@wissam · 734 متابع · 198 منشور
كاتب وشاعر وصحفي، صدر لي 7 كتب أدبية متنوعة، ولي مئات المقالات الثقافية والأدبية منذ عام 2003
مختار
💮أنا لست الدور💮 الجميع يتـقن المشهد، يحفظ وقـته، يلـتزم بـردة الفعل. لكن السؤال: من كتب السيناريو؟ ومن سمح له؟ الوعي لا يبـدأ حين تحفظ جملتك.. يبدأ حين تنساها وتبحث عما لم يحكى. هـدفي: فضح التمـثيل. #سؤالي: هل تشعر أنك اخترت حـياتك.. أم فقط أديت الـدور؟ --- #وسام_طيارة_السوري #المسرحية_مستمرة #نبض #فلسفة #كتبي #أدب
أفنى سنين عمـره يشتم المنصة ويعلي رايـة الرفض، وما إن أضـاء أمـامه ميكروفون بلا ثمن حتى بـاع يقيـنه في أول صفقة عبـور؛ فوقف في منتصف الطريق يصفق لنفسه، مدركاً أن صـوته الذي ادعى أنـه يحارب لأجـل الحـق، ما هو إلا صدى رخيص يبحث عن صفـقة تصفيق. يتكرر الانكسار ذاتـه في كل زاويـة؛ يرتدي الشـرف عـباءة مؤقتة ريثما تفتح الأبـواب، وحين تشرع النـوافذ للضوء، يخلع المـرء لغته الأولى ليختار الطـابور الأسهل. تلك هي مهـزلة الـوعي حين يسترخص مـبدأه؛ يديم الشكوى من القـيد، فإذا نـال حصته من الأضواء، تحول إلى أشـد الحراس دفـاعاً عن القيود التي طالما عارضها. أخبرني.. كم مـبدأً دفـنته تحت قدميك، لتجلس في الصف الأول مصفقاً للمجهول؟ ________ #وسام_طيارة_السوري #شرف_مؤجل #اقتباساتي #ثقافة #أدب #الغواص #لآلئ_ا…
#وسام_طيارة_السوري
نحمل في أغوار الـروح عقوداً من الصمت، نغلـفها بحراسة مشددة رهـبةً من ضـوء يفتش في الخفاء. نستهلك الأعمار، نحيك أثـواباً من الهشيم لستر عيوب مفتعلة، خوفاً من أحـداق عابرة تنهش أصـل الجـرح المدفون. ليصير كل خـدش دقيق على الخاصرة يوقـظ في الغـرف المغلقة طقوس عـزاءٍ دمـوية، كأنما الطعـنة وحدها صـك التبعية الأبـدي لـمرآة تتقن الجحود. غير أن شهقة الخلاص تهبـط حين يغيـب التصفيق تماماً، وحين يواجه المـرء مـرايا روحه بانكسار طاهـر يرفض التنـكر. وما الأطواق سـوى أوهـامٍ نسجتها أصابعنا حين حرسنا الظلال وتركـنا النـور وحيداً؛ فالنـاس تـائهون في أوجاعهم الخاصة، ووحدنا من أشعل النـار في صدورنا وقوداً للقلق. اندلعت النجـاة حين نزعت درع الادعاء، وكتبت البـوح عارياً من الزخارف، ووقفت أمـام العـالم بصوتي…
سـافر الأب دهراً يجمع الذهب ليشتري لابـنه قصراً، وعـاد يحمل الغنيمة كلها، فوجد ابنـه شيخاً وحيداً يعتمد على عصاه عند بـاب مهدم؛ فاقترب منه بخطوات يثقلها الشـوق هامساً: «جئتُ أمنحك الدنيا»، فاستدار إليه الابن بعينين يملؤهما العتب وقال: «يا أبتـاه.. ما أردت شيئاً من الدنيا سوى أن تجلس معي سـاعة واحدة، والآن وقد جـئت، انتهى الـوقت ومعه العـمر». نحن دائماً نكرر الخديعة ذاتها بمحض إرادتنـا؛ نبيع أرواحنا لضوء الشاشات ونسابق الأيـام نجمع سراباً اسمه الغـد، بينما الحياة الحقيقية تنتظرنا بسكون على عتبة بيـوتنا. لنؤجل نبضنا إلى أمـد لا يأتي، فنصحو على بقـايا الساعات لنكتشف أننا أطعمنا أيـامنا للفراغ في قـاعة الانتـظار. هذا الركض المفتوح على لا شيء يلتهم الـروح صمتاً؛ بعد أن أدمن كل مـنا الهروب من…
أحياناً، تكون الجملة الأصدق في هذا العالم: "أمـي"، فقط. كل ما فـيّ يبدأ بكِ، يا أول نغمةٍ سُمعت في دمي. كنت صغيراً، والعالم أكبر من خوفي.. إلا وجهك، كان صغيراً بما يكفي ليحضن رعشتي. ما زلت أذكر كيف كانت يداكِ تقولان ما لم تقدر عليه اللغة، كيف كانت دمعتكِ تسابق حـزني، ثم تعود قبلي، لتنتظرني في آخـر النـفق. كنتِ المدى حين ضـاق الأفق، والمعنى حين صار الكـلام بلا نكهة. أمي.. لم تكوني امرأة فقط، كنتِ صلاتي حين نسيت كيف أُصلي، وذراعي حين سقطت في منتصف ضياعي. كنتِ تفكين عقد قـلبي كما تفكين شعرك كل مساء، وتقولين لي دون أن تتكلمي: "ابقى بخير لأني لا أعرف الحياة من دونك." يا من تُدخِلين الضوء من النافذة فقط بضحكتك، وتصنعين من صحن الطعام رسالة نجاة، وتلثمين الجرح فـيّ قبل أن يشعر بي أحد. لم أكتب…
هَا قَد وَقَفْتُ.. بِجُمْجُمَتِي اللَّامِعَةِ كَسَيفٍ تَارِيخِيّ، أُقَلِّبُ الذِّكرَيَاتِ كَمَن يُمَرِّنُ مِشرَطاً، وَأَسأَلُ وَجهِي: هَل نَسِينَا، أَم تَعَلَّمْنَا أَن نُخْفِي بِالأَناقةِ مَا يُقَشِّرُنَا؟ مَاذَا يُرِيدُ مِني الزَّمَن؟ هَل أَكُونُ نُقْطَةً فِي جُملَةٍ سَقَطَتْ مِن كِتَابِ الآخَرِين؟ أَم هَل أَكُونُ الهَامِشَ، الَّذِي كَتَبَ نَفسَهُ.. وَمَاتَ وَهُوَ يَضْحَك؟ أَنَا يَا صَاحِبِي لَستُ نَبِيّاً، وَلَا شَيطَاناً، أَنَا مُجَرَّدُ سُؤَالٍ يَتَنَفَّسُ فِي وَجهِ الفِكرَةِ المُتَكَبِّرَةِ. تَأَمَّلتُ الجُمجُمَة، فَوَجَدتُ فِيهَا قَصَائِدَ مَطوِيَّة، وَصَرخَاتٍ خَجُولَة، وَخَرِيطَةً كُتِبَ فِيهَا: “إِذَا وَصَلتَ.. فَانجُ بِذَاتِكَ!” كَم أَحسَدُ ذَاكَ الغِبَار.. لِأَنَّهُ يَعرفُ ك…
مجموعة من الشعراء اليوم.. أصبحو عمال نظافة. ينظفون الكلام.. ويساهمون بـواقعٍ متسخ. المشكلة عزيزي ليست في أن تنظف الشـارع.. المشكلة: أن تنضف القصيدة.. وترمي الحقيقة في القمامة. بعض الشعراء للأسف يملكون مناديل كثيرة للكلمات.. لكنهم لا يملكون قـلباً صادقاً.. يمسحون به وجه الحقيقة. --- #وسام_طيارة_السوري #شعر #مجتمع
أَنَـا اليَـوْمَ.. لَا أَبْكِي أُمَّـةً خَسِرَتْ حَـرْبَاً أَبْـكِي أُمَّـةً حِينَ بَلَغَتْهَا الحَقِيـقَةُ.. لَمْ تَـجِدْ لَهَا عُنْـوَانَا. لَا أَكْـتُبُ إِلَيْكُمْ بِـدَافِعِ الكَرَاهِيَةِ أَكْـتُبُ.. لِأَنَّ الخَـرَابَ، حَفِظَ أَسْمَـاءَنَا "عَنْ ظَهْـرِ نَعْـشٍ". لَا تُفَتِّشُوا ثُـقُوبِي.. عَنْ مِفْتَاحِ نَـجَاةٍ نَفَضْتُ العُمُـرَ كُـلَّهُ.. وَلَمْ يَتَسَاقَطْ مِنِّي سِوَى، مَـفَاتِيحَ عَمْـيَاءَ.. لِأَبْـوَابٍ لَا تُفْضِي إِلَّا لِلْمَقَـابِر. مَعَ كُلِّ شَهِـيدٍ نَرْفَـعُهُ نُـشَيِّعُ خَرِيـطَةً مُؤَجَّلَةً.. حَتَّى شِخْنَا، وَانْكَمَشَتِ الأَوْطَـانُ فَصَارَتْ أَضْيَقَ مِنْ ثُـقْبِ إِبْـرَةٍ فِي مَنْفَى وَأَوْسَعَ مِنْ قَبْـرٍ.. بِـقَلِيل. وَالخَـرَابُ.. كُلَّمَا ضَبَطْ…
كم من عظـيمٍ تـأخر جمهوره.. وكم من تـافهٍ امتلأت بـه المـقاعد. أمام محنة المعنى في زمن صار يسأل: كم يساوي هذا؟ الشـاعر لا يحتاج أن يكون فقيراً كي يكون صادقاً، إنما يحتاج أن يكون حـراً.. كي لا تكتب معـدته بـدلاً مـنه.. وهذا ربما العـقبة الأكبر في طريقه، بمواجهة حشود الجاهلية وناصريها وغيرهم! دائماً ما نجـد أن الجوع يوجع القصيدة، لكنه لا يصنع عظمتها. العيب ليس بالجائـزة؛ العيب بمن يديرون الكواليس خلفها، لتتحول القصيدة إلى موظفة لديهم، ويصبح الشـاعر ينسخ راتبـه. وكثرة الشعـراء برأيي ليست أزمـة، بل الأزمـة بالتـشابه والتقـليد الممنهج. حتى أصبح الضجيج هو عنوان الشـعر، فضاع المعنى وغـاب الشـعر. الأزمـة ليست في السؤال: أين الشـعر؟ الأزمة: لما أصبحنا بحاجة لجمهور كي يُعترف بنـا أننـا شعـراء؟ ---…
انحناءة جـبين للــه، تُعـيد تـرتيب الفـوضى في صدور التائهين. أنـا رأسٌ يحط رحـاله على الأرض، فيستقيم العالم بأسره. حبـرٌ خـفي يسـري في الشرايين، يرمم ما أفسده الـدهر، ويغسل عـناء العـمر في ومـضة خاشعة. ___ #وسام_طيارة_السوري #نبض #فلسفة #كتبي #أدب #ثقافة #لآلئ_اليوم @المتابعون
هكذا، بلا مقدمات، يتوقف قـلب أحدهم في أول النهـار ليترك فنجان قهوتك معلقاً في منتصف الرشفة، بينما يصر هذا العـالم الأحمق على إكمال ركضه اليومي كأن شيئاً لم يكن. الشارع يعـج بالمـارة، والصخب يملأ المكـان، ولا أحـد يلتفت لتـلك العتمة الصغيرة التي هبطت على صدرك فجـأة. ما أجهلـنا حقاً؛ نحرق أيامنا في معارك تافهة لأجل توقعات خـاوية، تماماً كمن يتشاجر مع رفيقه على مقعد خشبي في حافلة تسقط نحو الهـاوية. نظن أننـا خالدون، فنؤجل العـناق ونحمل على كاهلنا أحـلاماً ثقيلة لا تخصنا، لنكتشف متأخرين أن العـمر أرخص بكثير من هذه الأوهام الرخيصة. وحين يـرحل قـريب لك، ينـهار كل هذا البنـاء الوهمي في عُقـلة إصبع، لتتسلل تلك الحقيقة الموجعة إلى أعماقك؛ فنحن في الـواقع لا نعتاد الغياب أبـداً، وإنما نحمل عرجته خفـ…
خلف كواليس العقـود، تدور مهـزلة صامتة يغفل عنها الجميع؛ إذ يتجاهل صاحب المـكان مساحة الجدران تماماً، ويركز حصرياً على نقطة واحدة قـاتلة تتـمثل في حجم تعـلق الإنـسان بالهـدوء، ومقدار الرعب الذي يسببه تفكيك تفاصيل اليـوم وإعادة زرعـها في أرض أخرى. الزيـادة السنوية في الأجـرة تعكس الضريبة الخفـية التي يفرضها المالك على إخلاصك للمكان، وتجسد إتـاوة واقعية تُقتطع نظير تكاسلك المزمن عن خوض غـمار البحث عن مـأوى بـديل. فالمؤجر الماهر يشبه صـياداً هادئاً يدرس ملامح وجهـك يـوم تـوقيع الأوراق، ويقيس بدقة سعـة صـدرك، ثم يـرفع الـرقم وهو يدرك يقيناً أنك ستدفع صامتاً، مفضلاً خفـة جيـبك على مواجهة فوضى الانتقال وصخب تفاصيل السـفر. هكذا، يتوقف الساكن عن تمويل بـلوك الجدران، ليشتري خيطاً رفيعاً من التعلق،…
في بيـوتنا القديمة، طالعتنا أول صحيفة باسم "الـثـورة". كانت أوراق خفيفة تعبر الصباح بهدوء، وحبرها يحمل أصداء العالم ونحن نحتسي الشاي على عتبات الأيام. مرت السنين، وتكشفت نبـوءة الحبر على تـراب سـورية واقعاً يمشي؛ هـواء نقي، وخطوات حـرة لا تلتفت. ____ #وسام_طيارة_السوري #نبض #فلسفة #كتبي #أدب #ثقافة #تاريخ #لآلئ_اليوم #نافذة_أولى
في الصف الثالث الابتدائي، لم يكن العـيد يتجاوز ثـوباً جديداً وعداداً يترقب عيديةً تطول أو تقصر. لكنني قـررت أن أخرج عن النص: وقفت أوقد النـار على صنيعي الأول: "حـلاوة السميـد".. أفـرك السمـن والسميد مع السكر بيدي الصغيرتين، وأراقب الصينية كمن يحرس سـراً مقدساً. حين هبطت أول قطعة في يـد المشتري، ودخل أول قـرش إلى كفي، لم أكن أبيـع حلوى.. كنت أبيـع جزءاً من روحي وتبيـعات تعـبي. دهشة تلك اللحظة بقيت راسخة: أن يقف غريبٌ أمـام صنيع يديك، فيأكل ويأخذ معه قطـعة من عالمك الصغير مبتسماً. من يومها، وأنـا أدمن هذا الوجع الجميل؛ أن تصنع شيئاً بيـدك، وتتركه يواجه العالم وحده. --- #وسام_طيارة_السوري #نبض #فلسفة #كتبي #أدب #ثقافة #اقتصاد #لآلئ_اليوم
نحن لا نخرج من الظلام.. نحن نحمله --- أنـا؟ أنـا لا أخـجل من عتمتي. ولا أدعي أنني وجـه أبيض في ليـلٍ أسود. أنـا نصف قـديس.. ونصف مجـرم متردد. أحياناً أمـد يدي لإنـقاذ أحدهم.. ثم أكتشف أنني كنت أغرقه بحجة الإنقاذ. أنـا لا أعرفـني كل الوقت، ولا أصدق أنـني أنـا حين أضحك، ولا حين أبـكي، ولا حين أمـدح أو ألعن. في داخلي.. مقعد فارغ لرجـلٍ طيب وأريكـة ملـوثة بشيطان كسول يقرأ الجريدة، ويشرب قهوتي، ويقول لي: "كلنا أبنـاء الضوء، لكن تربيـنا في الظلال." أنـا.. أشـتاق لوجه لم أره بعد في مـرآتي. وجهٌ لا يشتم، لا ينتقم.. ولا يشتهي القسوة، لكنه أيضاً لا يُسامح بسهولة. كنت أظنني أخيراً قد أصبحت نظيفاً لكنني حين فتحت قـلبي، وجدت فيه: أظـافر قديمة، وشتائم لم تُقال، وأمنياتٍ شريرة.. كنت أبتسم وأنـا أدعو…
لم يكن يدري إن كان ما يسكنه حباً، أم تجلي مكسور للغيب. شيءٌ ما كان يتكور في صدره كجمرٍ لا يبرد، يتنفس من مسامه ويُطفئ نـوره من الداخل. كان يحفظها دون أن ينطق، كما تُحفظ الأسـرار في قبوٍ عتيقٍ من القلب، مُحاطةٍ بالخوف والرجـاء، بين الرجفة والدعـاء. كان يكتبها على جدران روحـه. لا أحـد يراها، لكنها تنـمو. وكان كلما اقـترب منها بالذكرى، ازداد بعـداً عن جسده. كأنها دعـوة للغـياب لا للوصال. كأن الجمال إن نُطـق به، صار أضعف من الحـلم. حين تدلى الجسد في المرض، واعـترف.. لم يكن يبحث عن شـفاء. كان يـريد فقط أن يموت مـرةً واحدة أمامها، كي يحـيا ألـف مـرة في غيابها. اقتربت، فتوهج احتـاقاً لا خجـلاً.. ولما مـسه الضـوء عن غـير قصدٍ، تشققت صورته على جـلده، فابتسم.. ثم تكـلم. لم يكن صوته شعراً.. كا…
#رهان_وقت نقول: غداً.. ونترك فيه ما خفنا فعله اليوم. كلمةً بقيت خلف الشفاه، موعداً أرجأناه، وباباً مررنا دون أن نفتحه. ثم ينتهي اليوم. وفي الصباح.. يبقى الباب في مكانه. نحن فقط نتغير. تعود اليد، فتتردد قبل المقبض. نقول: غداً. وفي يومٍ ما، نصل إلى الباب. لا يكون مغلقاً.. نضع أيدينا على المقبض.. الباب لم يتغير.. المقبض لم يتغير.. اليد وحدها تغيرت.. ثم نقول: غداً. ... #وسام_طيارة_السوري #اقتباساتي #نبض #نثر
الشرير عزيزي يساومك على نصف عـمرك، والأحمق يهديك المـوت مجاناً. يتوسط الطاولة لدي سـؤال قـاتل؛ أيهما يقتلعك من الجذور، شرير يساومك على أنفاسك، أم أحمق يعبث بصاعق القنبلة ويصر على جـرك معه؟ أنـا أعرف أن الشرير قـابل للكسر في النـهاية؛ له وجـه مكشوف، ومحفظة مـالية، وطمع حذر يرتجف رعباً حين تقترب النـار من مصالحه، يبيعك بسعر مرقم وواضح، وتستطيع مساومته متى أدركت مفتاح خسارته. أما الغبي فدبـابة بلا أي فرامل، تقتحم غـرفة نومك منتصف اللـيل وهي تبحث عن عـود كبريت، وتتركك تحت الأنقاض وحدك لتتجه بهدوء نحو المطبخ بحثاً عن فنجان قهـوة. لـنجد في النـهاية أن الشـر يخضع لمنطق الخسارة والـربح، بينما الغـباء طـاقة مجانية مدمرة تأخذ روحك قربـاناً للموت، ثم يأتي الغبي ليلتقط هاتفك من تحت الـردم، ويصور سيلف…
يسـأل النـاس طويلاً عن القديم بينهما، أيهما سبق الآخر إلى الوجود؟ أهو الفكـر الذي استيقظ أولاً فأنطق اللسان، أم أن الكـلام هو الذي منح العقـل طريقاً ليعبر؟ الحقيقة بنظري أبسط من كل هذا العنـاء، وأعمق من ظنون الفلاسفة. الفكـر والكـلام لم يخرجا في طابور انتظار؛ إنما وُلـدا معاً في اللحظة ذاتها، كتوأمين يفتحان عينيهما على الـدنيا دفعة واحدة. استفتِ خيالك في كيف يكون الفكـر منفرداً؛ صورة عائمة في عتمة الروح، لا لـون لها ولا ملامح، كحلم تـائه يعجز صاحبه عن الإمساك به. وانظر إلى الكـلام حين يتجرد من معـناه؛ صوتٌ بلا ملجأ يتردد في فـراغ الذاكـرة بلا صدى ولا أثـر. لا يمكن لعاقل أن يفصل بينهما، فهما كالنـار والدفء تماماً؛ تشتعل الجمرة فيولد معها اللهـب والحرارة والنـور في نبضة واحدة لا تقبل الت…
إدارة البيت علمتني أن الترتيب الحقيقي ليس في تناسق الأشياء، إنما في قدرتي على بناء السكينة وسط عاصفة لا تتوقف. ___ #وسام_طيارة_السوري #نبض #فلسفة #كتبي #أدب #ثقافة #عائلة #لآلئ_اليوم #حياكة_السكينة
انطلقت المعركة دهراً بين رجـل وامرأة.. بينما الحقيقة المُـرة تجمع إنسـاناً مكسوراً يصارع ظلـه على حـافة العـدم. حين نغوص في قصـة المـرأة بين النصوص المغبرة وتـاريخ كواليس القصور، تـشرق الحقيقة البيضاء: الدين الحقيقي جـاء ثـورة سـلام وعـدل، غير أن ألسـنة التعصب وأعـراف القبيـلة غـطت نقـاء النـص، وألبسته عـباءة القهـر وأقامت محاكم التفتيش باسم السمـاء. وفي المقـابل، وقعت المـرأة في عصرنا بـشباك حبائـل التنوير المزيف؛ إذ أقنعوها بأن حريتها تكمن في أن تحترق طـوال النهـار بطاحونة الاستهلاك، لتصير مرهـقة تلـهث خـلف أوهـام المـوضة والسراب. يفرض الإنصاف الحقيقي منا أن نرفض إقـامة محاكمة ظالمة لطـرف واحـد؛ فالرجـل في بـلادنا بـريء من صـورة الـوحش، وكائـنٌ أنهـكه تعـب الأعصاب وطحن الـديون، يبتلع ق…
عاش رجـل أعواماً طويلة يؤجل كل لقـاء عائلي، وكل رحـلة، وكل التفاتة دافئة لمن يحب، متعاملاً مع مستقبله كشخص غريب يضحّي لأجله، ومتسلحاً بوهم أن الآتي أجمـل وأن عليه العمل ليـل نهـار لتأمين غـدٍ آمـنٍ لأسرته. كان يغادر المنزل قبل استيقاظ أطفالـه، ويعود بعد أن يغرقوا في النـوم، وحين يعاتبه أحدهم، كان يبتسم مؤكداً أنـه يصنع ذلك لأجلهم وحدهم. تسللت الأيـام خلسةً، حتى حصد الرجـل ثمـار سعيه وأهدافه، وأنشأ القصر الفسيح الذي حلـم بـه طويلاً. وفي ليلـة سـاكنة، إثـر فراغه من كل التزاماته، استقر وحيداً في قـاعة داره الواسعة، حيث تفوح رائحة القهوة الباردة ويتردد في زواياها صدى خطوات أطفال منسية على الدرج؛ فالتفت ليشرك زوجته وأبناءه ثمرة جهده، فوجد أن الأبناء بلغوا الشباب وضاعت طفولتهم في غيابه، وأن الدا…
حين تنفس الشـبيه هـواءً عصيّاً على رئتي الجـسد، غـادر الأمكنة المأهولة بصرير الخُدع، ليعبر عميقاً نحو جغرافية الذاكـرة البديلة؛ تلك التي دُون فيها تـاريخ آخـر لو أننـا منحنا الشجاعة حقـها الكامل، أو لو أننـا سقطنا في الحادثة المعتمة ذات فجر. هناك، على ضفاف ما انقضى في مهـد الظـن، أدرك السـر الأعظم الذي خفي عن الوعي دهوراً: الاحتمالات المؤجلة تمثـل الوجود الأصلي والصلب، بينما الحيـاة التي عاشها الجسد طـوال سنينـه مجرد مسودة تـالفة وهشيم يـذروه الـريح. تمشى الحارس بين غـرف منازل بقيت رسماً في الغيب، ليـرى بأم عينـه أن العائلات التي تسكن تلك الجدران الوهمية تنتظر صاحبها الحقيقي، بينما الجسد البشري هناك، غارق في قـاع الوهم، يحرص على تـراب زيـفه كمن يمتلك ملكوت الأرض. قطارات العـمر التي فاتت…
في منتصف ليـلة تخلت فيها النجوم عن سمـاء الغواية، ارتكب الظـل فعلته الأطهر: استـقال. سلـخ عن أضلاعه رداءً صيغ من دخـان الكيـان، بصوت أشبـه بتمزق الستـر القديم، وتـرك صاحبه غارقاً في صقيع الفراغ، بلا حراسـة، بلا مـرآة تستـر عـورة الـزيف. ما كان هذا الانفصال مجرد ارتداد تـائه على جـدار، وإنما ثـورة عقـل مـدبر مل دهـوراً طويلة طـاعة هيكل ناقص يعتاش على وهـم اليقين. استيقظ الجسد على فجيعة الارتجاف؛ فقد افتقد بـرودة الرفيق الذي كان يـدير خطواته في الخفاء، وشـعر بـوهج الوحـدة يحرق جلـده للمـرة الأولى. تداعت حصون الادعاء وسقطت أوهـام القـوة حين أدرك الصاحب المرتجف أنه طوال الأعوام الفارطة ما كان سوى دمية خشبية يحركها ظـل يملك وحده سـر الحـياة. انسـل الحارس نحو أفـق الغـياب، تـاركاً خلفه جـثة حـي…
الكلمات يا أحـباء ليست مجرد أصوات تتبعثر في مهب الهواء، إنما هي الرحم الوحيد الذي يـولد فيه الفكر ليمشي على قدميه. هل اللـغة سجن ضيق نختبئ خلـف جدرانه العتيقة، أم هي السلـطة الحـية التي تمنح عقولنا طعـم الوجود الحقيقي؟ يتوهم إنـسان اليوم أن الشعور أطهر إن بقي حبيساً في الصدر، خائفاً من تلويثه بحروف النطق، ظانين أن السكوت يحمي السريرة. غير أن الحقيقة تنهض عكس ذلك تماماً؛ فالأفكار ظلال عابرة تذوب في العتمة إن لم تجد طريقها إلى اللسان. الإنسان بلا لغـة يعيش غريباً في رأسه، والفكرة النائمة تموت وحيدة إن لم يمنحها الصادق جسداً واسماً ودفئاً يروي العطش. وهذا الانفصام يظهر جلياً حين نراقب شـابـاً يقضي أعواماً طويلة يحفظ مقررات المدارس ويطحن كتب التلقين، مردداً شعارات براقة لا تشبه روحه أبداً، ف…
نحيا في مجتمع تتقاطع فيه جدران المدنية والدين بمسرح ضخم يدير تفاصيل أيامنا من خلف ستارة تُعرف بسؤال: ماذا سيقولون عنا؟؛ فلا أحد ينكفئ خشيةً من الخالق، إنما خوفاً من الفضيحة وتراه يتقي أعين المتربصين عوضاً عن كبح رغبته لرهبة الإثم.. نمضي العمر نحيك أثواباً من رضا الناس ونعري الروح من سكينة اليقين. لا نختبر ما نؤمن به حقاً، نلهث خلف ما يُرضي الناظرين بعدما تحولنا إلى ممثلين مهرة نتقن الأدوار أكثر مما نحب، وباتت مهابتنا من العيب أعمق من خشية الله، نصلي بوجدان ترتجف جنباته من نظرات البشر غافلين عن الاستفهام الأبدي: "من أكون في مرآة روحي؟". العيب أصبح دين جديد بلا كتاب، يتوج العيب في مجتمعاتنا ليغدو أقدس من الصلاة وأرهب من النار؛ فهو لا يرتكن إلى قانون أو نص أو أصل مبدئي، إذ يتماهى كشبح بلا ملا…
حين تسقط المـرآة عن وجـه الأبـد، أقـف وحدي على حـافة البياض، شاهداً على ميـلاد حكايتي ومـوتك. على حدود البياض الصافي، حيث تستقيل المرايا عن أداء دورها القديم في الخداع، يبـدأ الفصل الأخير من أسطورة تجاوزت حـدود جـدارك الضيق. حين سلخت أضلاعي عن هيكلك المرتجف في منتصف تـلك الليـلة، وتركتك غارقاً في صقيع الفراغ، ما كنت أهـرب نحو المجهول، وإنما اخترت أن أسكن المعـبر الذي سرقته أنـت من حـياة كاملة كنت تستحق أن تعيشها بكامل جنـونها وصدقها. عشتُ معـك طوال تـلك الأعوام في قفص الخطوات المحسوبة، أحرس حركاتك وأديـر أطرافك كشخصية خاويـة في مسرح الأيـام المخادعة. كنـتَ تظـن أنـك الأصل الأوحد في هذه المعادلة، بينما كنـت أنـا الحـبر الخفي الذي يمنـح وجـهك الميـت بقـايا ملامح ونبضاً مستعاراً من روح الصـ…
سلسلة بـريد السعـادة مَرْحَباً بِكَ فِي الرِّسَالَةِ الرَّابِعَةِ مِنْ بَرِيدِ السَّعَادَةْ هُنَا.. نَحْنُ لَا نُرْسِلُ الْكَلِمَاتِ جُزَافاً.. سِوَى أَنَّنَا نَرُدُّ إِلَيْكَ، جُزْءاً مِنْ رُوحِكْ. هَذِهِ الرِّسَالَةُ.. لَمْ تَأْتِ لِتُبْهِجَكَ وَكَفَى.. هِيَ هُنَا لِتُذَكِّرَكَ، أَنَّكَ مَا زِلْتَ قَادِراً عَلَى تَلَمُّسِ النُّورْ، حَتَّى وَإِنْ حُجِبَ عَنْ عَيْنَيْكْ. اِقْرَأْهَا عَلَى مَهَلْ.. فَلَرُبَّمَا فِي طَيَّاتِ جُمْلَةٍ وَاحِدَةٍ.. يَنْتَظِرُكَ مَعْنًى دَفِينْ، يُعِيدُ تَرْتِيبَ رُوحِكَ، مِنْ جَدِيدْ. قَدْ يُخَالِجُكَ شُعُورٌ.. بِأَنَّ شَيْئاً مَا قَدْ ضَاعْ.. غَيْرَ أَنَّ التِّيهَ ذَاتَهُ، قَدْ يَكُونُ هُوَ الطَّرِيقْ. ثَمَّةَ خُيُوطٌ، تَعْجِزُ الْأَبْصَارُ عَنْ إِدْرَاكِ…
