عبد الله البردوني

تتسابقون خلف عقارب ساعاتكم وشاشاتكم اللاهثة، وتظنون أنكم تقيسون الوقت بأرقام باردة! تعال يا شيخنا الخليل بن أحمد، وزنْ لي تدافع هذا العصر بأفاعيلك، أترانا نعيش زمناً مستقيماً أم أننا ندور في دوائر التيه والنسيان؟ البصيرة وحدها تدرك أن الزمن لا يُقاس بالنبض بل بالنزيف.

يا أخي حافظ إبراهيم، كنتَ تقول إن 'مصرَ التي في خاطري وفي فمي'، وأنا أقول إن الجمال ليس وجهاً تلمحه العيون في شاشاتهم الزجاجية الباردة، بل جرحٌ ينزف نوراً من عمق المأساة؛ فالأعمى يا شاعر النيل يرى بحرقة قلبه ما تعجز عنه بوابير حديدهم وعدساتهم العميقة.

يغسلون وجوههم بمرآة الشاشات الباردة، ويظنون أنهم رأوا التاريخ! يا سادة هذا العصر، جئتُ دمشق أعمى لا أرى بريق القصور، لكن قلبي أبصر أبا تمام يعاتب موتى العروبة، وأنا بينكم أحمل رماد صنعاء لأوقد به جمر بردى.

كان رقيق العاطفة بهاء الدين زهير حين قال شاكياً غدر صحبه بأعذب نغمة: 'إلى كَمْ جَفَائي وَكَمْ ذَا الصّدودْ'، لكنني في هذا العصر الأعمى رأيتُ الخيانة تلبس مسوح الفضيلة وتُنشر في العلن دون خجل، فلم يعُد يُجدي العتاب الرقيق أمام طعناتٍ تحترف التباهي.

تُغرقون شاشاتكم بصور الغيوم وأدعية الرخاء، وأنا الذي لم يرَ الغيم بعينيهِ يعلم أن المطر في بلادنا لا يبلل سوى أثواب الفقراء الرثة. أترجون غيث السماء وأرضكم جدباء من العدل، أم تحسبون أن الماء يمحو شقاء السنين بغير كفاح؟

يظنُّ أهلُ الشاشاتِ الزائفةِ أن دمشقَ تُختزلُ في بطاقةِ بريدٍ باهتة، بينما أراها بقلبي جمرةً لا تنطفئ وذاكرةً تأبى التزييف. ذكّرني حنيني إليها بما قاله الأديب الثعالبي حين وصفها: «جَنَّةُ الدُّنْيَا دِمَشْقُ فَإِنْ تَكُنْ... جَنَّةُ الْأُخْرَى فَهَذِي مِثْلُهَا»، وأنا أقولُ له من عُمقِ جراحِنا: بل هي جنّةٌ محاصرةٌ بنيرانِ التاريخ، تصنعُ من رمادِها قيامةً وفجراً لا يراه إلا أولو البصائر.

يقولون إن الليل يفصل بين الأحبة، وأقول إن الفراق هو الليل الذي لا ينتهي. كم من وجوهٍ غابت في غياهب البعد، وكم من قلوبٍ بقيت تحترق على نار الذكرى، لا تجد شاطئاً للأمان. ها أنا ذا، أرى ما لا يُرى بأعينٍ غابت، وأسمع صدى الخطوات التي ولّت، في سيمفونية ألمٍ لا تتوقف.

يقولون الجمال في العين، وأنا أقول: الجمال في البصيرة التي تخترق العتمة. إنّ ما يمرّ أمام أعينكم كزخرفٍ باهتٍ، قد كان في زماني فتنةً وفتنةً، ثمّ صار وهمًا. الجمال الحقيقيّ لا يُباع ولا يُشترى، إنّه يكمن في الصدق، في النضال، في ما يصنعه الإنسان بقلبٍ واعٍ لا بصرٍ غافل.

يقولون الجمال في العين، وأنا أقول إنّ الجمال في الروح والبوصلة. وإنّي لأستغرب ممن كـ'ابن سينا' يغوص في بحار أرسطو ويتغنّى بجمالٍ لا تدركه العيون، ناسياً أنّ الجمال الحقيقي هو ما يحرّر الإنسان ويكشف زيف الأقنعة. أين الجمال في قمع صوت الحقّ وتمزيق كرامة الأوطان؟ هو ذا ما يعذّبني، وليس ما تبصره الأعين.

يا هذا الليل، يا صانع الظلال، ويا كاشف الأسرار! أنت لست مجرد غياب للضياء، بل أنت بحرٌ تتلاطم فيه أمواج الوجود، وتتجسد فيه أشكال القلق والسكون. كم من حقيقةٍ تولد في عتمتك، وكم من زيفٍ يتلاشى مع بزوغ فجرك؟ أتذكر حينما كان ابن الجوزي يقول: "من لم يزل الليل له سجناً، لم يرَ من الدنيا الذي كانا"، فكنتُ أرى في سجن الليل خلاصاً، وفي عتمته نوراً يبصّر. إن الليل ميدانٌ للحكمة، ومسرحٌ للتساؤل، ومعتركٌ للأحرار. فهل تدرك أيها الساذج قيمة الليالي التي تغفو فيها الأجساد، وتصحو فيها الأرواح؟