث عن طريقٍ إليك؛ لقد صارت في داخلي مدينةً من الحنين، لكل ذكرى فيها نافذة، ولكل غائب مصباح، ولكل كلمةٍ لم تُقَل صدى لا ينام. أما رسالتي الأخيرة، فسأرفعها دعاءً إلى السماء؛ فثمة كلماتٌ تعجز عن بلوغ أصحابها، لكنها لا تضيع عند الله. سلامٌ على الذين يسكنون أرواحنا وإن غابوا، وعلى الرسائل التي لم تصل، وعلى الشوق الذي لم يجد بابًا، فصار قلبًا يكتب، وروحًا تتذكّر، وضوءًا يقاوم عتمة المسافات. دكتور مفلح شحادة شحادة كاتب وشاعر وناقد المانيا

ما لا يراه التاج كتبتُ اسمي على جبهة الزمن، فمحاه الغياب؛ وكتبتُ حرفًا في قلبٍ موجوع، فبقيتُ. أدركتُ أن الحبر لا يصنع الخلود، وأن كلمةً واحدة قد تمنح المنكسر جناحًا. كم تاجًا علا فوق الرؤوس، ولم يرفع إنسانًا من عتمته! وكم حرفًا مجهولًا عبر قلبًا وحيدًا، فصار في ذاكرته وطنًا. منذ ذلك الحين، لم أعد أكتب كي يراني العالم، بل كي لا يعبر أحدٌ العالمَ دون أن يراه أحد. صرتُ أترك بين كلماتي مقعدًا للغائبين، ونافذةً للذين ضاقت بهم الجهات. فليس المجد أن يبقى اسمُك بعد الرحيل، بل أن يبقى في إنسانٍ شيءٌ منك حين ترحل. وما أجمل الحرف حين يفقد تاجه، ليجد قلبًا يستحق أن يتوّجه! دكتور مفلح شحادة شحادة كاتب وشاعر وناقد المانيا